(Whistling)

Playlist – Chinese music

2011-05-21T10:35:00.002+02:00

Découvrez la playlist Asia avec Lan Ge

Why do you let me stay here ?

2011-04-27T08:37:00.001+02:00

Dreams are made of this

2010-10-28T21:54:00.002+02:00

C'est le nom du nouveau blog que je viens d'ouvrir, et qui sera consacré à des romans feuilletons...

La première série s'intitule "Moonlight Sonata", et le premier numéro est déjà disponible.

J'espère lire un de vos petits mots dans les commentaires très bientôt, et que ça vous plaira, bien sûr. J'essayerai de publier les nouveaux numéros assez régulièrement. Retenez bien l'adresse !

http://d-a-m-o-t.blogspot.com

En cadeau, un petit extrait du tout début...

" Il pleuvait en continu ce soir là. Une pluie abondante et légère venait noyer le pavé, qu'elle faisait luire. Au creux de ce tranquille tête-à-tête de la nuit que les étoiles faisaient pâlir et du doux chuchotement de la pluie était blotti un bar dont le néon éblouissant grésillait et faisait briller ces mots : " Le Moonlight Sonata"..."

Quand elle danse

2010-08-28T16:38:00.005+02:00

Kuricorder

2010-04-29T17:10:00.006+02:00

Printemps

2010-03-30T17:30:00.003+02:00

Yo les amis ! Me revoici, et avec l'une de mes saisons que je n'avais pas écrite (peut-être à cause du même blocage qui fait que c'est tellement plus facile de parler du malheur, de la mélancolie que du bonheur, ou qui fait que l'automne est plus confortable à décrire que l'été ou... le printemps). Je compte participer au même concours de poésie que les années précédentes - tenace dans sa défaite, la petite -, et vu qu'il semblait que c'était ma saison (Automne) qui leur avait le plus plu, je me suis dit, pourquoi ne pas revenir avec une autre saison ?
Vous me dites ce que vous en pensez ?
( @ux dysjonctés inquiets : ne vous inquiétez pas, je suis sur une piste sérieuse pour ma petite réponse au défi)

* * *

Je décoiffe les fleurs fraîches - petites fragrances discrètes et mutines, rougissant de voir ça et là leurs nervures de pourpre exhibées par la rosée, loupe liquide - je sors de cette jungle orgueilleuse les poumons pleins de printemps.
Ces histoires de "Je" me lassent. Je voudrais me fondre dans le bois encore humide de ce banc pour entendre les nuages lourds racler le ciel dénudé de toute leur grisaille dorée.
Je veux être seule, loin de ce printemps répugnant où roucoulent des couples déjà fanés, loin de ces fleurs d'un rose trop rose pour être délicates, pour mériter d'être des fleurs. Je veux ce printemps inviolé, celui qui n'est pas dans les livres, celui qui se tait et laisse tomber les magnolias sur la pierre fraîche de la petite cour ombragée, berçant leurs songes d'une brise mouillée. Celui dont l'aube offre aux oiseaux un monde de silence pour qu'ils puissent se parler, et s'entendre être les architectes d'une cathédrale dont les pins encore assoupis sont la nef, dont les larmes du saule sont les vitraux, dont le chuchotis de la fontaine cachée, à la salive claire, est le bénitier.
Mais ce printemps est irréel ; c'est celui d'une petite fille gâtée.
Ailleurs, il prête son silence à l'obus qui vient délivrer sa rage dégueulasse sur les murs de papier d'un immeuble, désespoir droit dressé vers le ciel. Ici, la jeune averse arrose de sa témérité nouvelle la triste indifférence d'un homme pour son voisin. Là, le chant du rouge gorge tombe dans l'oreille sourde d'un homme gras, aux doigts alourdis par des bagues dorées serties d'inhumanité - la conscience aussi légère que les nuages balayés par le vent, il signe, calmement, d'une encre aussi noire que ses œillères et son café fumant, un petit billet, maigre linceul d'un charnier hurlant.

Emma

2010-03-06T15:20:00.006+01:00

{ Temps 1}

" Aujourd'hui, je suis allé crier sur la colline. Le temps m'entourait, comme un ruban.

Et quand je me suis retournée, je me suis sentie bête : il y avait là un homme qui me regardait, tout étonné. "

Comment vivre sans espoir ?

2010-02-11T19:06:00.002+01:00

Si vous avez parcouru ce blog, vous aurez pu remarquer qu'il se veut regarder the "bright side of life" comme chantent si bien les Monthy Pythons. Surement parce que je me dis que quand les choses vont mal, un peu de réconfort vaut mieux que ressasser inutilement les mêmes constats stériles. Mais je crois - et j'espère - que nous tous qui vivons dans des pays ayant un niveau et des conditions de vie globalement privilégiés (je sais qu'il y a des gens dont la vie n'est pas rose en France etc., mais disons qu'il y a souvent des aides mises en place pour aider, ce qu'il fait que dans nos pays, même si la vie est dure, il y a un espoir). Je ne parle pas ici de toutes ces choses qui me révoltent dans le monde, parce que je ne suis personne de spécial pour en parler mieux que les autres, je n'ai pas de connaissance particulière des conflits, causes et enjeux des différents conflits, troubles etc.
Bref. Il y a deux choses que je voulais soulever. On a tous les moyens techniques pour faire en sorte que le sort de l'humanité s'améliore considérablement - on ne le fait pas. Ca révolte tout le monde, mais finalement, c'est bien vite oublié. Parce que les gens se disent qu'ils ne peuvent rien y changer, et que toutes les institutions, les lobbys etc. pèsent trop lourd pour qu'un petit groupe de gens puissent changer quoi que ce soit. Quelle est cette société où les coupables sont anonymes, et où on s'enfonce dans une sorte de marasme coupable, parce que faire changer les choses semble impossible? Il y a forcément quelque chose à faire non ? C'est désespérant. (Quand je parle de ça, je pense à la Birmanie par exemple, ou à des évènements comme ceux au Proche-Orient, au conflit Israëlo-Palestinien, qui est la conséquence directe -entre autres- de nos égoïsmes occidentaux.)
2/ Comment peut-on accepter que des gens vivent sans espoir ? Car c'est le cas en Palestine. Que peuvent faire les gamins avec leurs cailloux face aux milices armées, souvent d'une idiotie primaire et violente - les exemples d'exécutions sommaires, d'humiliations "pour le fun" sont nombreux-? Et on balance des bombes à droite à gauche pour s'entrainer, pour faire peur un peu autour parce qu'on a peur de se faire submerger démographiquement... On prive ces populations déjà affaiblies, traitées en paria d'eau, de nourriture - etc. Et on taxe d'antisémites tous ceux qui accusent et pointent ces crimes. Ou de traitres quand ces accusateurs sont eux-même juifs. Obama voulait réagir, mais les lobbys sionistes ont été plus puissants.
Le programme d'histoire en lettres à l'ENS, cette année, est "Le monde méditerranéen de 1798 à 1956" et ce n'est que magouilles, arrangements secrets et "dommages collatéraux" qui se veulent justifiés par l'impérialisme de la France, du Royaume-Uni etc. La création du "foyer national juif" qui deviendra plus tard Israël repose sur une sordide affaire d'argent.
On ne peut se blâmer infiniment pour les fautes de ses ancêtres, mais on peut essayer de les réparer au présent.
J'ai vu Avatar l'autre jour, et ça a vraiment éveillé en moi une vague de colère (je m'exprime très mal, désolée) parce que ça montrait très clairement comment une minorité d'abrutis égoïstes ayant des gros moyens peut fouler au pied les plus belles choses qui soient. Comment des obscurantistes, des égoïstes, peuvent négliger à ce point inhumain l'importance d'une vie humaine, et de l'Espoir. Je suis en colère parce qu'on aurait la technique pour être plus nombreux à être heureux, mais que comme certains se sont fait une petite situation confortable, ils réduisent tous les progrès de l'humanité à ce marasme triste.

Tout ça pour dire, que je ne peux peut-être rien faire, mais qu'au moins, je peux faire circuler l'information, en espérant qu'un jour, elle soit assez répandue et écoutée pour que la paix puisse enfin se faire une place dans ces contrées qu'on a traité sans aucun respect depuis des siècles.

Voilà. Merci à vous si vous avez lu ce message jusqu'au bout.

PS: La deuxième vidéo montre une conférence très intéressante, qui montre le point de vue de rabbins lisant la Torah de façon "originelle" (sans qu'elle soit déformée par différentes volontés politiques) et qui expliquent comment ces textes les font se situer par rapport à la politique sioniste.

Dédicace à Vanina

2010-01-28T19:58:00.000+01:00

Intermède

2010-01-22T19:56:00.001+01:00

Ibant obscuri sola sub nocte

2009-12-04T14:34:00.006+01:00

Suite et fin (proposition d'une autre fin)

A quoi bon ?
Je voulais être l’invisible démiurge d’un gouffre kaléidoscopique, d’une cathédrale-géode, aux mille chatoiements, aux goûts de réel cru, palpable, suintant, vibrant, acide, âpre, sucré. Je voulais transcender l’encre, le papier, et ces signes mystérieux qui viennent le frapper, le violer pour y sculpter, y graver le mouvant. Je voulais bâtir des abîmes tapissés de mille trésors, des vertiges merveilleux, des rêves de pierre. Mais qu’enfantent mes mots ? Je n’y sens que la sueur âcre de ma peur incapable, mon désespoir de muet face au Tout, face à l’Ultime, face au Beau. Je ne goûte plus les mots – Switch the night off, switch the night off – je ne vois que des traits, des empreintes, ombres et silhouettes, phénomènes désarticulés. Mon cœur de Babel ébranlé – switch the night off- tout s’assombrit, mon "je" suffoque sur le rebord de l’univers. Et si cela ne fonctionnait pas ? Je ne veux pas que leur voyage ne soit qu’un infini cheminement dans un pays d’une platitude désespérante – ce n’est pas la Belgique-, qui n’aurait ni odeur, ni couleur, ni émotions à donner. Et si les lettres ne s’agrégeaient plus, et ne modelaient pas ces mondes, ces vies saignantes, palpitantes, pour n’être que des fantômes rageants d’immatérialité ? S’ils n’étaient pas dupes de la supercherie ? Petite supercherie bénie, jolie petite merveille. Cet échec me crispe l’estomac. Ils se diront « Quel ennui, encore une coccinelle qui se prend pour la voie lactée » et j’aurai honte, et je voudrais me cacher dans un coin, mais il n’y en aura pas, car c’est mon œil qui me guettera. C’est moi qui verserai ces larmes de dégoût – dégoût larmoyant et sucré, de l’amour propre pour cette petite vanité. Je n’aurai qu’à redevenir un petit tas de rien. J’ai peur – et cette peur est fugace, fantomatique, elle arrive et part – le doute est sa marée ; je dois être un titan pour la faire taire, et par mes efforts décuplés, labourer, défricher, retourner le monde, jusqu’à en suer tout ce que je sais/suis.
Je sens une main sur mon épaule. Je me retourne, mais je ne vois personne. Il n’y a personne, mais je la sens, il y a une main sur mon épaule, je la sens cette main chaude, vivante qui vient appuyer sur mon épaule. Je veux fermer les yeux.

Haut le cœur.

Noir. Le dé.

("Notice " de lecture de ce texte bizarre : Les apostrophes que fait parfois le "moi" qui parle ne sont pas vraiment adressées au lecteur, mais plus à une sorte d'instance, de présence supérieure - comme quand on (ou alors je suis la seule ?) accuse un "ils" invisible des choses ne ressortissant évidemment d'aucune action humaine ; la pluie, la malchance, bref, ce qui dépend de cet inconnu que les croyants appelleront Dieu). Il parle ici aux marionnettistes de son rêve, à la volonté sadique qui joue avec ses nerfs... J'ai voulu ici -c'est nul d'en parler comme ça, mais c'est encore plus nul si personne ne comprend rien - essayer de mettre noir sur blanc cette sorte de discours si propre au rêve, sa déconstruction, les logiques étranges qui l'animent etc.).
Quant au titre, il s'agit d'un vers de l'Enéide, bien connu pour le bel exemple d'hypallage qu'il offre ; pour ceux qui se sentent insultés, l'hypallage est cette figure de style qui inverse les qualifiants (j'explique très mal); la traduction rendra peut-être la chose plus claire > "Ils vont, obscurs, dans la nuit solitaire". (C'est la nuit qui est obscure et eux qui sont solitaires...) C'est joli hein ? Il est fute-fute ce Virgile !

Nouvelle

2009-11-24T21:50:00.003+01:00

Voici une nouvelle que je pense envoyer pour un concours... Vous me dites ce que vous en pensez ? Que je sache si je dois tout réécrire, ou si des passages vous semblent tout de même intéressants etc.

Ibant obscuri sola sub nocte

Encore cet énorme dé qui roule vers moi – ce gros dé qui roule, roule, raclant le noir, raclant le rien – dans le noir épais ; d’où vient cette lumière qui l’éclaire ? Il n’y a que lui. Et dans ces flots denses de pénombre il roule lourd pour s’écraser lourdement sur une de ses faces – ses sales faces maudites. On me montre la face élue, que je ne peux voir d’où je suis, je suis trop petit, ou le dé est trop grand, je devrais l’escalader pour la voir.
Quatre. (Les hôpitaux n’ont pas de chambre quatre au Japon, parce que quatre en japonais veut dire mort. C’est fait exprès à tous les coups. C’est très amusant d’ajouter ce genre de petits détails à ma torture. Ca ne veut rien dire.)
Et voilà le pion, ce pion gigantesque, qui manque de briser l’univers à chaque pas. Il fait retentir ses gros pas impudiques sur chaque case, en retombant lourdement, de tout son poids mort ; chaque pas, massif, sourdement assourdissant, fait retentir l’obscurité et vient frapper successivement les quatre cases. Un, deux, trois, quatre. J’entends presque la voix enfantine qui compte. Vous trouvez ça drôle ?
Je vois la case, elle est gravée, comme les autres, et les traits fins dessinés dans son bois sombre forment cet inquiétant motif – enfin je les trouve inquiétants ces yeux qui me regardent à travers/derrière le buisson. Ils brillent dans le noir, et me fixent lugubrement, le sourire à leurs invisibles lèvres. Oh non, encore la case, elle s’ouvre sous mes pieds – je savais que ça serait comme ça, pourquoi es-ce que je suis incapable de m’en souvenir à chaque fois, ça m’éviterait cette stupeur qui me paralyse trois bonnes heures après. Elle s’ouvre sous mes pieds ? Je suis le pion ?
Je tombe – je hais ce haut le cœur déchirant – j’ai la nausée.

Une très longue route s’étend devant moi. A tous les coups elle est infinie. Quoi que, je ne peux pas savoir. Je marche, comme les centaines – non, les milliers –de gens devant et derrière moi. Pas un ne dépasse de cette route goudronnée d’un mètre et demi environ. Autour de la route, de la terre, nue, poussiéreuse, qui va jusqu’à de petites digues de terre parallèles à la route ; elles sont à quelques mètres. Je me repose un peu – ce calme me fait du bien. Ces gens ne disent rien, et se trainent lentement le long de cette route. Je vais un peu plus vite qu’eux mais je me traine aussi, tout est lourd, chaque mouvement semble être un effort infini – j’aurais eu le temps d’en faire quarante pendant ce temps. Il faut que je me dépêche ou les ennuis vont encore me rattraper. J’entends des cris déchirants derrière moi (trop tard), derrière une des collines sur laquelle rampe la route en s’élevant lentement. Qu’est-ce que c’est ? Qu’est-ce que c’est ? Cette chose horrible, qui leur arrache ces cris qui vous feraient vomir tant ils semblent inhumains, désarticulés, cette horreur liquide, solide, qui flotte dans l’air densément et envahit mes oreilles – cette chose qui provoque une telle terreur, cette plainte qui vient des tréfonds de leur gorge pour remonter en un gargouillis plein de leur angoisse animale, cette chose doit être abominable. Fuir, fuir, fuir. Non, je dois aller voir, ou ça va encore durer des heures – l’angoisse, le stress, la peur, sans savoir ce que je fuis, ce pour quoi je préférerais me tuer plutôt que de le vivre, plutôt que d’y faire face. Je me fraye un chemin en contre sens, je lutte à chaque pas. Je me dis finalement que ça serait plus pratique de marcher à côté de la route plutôt que de bousculer ces êtres aux traits figés – elles sont moches ces statues, ils sont empotés ; ils n’ont pas peur ou quoi ?-. Je m’écarte de la route ; je glisse étrangement le long de son côté, comme si j’étais aimanté. Mais je glisse à un rythme inégal, inconstant ; parfois, je me tortille pour relancer le mouvement, qui devient alors frénétique, et me fait siffler les oreilles au vent. Je suis allé un peu trop loin, je m’aimante pour revenir vers cette masse sombre que je vois un peu plus loin – les gens ici ressemblent à ceux que je côtoyais tout à l’heure. Je me désaimante en tournant sur moi-même comme pour me dévisser, je ne suis plus qu’à quelques mètres du lieu du drame.
Et je vois ce petit rouleau compresseur, qui fait juste la taille de la route, qui roule aussi lentement qu’inexorablement, et qui tasse la route, et écrase les êtres devant lui comme de la simple matière, dont il extrait en les pressant les cris les plus terribles, les plus primaires. Je ne peux soutenir cette vue davantage – personne ne conduit la machine, je ne peux la sommer de s’arrêter, et ces gens semblent muet et sourds à tout ce qui leur est extérieur ; je leur dit de se pousser de la route, de regarder derrière eux, de faire quelque chose, de réagir ! Rien n’y fait. Je m’époumone en vain, dans le fracas du moteur qui vrombit paisiblement, et des cris des innocents surpris de se faire soudain rouler dessus. Si je ne peux rien faire, il faut alors fuir. Je sue tous mes esprits, et m’éloigne progressivement de la source de danger, pour arriver, écervelé, quelques mètres plus loin. Même décor, même gens, il n’y a que la distance qui me sépare de la machine du rouleau compresseur – c’est comme ça qu’on dit. Pourquoi les gens derrière la machine n’étaient pas écrasés ? Je n’ai pas vu de sang derrière. Même décor désertique, tout se développe à l’infini. Je décide finalement de faire la route en m’aimantant ; je m’éloigne du centre de la route, et marche juste sur son bord. Oh non, ça ne marche plus, pourquoi ? Il doit y avoir quelque chose que je ne fais pas correctement. Je saute sur le bord, impuissant, fatigué, impuissant – ah non je l’ai déjà dit, je suis vraiment fatigué de toute cette mascarade. Ca marche ! Je glisse ; pas très rapidement au début, comme si quelque chose freinait, frottait. Je me tortille pour voir, ça avance plus vite, je me tortille encore plus sur moi-même et ma vitesse devient prodigieuse. Le vent frais me polit les joues, je ris, et le laisse s’engouffrer dans ma bouche – je vais si vite que les être ternes parmi lesquels je marchais ne m’apparaissent plus que comme une masse grise. Un ravin !
Haut le cœur.

Noir – le dé. Je n’en peux tout simplement plus. Je veux juste arrêter de jouer. Mais non ce n’est pas possible. Le dé, ce foutu dé, boum boum boum dans les tréfonds de mon âme (CA VOUS AMUSE ?!) tout mon petit être faiblard, qui tremblote, au bout de ce petit fil qui bat ses quatre mille petits coups par seconde, chaque pulsation est une terreur sans retour, une épouvante sans lendemain. Les coups assourdissants du pion, qui se traine comme un gros pachyderme moribond, tout vaniteux de son poids monstrueux, et tous ses replis suintent muettement cette lourdeur étouffante – ne pas être, ne pas être, il devrait y songer, putain ! Une bouffée d’air inimaginable. A chaque nouveau coup de ce cours des choses qui me harcèlent de toutes ses petites forces non quantifiables – vous ne comprenez pas que ce n’est pas la peine de déchainer toute votre violence pour me harasser, pour me torturer – je sue déjà de tous les pores de mon être, je ne suis qu’un petit pantin immatériel qui tremble comme un mouchoir de verre, un fil d’araignée, à chacun de vos souffles – et vous ressentez le besoin de m’envoyer en pleine face vos ouragans gutturaux ? Et voilàlalalalalala, le petit dé, le petit pion, et la case qui s’ouvre sous mes pieds – j’y ai pensé ce coup là, bravo, mais j’ai encore eu aussi peur, donc ça ne sert à rien – et la petite case avec ses mignons petits dessins, ses petits dessins monstrueux, et non, non je ne veux pas y retourner, je ne veux pas, s’il vous plait, je ne veux pas.
Haut le cœur. J’ai envie de pleurer, mais je ne peux pas, et mon moi d’une seconde après l’a oublié, et ne peut s’en libérer.

Je suis assis sur un carrelage blanc et noir. Période de flottement où je prends conscience, connaissance de mon univers d’une façon un peu léthargique, sans vraiment rien penser clairement, de façon perçante. La reine, grosse et fat, m’épie de tous les replis grassement remplis de sa robe. Il y a des gens autour, je ne sais pas qui c’est, je ne le connais pas, ne les voit pas, mais ils sont là, pour remplir la salle immense dont j’occupe le centre. La reine est en face de moi, dans son trône orné. Je suis assis sur le sol en face d’elle, autour de moi un grand espace – ils ne doivent pas avoir envie de m’approcher de trop près, je suis seul, donné en pâture à tous ces petits yeux qui dévorent le moindre petit détail. Eux sont carnivores, ils grignotent, elle engloutit soudainement, d’un seul bloc, sans crier gare. (Ah, une gare, le bonheur – on quitte à la gare, mais on retrouve aussi – on retrouve une présence connue et rassurante, l’ombre chaude du creux d’un cou, et son parfum adorable.). Des cadeaux tombent délicatement du plafond de la salle, il n’y a pas de trappe, je le sais même si je n’ai pas fait l’effort de regarder vers le plafond et d’offrir ma gorge aux regards carnassiers qui m’entourent. Un cadeau est posé devant moi et flotte. Depuis le début, une sorte de silence désagréable me donne l’impression d’évoluer – même si je n’ai pas bougé- dans un univers de coton – même si on ne le voit pas. Les regards sourds, la cruauté sourde de tout ce public, et la fureur sourde de la Reine qui me somme d’ouvrir le cadeau. Je l’ouvre lentement, en tremblant. Il n’y a rien – pas de bombe, sauvé. Elle ne dit rien, comment puis-je savoir qu’elle est furieuse contre moi – ce rictus qui déforme son visage était déjà là tout à l’heure. Un autre tombe, j’essaye de contrôler mes doigts pour l’ouvrir – si c’est une bombe et que mes doigts tremblent, je suis perdu. C’est une bombe ! Ah non. Un autre, le manège recommence. Un autre, je prends un peu d’assurance, et c’est l’enfer entre mes doigts. C’était une bombe. Aussitôt ouverte, elle explose entre mes doigts. Mes doigts n’ont rien, mais une sorte de traumatisme s’est désormais installé en moi. La reine est toute décoiffée, et a le visage tout charbonneux. Ca me ferait rire si son air de harpie furieuse ne me terrifiait – elle ne fait rien, mais c’est encore pire – toute la menace gronde en fond, et vrombit comme les intestins d’un démon ronflant et rugissant. Si un autre cadeau explose, ça le réveillera, et ça réveillera la fureur de la reine, c’est sûr ! Un autre cadeau tombe. Non mais je ne veux pas, je ne peux pas… Je n’ai pas le choix, ça serait encore pire si je n’obéissais pas. Mes doigts nerveux – ce ne sont même plus mes doigts, la peur les rend étrangers à mon corps – commencent à dénouer le nœud qui enserre le cadeau

Léon - Partie XXIII

2009-10-19T18:43:00.002+02:00

Quelques semaines après, suite à de nombreux courriers de ses fans, Léon se décida à ouvrir un blog. Il ne participa pas aux dernières émissions, et se retira de la compétition. Son blog, qu’il tenait en partenariat avec ce qu’on pourrait en quelque sorte appeler son « fan en chef », était consacré à sa carrière, et aux différents témoignages de ses fans, sous diverses formes rivalisant d’inventivité. Ainsi, on pouvait y trouver les vidéos des performances télévisées de Léon, de nouvelles vidéos inédites qu’il avait tournées spécialement pour eux, et dans lesquelles il accomplissait des chansons et chorégraphies à thème, souvent en récompense de concours qu’organisaient ses fans. Ainsi, en plus des rapports des différentes apparitions médiatiques de Léon, on trouvait sur son blog les œuvres de ses fans : poèmes, chansons, dessins, scrapbooking, effigies en papier mâché, gifs – ces petites images animées- clignotants ou à paillettes… Léon vivait parmi eux en roi humble et bienveillant, il connaissait leurs noms, accédait le plus souvent à leurs requêtes, et se prêtait bien volontiers à leurs divers activités. Ils se réunissaient parfois, et était toujours un peu surpris, mais flatté de leur fébrilité vis-à-vis de lui – il avait sursauté à quelques couinements féminins lorsqu’il les avait honoré d’une bise, ou leur avait concédé la fin de son pique-nique.

Il était retourné chez sa mère, et lui avait fait de touchantes excuses. Elle ne dit trop rien, mais tâcha de mettre fin rapidement à ce moment émouvant par un petit sourire qu’elle détourna rapidement pour essuyer discrètement de petites larmes avant de se remettre à faire la vaisselle.
Il alla également présenter ses excuses à Mab, qui lui donna une tape dans le dos en ricanant, et en lui disant qu’il avait bien fait d’envoyer valser cette poulette, et lui sortit quelques autres remarques énigmatiques – Léon n’était pas sûr que ce fut d’ailleurs du français- et retourna effrayer de jeunes gens qui attendaient dans un couloir proche – déjà la nouvelle saison ?

Léon ne chercha pas à s’informer du sort de Vanina, qui publia un roman quelques semaines plus tard ; il tomba sur la critique dans le journal, qu’il lut en diagonale. Les quelques mots « on sent que Vanina écrit pour être écrivain » le frappèrent – il se demanda alors s’il avait mal agi. Il ne ressentait pour elle désormais ni amour, ni haine, mais plutôt un sentiment qui oscillait entre la pitié et l’incompréhension.

Un nouveau petit quotidien s’instaura alors dans sa vie, et chaque matin, il allait faire part à ses fans de ses pensées, qui devenaient alors sujets de débats et de conversation entre eux.

« Aujourd’hui, je me suis demandé, pourquoi on appelle ça une pomme de douche ? Pourquoi une pomme et pas une poire, par exemple ? Je ne trouve pas que ça ressemble vraiment à une pomme – mais plutôt à une grosse lentille. Vous aimez ça, vous, les lentilles ? Moi oui. »

Edmond

2009-10-15T20:18:00.004+02:00

(En attendant de sceller le sort de Léon, permettez moi de vous présenter - très succintement ! - Edmond.)

Edmond n’était pas un être comme les autres. Tout dans son être chantait sa louange, et ses pas étaient comme guidés par une céleste volonté, qu’il devait percevoir, comme le doux murmure du Destin, dans les tréfonds susurrants de sa pensée. On pouvait reconnaitre sur ses traits fins sa prometteuse destinée – aussi, comme les grands esprits du passé, Byron, Shelley, Chateaubriand et autres grands romantiques infortunés, ses beaux yeux purs et mélancoliques semblaient toujours se lever vers le ciel en une charmante supplique, et son nez de statue, sa fine bouche, ses délicates oreilles étaient la parfaite image de la pureté de ses sens. Frémissant à la moindre brise, soupirant aux senteurs douces de l’automne, laissant s’échapper une petite larme de contemplation au doux son d’un piano, il était le monde plus que nul autre. Et le monde semblait n’avoir été créé que pour être perçu par lui, tant sa sensibilité était aigue et attentive à ces petites choses qui le faisait ; ces sanctuaires de l’être étaient invisibles aux autres, qui les auraient piétiné aveuglément. Mais lui, leur parlait, les appelait et s’en nourrissait comme d’un divin nectar.
O soleil, pour qui tisses-tu ta dentelle sacrée ? Les nymphes ne sont plus, et nos cœurs sont trop impurs… Cette couronne ardente dont tu coiffes ma tête est une trop grande récompense pour le mortel que je suis. O, papillon, messager éphémère, créature d’ombre et de lumière, que de tes ailes souffle le vent de mes rêves et qu’en une mer de paillettes tu ne portes sur ton onde mes hommages à ton amie d’albâtre : Lune, en ton sein j’irai nourrir mes desseins, et j’abreuverai mes soifs ardentes… Puisse le royaume d’Hadès retentir de ta douce mélopée – ô temple de l’éternel, quel exquis et doux repos cela serait !

Il ne parlait que peu à ceux qu’il ne côtoyait que de corps, et ne se mêlait guère à la trivialité de leurs vies. Parlaient-ils du temps, du repas qu’ils venaient de faire, ou de ce qu’ils avaient ramené de la chasse ; parlaient-ils de leurs tracas mesquins, de leurs réjouissances profanes, de leurs émois grossiers, celui-ci n’y entendait qu’un grand fracas vain. Aussi les évitait-il tant que possible, et s’allait chercher d’autres compagnons dans la nature, amis fidèles et muets, gardiens éternels de ses aimables et perçants secrets. Il ne mangeait et ne buvait que peu, sortait surtout à la nuit tombée, où il se plaisait à répondre aux cieux par de célestes anneaux de fumée. Il y contemplait la vie toute entière, et de sa poitrine s’exhalait la plainte sourde de ses amours déçues. Cette jeune inconnue qu’il avait vue aujourd’hui, et dont la beauté et la grâce l’avait tant frappé qu’il n’avait eu le courage d’aller lui parler, aussi était-elle resté cruellement sourde à son sentiment. C’est donc cela que la sanglante plaie que l’amour tranche dans nos cœurs ? Je ne suis que le jouet du dieu ailé, que veut-il de moi ? Encore du sang, ma vie, mon âme ? Je lui donnerai tout ! Je n’ai que faire de cet éphémère cadeau qui ne fait que me montrer cet imparfait reflet dans un miroir d’illusions… Comme mes doux rêves s’en sont vite allés – leur douceur à présent m’est fatale, et la morsure glaciale de la réalité étreint ce condamné qui bat dans ma chair.

Ermite je serais – ainsi à l’abri des appétits vains, des appas perfides, sycophantes merveilles, vous ne me tromperez plus ! Je m’en vais converser avec la Nature toute entière, dont l’adorable virginité encore préservée m’y garantit ce petit Eden qui m’est salutaire. Et, son âme trop pleine laissant perler sur ses joues de délicates larmes, il se plongea dans ses draps de soie, dont la consolante caresse adoucit sa peine.
Et soudain, il péta.

Léon - Partie XXII

2009-10-14T21:57:00.001+02:00

Cette visite, et ce que l’hypocrisie n’avait pu l’empêcher de dévoiler quant à son opinion réelle participèrent à plonger Vanina dans une angoisse aussi inhabituelle pour elle que de voir ses plans dérangés. Et si cette vieille peau borgne parlait aux journaux ? Ca serait le discrédit. Elle aurait tout pouvoir sur moi, ma carrière… je serais à sa merci. Il faut que j’agisse en premier si je veux garder la main. Aussi elle écrivit à la hâte un article où elle tâchait d’expliquer avec autant d’habileté que possible comment elle désapprouvait ce à quoi participait Léon, sans pourtant revenir sur sa prétendue grande affection pour lui. Elle s’offusqua alors de la manipulation que ces émissions opéraient sur ces êtres perdus, de l’ignominie de se faire de l’argent sur le seul principe de la médiocrité, et de la soif du spectateur de détails croustillants – et aussi peu élevés- à se mettre sous la dent. Elle relut son article, y apporta quelques petites modifications stylistiques, et le publia sur son blog.

Quelques petites heures après, cet homme qui lui avait conseillé d’exploiter le « filon Léon », et qu’elle avait envoyé valser – par lassitude – sur l’énorme masse anonyme de ses « exs » il y avait quelques semaines de cela, l’appela.

- Vanina, qu’est-ce que tu as fait ? Il y a déjà trois ou quatre sites d’information sur Internet qui parlent de tes « révélations » sur Léon… et ils seront vingt, puis cent dans quelques minutes, crois moi… Non mais-tu…
- Oui, j’ai publié un article sur mon blog, le coupa-t-elle sèchement. Je n’avais pas le choix, sa vieille peau de mère m’a prise au piège.

Elle lui expliqua ce qui s’était passé. A la fin de son récit, il lui répondit qu’elle l’avait eu le choix, et qu’elle avait fait le mauvais, et beaucoup d’autres choses qu’elle écouta à peine tant elle était désarçonnée. Cette sensation d’inattendu désagréable, si rare pour elle, lui nouait l’estomac. Elle perdait pied, et ne pensait même plus à si elle devait le cacher ou non. Elle ne sortit de sa torpeur que pour entendre « … plus grosse erreur de ta vie… », ce à quoi elle ne bredouilla en guise de réponse qu’un « Oui, d’accord, bien, bonsoir… », avant de raccrocher

Elle s’allongea alors sur son lit, et ne trouva que les larmes pour exprimer la nausée qui l’envahissait, larmes qui coulaient le long de ses tempes et venaient se fondre dans ses cheveux blonds et derrière ses oreilles. Elle resta quelques minutes dans cet état léthargique, que vint brusquement déranger la sonnerie de son téléphone. « Oui ? »

- Vanina, c’est Léon. Je voudrais qu’on aille diner à la petite Perse, tu sais, le restaurant, dans le parc avec les paons, où nous étions allés au début.

Plus que surprise de cet appel auquel elle ne s’attendait pas le moins du monde, elle accepta d’un ton mal assuré, nota l’heure de leur rendez-vous. Cinq heures plus tard, elle attendait Léon à une des tables du restaurant, parfaitement apprêtée, comme s’il ne s’était rien passé. Elle adressa à Léon, lorsqu’il arriva, un sourire lumineux, qu’il ne lui rendit pas vraiment. Son air sombre la marqua, aussi elle examina avec plus d’attention qu’à l’accoutumée ce nouveau Léon dont elle ne savait pas quoi attendre. Léon revêtait effectivement des vêtements bien plus sombres qu’à son habitude : son blouson était noir, son pantalon marron foncé. Ce sourire niais et béat qu’il arborait souvent semblait avoir déserté son visage, sur lequel ne se lisait plus qu’une incertitude émue, et une certaine profondeur qu’elle ne lui connaissait pas.

Elle engagea la conversation comme elle l’avait fait à pratiquement chacune de leurs entrevues, se saisissant de quelque fait banal qui lui venait à l’esprit. Il répondit, mais avec moins d’enthousiasme et d’abondance que jadis, et ne la regardait jamais tout à fait. Elle fit quelques autres tentatives, tout aussi infructueuses. Elle aperçut alors un paon à quelques mètres d’eux, qui paradait allègrement. Elle le vit comme un secours aussi divin qu’inespéré, sujet sur lequel elle se jeta, soulagée – il avait manifesté un tel intérêt pour eux, à un tel point qu’ils avaient réussi à détourner momentanément l’attention qu’il réservait sinon essentiellement à sa belle Vanina.

- Oh, regarde Léon, les paons ! Tu te souviens ? C’était amusant, et je me souviens que tu m’avais dit que je leur ressemblais !… C’est vrai qu’ils sont beaux.

Et, oubliant l’arrière pensée qui l’avait inquiétée leur propos lors de leur premier rendez-vous, elle prit le temps de savourer leur chant, qui lui semblaient à présent être une providentielle oasis. « Vanina, tu sais, je les entends. ». Elle ne prêta pas attention à cette remarque, et continuait à rêver doucement, le regard perdu dans leur ramage multicolore. « Vanina, je les entend », répéta-t-il plus fort. Cette fois-ci, elle l’entendit, et le regarda avec une moue qui montrait qu’elle cherchait de comprendre à quel intérêt il pouvait bien trouver à lui dire de pareilles choses. « Oui, oui, moi aussi, tout le monde d’ailleurs, ça n’a rien de… » lui répondit-elle jusqu’à ce qu’elle remarque la gravité du visage de Léon qui coupa soudain court à ses propos quelque peu agacés, et mit un terme à la douce accalmie de son anxiété. Il répéta alors :

- Les paons, je les entends. J’entends ce qu’ils disent. J’entends ce qu’ils me disent.

Elle ne bougeait plus, suspendue à ses lèvres, ne sachant trop ce qu’elle devait comprendre – et elle commençait à avoir peur de ce que lui avait pu comprendre. Après un silence de quelques secondes lourdes et figées, il reprit :

- Ils me disent ce que tu n’as jamais eu le courage, ni le cœur, de me dire.

Elle devint livide. Il continua :

- C’est vrai que tu es comme eux : tu parades, tu joues à la belle, et tu fais miroiter tes plumes pour que tous les hommes deviennent fous de toi. Mais eux, ils me disent que je suis con. Toi, tu te le dis depuis longtemps, mais tu le caches, pour mieux te moquer de moi. Je t’ai donné des occasions de me le dire, mais tu n’en as rien fait. Et ce qui me blessait encore plus, c’est que quand j’exagérais à un tel point que je me disais que tu ne pourrais que me trouver ridicule, et où tu te déciderais enfin à me le dire, tu étais plus hypocrite que jamais, et t’amusais de me voir aussi ridicule. C’est l’autre jour en boîte que j’ai vraiment compris qui tu étais. Tu vois, moi je ne pensais pas trop à l’image qu’on pourrait avoir de moi ; je voyais des gens qui avaient l’air content, et des gens qui semblaient m’apprécier, alors je me suis dit que si j’étais capable de leur donner un peu de joie, autant le faire. Alors oui, tu es intelligente, et ça devait être confortable pour toi de pouvoir être admirée par un idiot, ça demande moins de travail, tout en jouant confortablement au jeu de l’élite intellectuelle que tu crois être. Et je suis peut-être con, comme vous semblez tous le croire, mais pour moi quelqu’un de très intelligent devait être gentil, parce que s’il comprend mieux que les autres ce qui se passe et ce qu’il fait, alors pourquoi il ne ferait pas le bien ? J’ai cru avoir le cœur brisé, mais je me suis vite dit que tu n’en valais pas la peine. Et tu n’es rien pour critiquer ma mère.

Sur ce, il se leva, paya leurs boissons et partit. Vanina resta assise, aussi stupéfaite que silencieuse.

Léon - Partie XXI

2009-10-10T18:54:00.002+02:00

« LEON A DISPARU !

Léon Soulier, de son vrai nom, mascotte de la nouvelle saison de l’émission « Star or not to be » n’ayant pas donné de nouvelles depuis maintenant trois jours, la production a donné l’alerte quant à sa disparition. Elle avait auparavant contacté Mme Soulier, seule membre encore vivant de sa famille, qui leur déclara « ne pas être concernée par la question », et donc ne pas savoir où se trouvait son fils. Léon et elle auraient en effet eu un différend quelques semaines plus tôt, ce qui aurait amené Léon a quitté le domicile familial pour s’établir dans un appartement dont il n’a communiqué l’adresse à personne. Ils ne se seraient pas adressé la parole depuis.
L’équipe de la production de l’émission l’attendait pour les répétitions du prime time de samedi soir, mais Léon ne s’y présenta pas, contrairement à son habitude, ce qui commença à inquiéter. La dernière personne à l’avoir vu est la jeune écrivaine montante Vanina Vesuvio, dont nous avons pu recueillir le témoignage lors d’une interview exclusive : « Nous avons passé la soirée de samedi dernier ensemble – il tenait à ce que nous allions en boîte de nuit, pour me montrer sa nouvelle chorégraphie, dont vous pourrez sûrement voir les vidéos sur Internet. Il m’a en effet semblé étrange, je veux dire, différent de d’habitude, mais je ne sus découvrir à quoi cela tenait. Je n’ai eu aucune nouvelle depuis, et je pense que s’il donnait signe de vie, j’en serais la première informée. Je vous avoue que cela m’emplit d’inquiétude…. »

La mère de Léon referma le journal, mécontente. Elle ne savait si elle devait être inquiète, ou fâchée, et si elle allait faire quelque chose ou non. Elle commença à faire un brin de vaisselle et se décida finalement à appeler la production, dont le numéro avait été mis à la disposition d’éventuels témoins, qui lui répondit qu’elle ne savait rien. Elle demanda alors à parler à Vanina – elle avait cette idée venue d’on ne sait où selon laquelle les gens connus ne devait jamais être fourrés bien loin des plateaux de télé – , dont elle ne parvint à avoir que l’adresse. Elle se rendit donc chez elle, et toujours dans ce même état d’esprit inconfortable, elle sonna au grand portail imposant qui donnait sur la cour de la propriété familiale. Un domestique lui répondit et la fit finalement entrer. Vanina n’était pas à la maison, lui dit-on, mais elle ne tarderait pas à rentrer, aussi fut-elle obligée de tenir une conversation peu agréable avec la mère de celle-ci, qui parvenait à peine à dissimuler son dédain : « Vous êtes donc la mère de ce…Léon ? » s’enquit-elle d’un ton peu enthousiaste.
- Oui, même si les derniers évènements n’en font pas une fierté.
- Je vous l’accorde et suis fort heureuse de vous l’entendre dire : ce petit manège ridicule dévalorise notre société, et habitue des gens médiocres à leur médiocrité. Vous êtes la preuve vivante qu’un peu de jugement suffit pour en venir à cette conclusion.

La mère de Léon, qui ne sut si elle devait se sentir offensée – et il lui semblait bien que oui – garda un silence outré. Vanina arriva après quelques éternelles minutes lourdement silencieuses, et surprise par la présence de cette invitée inattendue, eût la même difficulté que sa mère à cacher son dédain. « Je suppose que vous êtes la mère de Léon ? Je vous ai vue à la télévision.
- Oui, je ne vous ennuierai pas longtemps, j’aimerais seulement savoir où est mon fils.
- Et bien comme vous aurez probablement pu le lire dans les journaux, je n’en sais rien.
- Vous devez savoir où se trouve son appartement ?
- Non.
- Comment pouvez-vous l’ignorer, si vous êtes sa petite amie ? demanda-t-elle brusquement.
- Mais je n’ai jamais prétendu l’être, madame. C’est plutôt à vous qu’on devrait poser cette question, toute mère devrait…
- Je ne vous permets pas de me donner de leçons mademoiselle. Il n’y a rien dans vos actes qui soit approbable.
- On dit « approuvable ». Vous vous permettez de me juger, alors que vous laissez votre fils – et vous en même temps - se ridiculiser devant la France entière. C’est à cause de gens comme vous que notre société devient pourrie, alors n’osez pas me dicter ce que je dois faire ou non, dire ou non. Il semble de toute évidence que je sais mieux que vous ce que je dis. La mère de Léon, indignée, ne voulant pas s’abaisser à répondre et continuer à être l’objet de ce mépris, qu’on ne prenait à présent même plus la peine de dissimuler, retraversa le labyrinthe de couloirs et antichambres pour ressortir du manoir le cœur lourd et la gorge serrée.

Leon's brother

2009-10-07T21:30:00.000+02:00

Léon - Partie XX

2009-09-29T22:33:00.001+02:00

Un grand soir de plus dans la vie de Léon. Il n’est plus que fébrilité, concentration – tout son corps, tout son être se tend.
Ce soir, Léon a décidé d’amener Vanina en boîte – pas n’importe quelle boîte naturellement, une des plus branchées de Paris, « Les Hespérides ». Champagne et vodka y coulent à flot, tout pour plaire à Vanina s’était-il dit, en relisant nostalgiquement un de ses vieux magazines fétiches aux toilettes. Aussi avait-il réussi à l’y amener, toujours sous l’œil attentif des caméras.

Vanina, après un temps de flottement qui avait duré quelques jours, pendant lesquels elle s’était demandé à quoi pourrait bien la mener ce petit jeu, et quel intérêt elle pouvait bien y avoir (cela ne la décrédibilisait-il pas totalement après tout ?), se rappela les raisons de toute cette mascarade, qu’elle n’avait dû perdre de vue que parce qu’elle n’en avait pas eu l’idée elle-même. C’était pourtant simple : en s’affichant avec Léon, elle passait pour une sainte auprès des cons (trop cons pour y voir malice), et serait vue si chiquement cynique par ces gens intelligents qu’elle tendait à côtoyer.

Ce sont ces états d’esprits respectifs qui étaient les leurs quand ils arrivèrent au vestiaire ; ils laissèrent leurs manteaux, et entrèrent dans la salle où dansaient pénombres et lumières artificielles.

Les airs étaient connus, pour permettre aux plus empotés de s’adonner aux pas maladroits qu’ils avaient appris en regardant leurs amis non moins maladroits que ces petits codes rassuraient – permettant ainsi de libérer un esprit qui serait alors entièrement tournés vers ses instincts les plus primaires. Ce profil comportemental n’était à vrai dire pas le seul qu’on pouvait rencontrer en de tels lieux.
Tout d’abord, les plus innocents, les plus purs, ceux pour qui la musique était encore un art, sur lequel on devait s’exprimer, sans prêter aux différents « codes d’expression » qu’on pouvait attendre qu’ils suivent. Léon appartenait clairement à cette catégorie. Or, dans cette même catégorie se distinguaient deux profils : ceux qui dansent bien, et ceux qui n’ont pas cette chance. Les premiers brillent, et font s’écarter la foule émerveillée autour d’eux, qui soupire alors de ne pas avoir leur talent et leur courage. Les seconds, tout aussi vite remarqués, suscitent les rires amusés, et voient leur honte immortalisée par les trente portables dégainés pour filmer l’énergumène. Car l’expression non maîtrisée aboutit le plus souvent sur le ridicule, et un ridicule particulièrement risible, puisque la personne se consacre corps et âme à ce qu’elle offre aux autres charognards.
Quittons ce groupe pour retrouver une autre catégorie bien plus conséquente, celle des gens qui acceptent la danse comme condition pour rester dans ce lieu, où elles ont souvent d’autres motifs et intérêts que la pure émotion esthétique et corporelle. Ou en tout cas, l’émotion corporelle est toute autre et moins élevée. Il s’agit alors de se fondre plus ou moins dans la masse – moins on dépasse, mieux c’est- pour pouvoir passer un moment agréable avec ses congénères, à se confronter au monde grouillant et débarrassé des conventions trop froides de la journée, ou à chasser les créatures alcoolisées. Ici encore, le talent scinde la masse en deux groupes : les mal-à-l’aise et les habitués.
Enfin, troisième groupe et non des moindres, celui des narcissiques en chaleur. Oh, joie d’être désiré par des individus qui viendront alors se frotter à vous langoureusement. On voit d’ailleurs dans cette catégorie plus de représentantes de la gent féminine, ou du moins savent-elles plus attirer l’attention. Ce sont celles qui se tortillent sur place, en des poses lascives, remuant à peine finalement, décoiffant leurs cheveux pour avoir l’air débraillé et plus « Pythie de la piste de danse » - comme si elles avaient une vision du prochain pas que le Dieu de la danse leur ordonnera d’exécuter pour le délice des mortels. Ici, le talent – ou son absence- fera d’elle des déesses ou des prostituées syphilitiques.
Tout cela est bien sûr à nuancer.

Léon ne tarda pas à découvrir à quel groupe appartenait sa chère et tendre, qui se pâmait déjà quelques mètres plus loin, ou quelques mâles en rut cherchaient à s’évincer les uns les autres pour avoir une place plus proche du corps de la charmante demoiselle. Au bout de quelques minutes où il se contenta de l’observer de loin en exécutant quelques pas discrets, il tenta de se frayer un chemin parmi la testostérone ambiante jusqu’à sa belle pour lui dire qu’il lui avait préparé une surprise. Le volume de la musique l’obligea à répéter ce qui devait être une surprise trois ou quatre fois avant que le changement de musique ne la laissât entendre ce qu’il lui braillait. Elle fit alors un « Quoi ? » troublé, et la moue qui crispait son visage montrait qu’elle n’avait pas tout compris à ce qu’il lui avait dit. Elle se souvint alors qu’elle était là pour être avec Léon, ou du moins pour montrer qu’elle l’était. Mais il était partit avant même qu’elle ne le réalisât, aussi se dit-elle qu’elle allait aller l’attendre au bar, où elle se commanda un cocktail fortement alcoolisé.
La musique retentit alors. Pour une fois, se dit-elle, il a choisi quelque chose d’un peu moderne. Les autres, surpris par le changement de rythme et d’ambiance, et intrigués par la fumée qui sortait des dalles lumineuses, s’éloignèrent pour laisser une bonne partie de la piste dégagée. Deux hommes en toge sortirent alors et se mirent à danser énergiquement ; Léon s’avança, victorieux, baigné par la lumière d’un projecteur qui faisait briller de mille feux son costume blanc. Il mimait les différents éléments de la musique consciencieusement, accompagnait chaque voix, chaque instrument par un mouvement. La musique, douce et rythmée au début, le remplissait d’une énergie qu’il allait laisser déferler d’une seconde à l’autre.
Vanina leva les yeux au ciel.
Au mouvement régulier et saccadé de son bassin s’ajouta alors le martèlement passionné de ses pieds sur les dalles, les allers-venues de sa tête. Moulinets et ronds de jambe. Il se mit alors à crier en sautant sur place, et les danseurs romains l’accompagnaient derrière. Il se rapprocha alors du public – son corps fébrile vibrait encore aussi énergiquement qu’il le pouvait, et il semblait être possédé, tant ses mouvements étaient rapides et désarticulés. Il dessinait des vagues avec chacune des parties de son anatomie, puis, tout son être devint une vague langoureuse. Il lança alors à Vanina un regard si suggestif qu’elle en rougit – ce n’était pourtant pas la première grossièreté qui l’intimidait… Il se mit à lécher sa main, à frapper sa poitrine, à remettre en arrière ses cheveux qu’il avait gominés. Il tournoya sur lui deux ou trois fois avant de s’appliquer à se caresser les hanches de façon aussi salace qu’appliquée.
Vanina finit son verre d’un trait.
Le petit manège continua jusqu’à la fin de la chanson. Léon vint alors la voir, quelques minutes après, tout transpirant, mais tout sourire : Alors, ça t’a plu ?
- Oui, beaucoup, répondit-il, en se rappelant au bout d’une demi seconde qu’elle était sensée coller un sourire aimable – voir admiratif- sur son visage.

Léon - en attendant la partie XX

2009-09-19T21:05:00.002+02:00

Léon - Partie XIX

2009-09-15T18:43:00.004+02:00

- Il arrive, il arrive ! Vite, les caméras ! cria le présentateur à ses acolytes en voyant Léon arriver en coulisses pour la répétition du prime time. On a pas assez d’images pour ce soir. Prenez sous tous les angles, faites le parlez, tout ce que vous voulez, mais je veux des heures d’images.

Ceux-ci engloutirent la fin de leur sandwich en quatrième vitesse et s’équipèrent de leurs caméras en un temps record. Léon, l’air maussade et blasé s’arrêta dans son élan, et se prépara à essayer de coller un sourire réjoui sur son visage. Ils se mirent alors à lui parler de Vanina, ce qui facilita un processus qui aurait sinon échoué.

- Oh, vous savez, elle est merveilleuse. Et je crois qu’elle m’aime beaucoup. Elle m’a dit qu’elle avait d’autres projets pour nous, enfin, elle ne l’a pas dit comme ça, mais je crois qu’elle est tombée sous mon charme.
- Nous avons vu les images, et c’est vrai qu’elle n’avait pas l’air indifférente, lui répondit le présentateur, pour l’encourager à s’épancher davantage. Pourrez-vous nous remontrer ces pas endiablés dont vous avez le secret et qui ont rendu le cœur de la belle Vanina si peu… indifférente ?
- Oh, oui bien sûr, si vous voulez. Je devais m’entraîner de toute façon. Mais, vous dites que vous avez les images ? Pourrais-je les voir à nouveau ? Enfin les voir sur… Enfin voir ce que vous avez filmé ?
- Oui, si vous voulez.

Et il regarda les images que les caméras avaient saisies de ces instants magiques qui seraient à tout jamais gravées dans sa mémoire avec un délice infini, qui ne fut troublé que par le vacarme que causa le vieux Mab en faisant tomber tous ses balais.

- Vous ne pouvez pas faire attention ? lui dit alors Léon, sévèrement, en quittant pendant deux secondes son sourire béat.

Le vieux Mab se contenta de cracher dans son sceau avec mépris, et ramassa ses balais avant de se remettre à nettoyer le sol.

Lorsque Léon eut fini de regarder ses saintes images, et eut volontiers offert différentes vues de lui dansant, tournicotant, se tortillant, posant comme on pourrait poser pour vendre une sous-marque de légumes, les vautours audiovisuels s’en furent vers d’autres proies. Léon resta alors seul, à revoir ses positionnements sur scène, ses différents enchainements, tandis que Mab finissait d’astiquer une portion de sol à quelques mètres de lui.

- En voilà des façons de dire à un con qu’il est con, dit-il à voix haute, très distinctement.
- C’est à moi que vous parlez ? lui demanda Léon, irrité en se retournant vers lui après une toupie savamment élaborée.

Mab se mit alors à rire, et chantonnant un vieil air italien, il partit ranger son sceau et quelques uns de ses balais. Il revint alors, et se remit à balayer le parquet en chantant ce qui ressemblait à une vieille comptine sur un air guilleret. Léon, pour qui il n'avait pas un regard, le suivait du sien, intrigué.

« Nulle couronne pour le vieux lion,
Nulle lionne pour le vieux lion,

Les paons sont venus et ont volé
Sa belle crinière, sa renommée
Et le lion pleure, et eux se parent

Nulle couronne pour le vieux lion
Nulle lionne pour le vieux lion

Lion tu soupires vers le ciel
Les paons se parent de l’arc-en-ciel
Et de leurs becs sort la rengaine

Lion tu es faible, lion tu es sot
Sois la risée des animaux ! »

Mab releva alors la tête avec une noblesse que Léon ne lui avait jamais vue avant, et il se mit à prendre ses balais dans son dos, d’une telle manière qu’ils lui faisaient une sorte de ramure de paon. Et il s’éloigna en imitant le paon, caquetant, se dandinant et en criant : « Léon ! Léon ! Tékon ! »…

Léon, stupéfait, ne dit rien et partit s’enfermer dans sa loge.

Léon - Partie XVIII

2009-09-13T19:35:00.002+02:00

« C’est amusant comme la société peut fonctionner de façon absurde, et glorifier les plus abrutis de ses con (ça aurait dû nous mettre la puce à l’oreille) citoyens. Après avoir déifié les stars jusqu’à l’absurde, on tombe dans le mouvement inverse. La populace devient ceux qu’on veut montrer. Mais la différence, c’est qu’avant, on vénérait ces gens pour leurs qualités : ils étaient beaux, intelligents, talentueux. Maintenant, c’est le règne du banal. Et pour que les gens trouvent un intérêt à se goinfrer de cette banalité affligeante, ils prennent les plus dégénérés d’entre eux, histoire que les autres puissent s’en moquer en se disant « moi au moins, je ne suis pas idiot à ce point là », et rassurés, ils se vautreront encore plus profondément dans leur médiocrité. Et ainsi de suite, de mal en pis. Mais de toute façon, l’oubli les avalera – voilà leur punition.
Moi je cultive ma personne et maudis la médiocrité. Et c’est par l’excellence que je deviendrai immortelle. »

Elle referma son carnet avec le même énervement que celui qui avait guidé sa plume, et se demanda, agacée, ce qu’elle allait bien pouvoir faire de cet abruti de première classe qui s’était entiché d’elle.

- Léon… Léon… Léon !! Léon, réveille-toi, redit sa mère pour la énième fois en le tirant par la manche de son pyjama canard.
- Mmh… Fiche-moi la paix, répondit-il d’un ton maussade.

Et comme elle insistait, il grommela un « Vous avez pris rendez-vous auprès de mon agent ? »
plein d’une ironie que son état de demi-sommeil imprimait étrangement sur son visage.

- Pourquoi tu me parles comme ça ? Tu te moques de moi ou quoi ?
- Oui, c’est cela.
- Mais qu’est-ce qui te prend ? Qu’est-ce qu’il y a à la fin, je te dis juste qu’il est l’heure de se lever.
- Il y a que je ne suis plus un enfant, et que j’en ai assez que tu me traites comme tel.
- C’est parce que je t’aime que je m’occupe de toi, répondit-elle avec un calme qui tâchait de retenir la colère que lui causait l’ingratitude de son fils.
- Et bien je n’en ai plus besoin, répondit-il froidement en se relevant sur son lit.
- Tu es ingrat. Quel sale petit insolent ingrat tu es devenu… J’ai honte d’avoir pu élever un fils pareil.
- Justement, tu sembles bien être la seule de cet avis, donc je débarrasse le plancher, dit-il, agacé, en enfilant ses chaussons. J’ai trouvé un appartement.
- Quoi ? Mais non, je te l’interdis !
- Tu n’as rien à me dire, tu n’as qu’à te dire que je ne suis plus ton fils à partir de maintenant, rétorqua-t-il violemment.
- Tu … Je n’en reviens pas de…

Sa rage était telle qu’elle ne parvenait à trouver les mots pour exprimer à quel point elle était choquée par l’attitude son fils. Le bruit de la grande gifle qu’elle venait de donner à son fils rompit ce silence bouillonnant de quelques secondes.
La main sur la trace aussi rouge qu’inédite de celle de sa mère, Léon beugla, les larmes aux yeux : « Et si je pars, c’est aussi parce qu’on a jamais vu de star avec une grosse brute de mère cyclope ! ». Sur ce, Léon s’enfuit, en claquant la porte derrière lui. Il enfila les premiers vêtements qu’il put trouver et noua ses lacets avec une rage amère et les reniflements mouillés de sa mère en fond.

En attendant...

2009-09-09T19:44:00.002+02:00

Que cette %£¨$ù`m=$ d'ordi veuille bien arrêter de faire des siennes, m'empêchant par là même de vous raconter la suite des aventures de ce pauvre Léon, je vous mets une petite photo de mes vacances (en bonne compagnie) qui vous prouvera que toutes mes pensées, ou presque, sont tournées vers la star à paillettes et grande amatrice d'oiseaux paradants.

PS : J'accepte toute forme de don, ou acte amical visant à remplacer ma défaillante machine =D

Léon - Partie XVII

2009-08-21T17:42:00.004+02:00

La production contacta donc Léon, et lui proposa, dans le cadre de l’émission, de « réaliser son grand rêve » en organisant un dîner en tête à tête avec Vanina, qui s’était dite très enthousiaste à cette idée. Celui-ci manqua de lâcher le combiné lorsque ces mots parvinrent à son oreille, et il resta, sur place, hébété, pendant quelques minutes après ceci.

Léon aimait de plus en plus ce qu’il voyait dans son miroir. Il le savait depuis longtemps, depuis toujours. Enfin il était apprécié à sa juste valeur. Sa mère était trop médiocre pour le reconnaître aussi, c’est tout. Il se mit sur son trente et un. Il sortit sa plus belle chemise à fleur, qu’il boutonna soigneusement jusqu’en haut, et partit en vadrouille à la recherche d’eau de cologne. Il fut alors pris de panique : quel style vestimentaire aimait-elle ? Et si elle ne le trouvait pas plaisant ? Vanina était « très enthousiaste » à l’idée de leur rencontre, il devait donc déjà lui plaire un peu. Or, elle n’avait du le voir que dans quelques costumes, ceux de scène, et ceux des petits reportages. Il ne pouvait y aller dans sa tenue de tous les jours, cela manquerait de cachet, et il fallait qu’il marque l’occasion. Il décida donc que le plus sûr était de porter un de ces costumes de grand couturier, qui avait été fait spécialement pour lui, et qui ressemblait beaucoup à ce qu’il avait porté lors de l’émission qui avait séduit sa belle, avec les paillettes et les franges en moins. Il passa ensuite une trentaine de minutes à se laver les dents, à se remettre de l’eau de Cologne, de peur que le changement de vêtements n’ait trop atténué l’odeur, et à dompter les épis rebelles avec une cire coiffante que sa mère gardait dans un vieux placard.

Ils se retrouveraient dans un célèbre café parisien, « La Petite Perse », le soir même. Toutes les étoiles montantes et les gens dans le vent, ou presque, étaient des clients de ce lieu branché. Situé en plein Paris, au milieu d’un petit parc privé où paradaient cygnes et paons, cet adorable café était le lieu de retrouvailles privilégié des gens in, qui devenaient quelqu’un.

La tenancière, Mlle de Ringeard, mettait à jour aussi scrupuleusement que régulièrement une sorte de petit livre d’or des Stars (« Ces gens en or », plaisanterie qu’elle accompagnait souvent d’un rire forcé qui venait du fond de sa gorge), qu’elle prenait également en photo et se faisait un plaisir quasi orgasmique de tutoyer. Derrière cette façade d’insupportable flagornerie se cachait un sens acéré des affaires.

Ainsi, à vingt heures trente-sept, Léon, les mains moites et la bouche sèche, accompagné de trois caméramans qui lui chauffaient les épaules depuis une vingtaine de minutes, tout en mettant en valeur ses pellicules, vit arriver au loin la petite silhouette frêle et gracile de Vanina, qui paradait lestement entre cygnes et paons. Encore une fois, elle avait ménagé son arrivée : si une bonne dizaine de milliers de téléspectateurs pouvaient tomber amoureux d’elle au passage, ça ferait toujours ça de gagné. Elle s’assit enfin, après que le barman lui ai présenté sa chaise.

- Bonsoir, Léon, dit-elle d’une voix basse et chaude, presque chuchotante.

Elle était resplendissante. Ses cheveux blonds ornaient d’or sa robe parfaitement coupée, et l’on sentait que chaque détail de son visage avait été pensé, réfléchi, travaillé. Elle avait légèrement fardé ses joues, mit un rouge à lèvre élégant, et juste assez de maquillage pour faire croire que cette perfection était naturelle.

Léon ne répondit rien. Il était pétrifié. Il se rendit compte qu’il n’y avait en lui-même plus rien qu’une énorme pagaille d’idées toutes aussi stupides les unes que les autres, tout ça baignant dans le jus acide de l’urgence. Faire quelque chose, faire quelque chose, dire quelque chose, trouver quelque chose, merde, tu passes pour un abruti, elle est enfin là et tu passes pour le dernier des abrutis !

- Bonjoir, dit-il alors soudainement, en esquissant un mouvement vers la main qu’elle n’avait pas tendu, pour la baiser.
Elle lui lança un regard qui était si plein d’incompréhension et de dégoût que son masque irréprochable de bienveillance dut en laisser filtrer un peu. Elle se ressaisit.
- Je suis ravie de vous rencontrer. J’ai vu l’émission, et j’ai pu constater que vous aviez déjà de nombreux fans. Vous pouvez me compter parmi eux, dit-elle en souriant.
- Alors vous avez aimé ? Vous savez, j’ai choisi cette chanson exprès pour vous. Déjà parce que c’est le même prénom que celui… enfin vous vous appelez comme ça, pareil. Et puis c’est une chanson d’amour, bredouilla-t-il en devenant si rouge qu’il se tut et, pour cacher son embarras, se plongea dans la contemplation d’un des paons qui venait faire la roue à quelques mètres d’eux.
- Ils sont beaux, n’est-ce pas, dit-elle doucement.
- Oui, très. Vous pourriez être un paon, répondit-il en la regardant amoureusement.
- C’est amusant, on dirait qu’ils vous appellent, remarqua-t-elle en les entendant.
- Oh, oui je vois, enfin j’entends. Ils font… « Léééon ! Léééonnn ! » et il se mit à reproduire fidèlement leur cri. C’est amusant, dit-il en gloussant d’un rire mal maîtrisé. On dirait qu’ils disent quelque chose d’autre…
- Ah oui ? Si nous parlions de vous… Ou de moi…
- Oui oui … Ils font « Léon ! Léonn !! Taikon ! Léon ! Taikon ! » déchiffra-t-il plein d’enthousiasme.
- Léon, rappela-t-elle un peu impatiente, j’avais organisé ce dîner pour quelque chose de plus important. Ce n’est pas qu’un simple dîner, unique. J’aimerais que nous devenions amis.

Léon, voyant dans cette perspective la multiplication de leurs rendez-vous et par conséquent la promesse d’un amour naissant - s’il n’était pas déjà bien présent chez elle-, accepta, plein d’euphorie, la proposition que Vanina lui faisait. Il se mit alors à boire un de ces cocktails «tendance » et le manque d’habitude ajouta alors une ivresse assez avancée à son euphorie, ce qui donna à voir aux spectateurs, et à parler aux magasines people. Vanina, constatant que l’on parlait à présent beaucoup d’elle, et en des termes très favorables, se félicita de cette initiative, et se mit à rire de longues minutes au souvenir de ce devant quoi elle avait dû rester bienveillante, ou faire comme si de rien n’était.

Léon - Partie XVI

2009-08-10T20:38:00.003+02:00

Pour leur second rendez- vous, la nouvelle conquête de Vanina l’avait invitée à visiter les studios de l’émission, et à y regarder avant tout le monde les petits reportages qui seraient diffusés entre le passage des différents candidats. Au vu de la grande popularité de Léon, et du buzz qu’il avait engendré sur Internet, la production lui consacra le plus long des reportages. On l’y interviewait, on y visitait sa maison, sa chambre, son lieu de travail, on y rencontrait sa mère.

Aussi, lorsque Vanina fut installée confortablement dans un des fauteuils de la salle de montage, où le jeune homme s’assura qu’on les laisse seuls, il commença à lui montrer, avec délectation, ces images qu’il avait déjà vues et qui lui avaient réservé une surprise de taille.

Après avoir vu le salon de Léon, une rapide interview de la mère de Léon, les collègues dynamiques de Léon, son chien tétraplégique, le papier peint de la cage d’escalier représentant des foules de petits chiens de chasses accompagnant de braves chasseurs, Vanina resta pétrifiée lorsqu’elle vit ce qui suivait.
« Et donc là, ce sont les toilettes… Alors, c’est vrai, j’ai aussi plusieurs posters et plusieurs photos que j’ai imprimé avec les imprimantes du bureau, enfin ce sera notre petit secret, dit-il en riant bêtement mais avec une décontraction qui montrait qu’il était bien là dans son petit monde à lui. Mais l’essentiel de ma collection se trouve dans mes toilettes, dit-il en allumant la lumière dans le mètre carré qui renfermait la cuvette familiale. »
Vanina découvrit alors une centaine de photos d’elle, de tailles et couleurs différents, placardées sur les murs, dont on n’apercevait plus un seul centimètre carré de leur aspect d’origine.

- Ah, mais qui est-ce ? C’est donc la Vanina dont vous parliez lors de la dernière émission ? demanda le présentateur.
– Oui, c’est bien elle, répondit Léon. Je suis tombé amoureux d’elle dès que je l’ai vue.
– Comme c’est charmant. Et pourquoi avoir mis ces photos ici ? C’est…singulier comme lieu d’exposition.
– Eh bien, en fait elle est écrivain. J’ai vu dans un magasine qu’elle publiait des poèmes et des choses comme ça dans une revue qui s’appelle Etron. J’ai cherché dans un dictionnaire, et j’ai vu que cela voulait dire « crotte, excrément ». J’avoue ne pas trop savoir pourquoi ce magasine s’appelle comme ça, car Vanina est tout sauf de la crotte, mais quoi qu’il en soit, je respecte ses choix, et je tiens à lui rendre hommage jusqu’au bout, fidèlement.
– Je vois, je vois, répondit le présentateur. On sent tout l’amour que vous lui portez. Et si je peux me permettre de revenir sur ce qui s’est passé lors de l’émission dernière : pourquoi avez-vous changé de chanson au dernier moment ?
– Eh bien je me suis dit que si jamais j’étais éliminé dès la première émission, je n’aurais pas eu le temps de faire passer mon message à Vanina. Je ne sais pas si elle l’a compris, et si elle a regardé l’émission, mais je l’espère.
– Vous vouliez donc faire passer un message d’amour avant tout ?
– Oui, c’est ça, répondit Léon avec une conviction timide.
– Eh bien je crois qu’il est passé, Léon, et que l’amour que vous exprimez a plu au public. Vous avez de nombreux fans…
Vanina détourna ses yeux de l’écran pour poser un regard médusé sur son prétendant goguenard qui pouffait à ses côtés.
- Ca te fait rire ? lui demanda-t-elle. Non, mais c’est qui ce… ce truc… ?
(Vanina en oubliait tous ses artifices).
- De toute évidence, un amoureux transi, répondit-il cyniquement. En même temps, je peux le comprendre, dit-il en lançant à Vanina un regard séducteur.
- Non mais, comment il peut me connaître… ? Je veux dire, on est pas du tout dans les mêmes… sphères, il a même du chercher étron dans le dictionnaire. Et mon dieu, son papier peint !
- C’est vrai, je me demande bien comment ce péquenaud a pu tomber sur une revue aussi intellectuelle que la tienne, concéda-t-il avec un air faux – Vanina se douta qu’il n’y connaissait pas grand-chose non plus.
- Quelle réputation je vais avoir maintenant, grommela-t-elle en regardant l’arrêt sur image qui montrait une pose peu flatteuse de Léon, qui se grattait le nez en gros plan.
- Non, mais justement, c’est là que ça devient intéressant. Ce mec est un abruti, de toute évidence, mais il a créé un buzz assez dingue. Tu pourrais carrément surfer sur son buzz pour relancer ta carrière etc. Ou au moins pour rigoler.
- Mais ma « carrière » a pas besoin d’être relancée ou je sais pas quoi. J’ai pas besoin de buzz pour être quelqu’un moi.
- Pourtant le journaliste ne connaissait pas ton existence… C’est vrai, tu es une élite. Tu es belle, intelligente, et tout ce qu’on peut rêver d’une femme. Mais c’est aussi ce qui fait peur aux gens, et qui les pousseront à mal te juger. Si tu montres que tu peux te montrer gentille, voire plus avec Léon, les gens se diront que tu n’es pas la minette prétentieuse qu’ils croyaient que tu étais et ton public sera beaucoup plus large. Maintenant, les gens se disent qu’on est tous égaux, et voudraient qu’on vaille autant que les beaufs, ou les bouseux de la campagne. Si tu ne leur montre pas que tu crois comme eux, tu ne sortiras pas de ta petite sphère et ne sera jamais connue.

Vanina, dubitative et sceptique, écoutait ces flots d’arguments qui petit à petit la persuadaient d’utiliser cette petite marionnette à bottines et paillettes qui l’avait tant fait rire l’autre soir.

Léon - Partie XV

2009-08-01T19:40:00.001+02:00

Bip. Bip. Bip. Bip. Le supermarché de Rivette-en-Bésier connaissait à présent un autre son récurrent que celui du tempo monotone des code-barres passés sous la douchette : « Vous ne seriez pas celui… là, à la télé, qui chante, dans l’émission ? Je pourrai prendre une photo avec vous ? Ou alors un autographe ? ». Et à chaque fois, avec la même surprise, Léon répondait d’un ton mal assuré « Euh oui, oui évidemment. » Après quoi il posait à côté d’une jeune fille aux cheveux gras où d’un adolescent goguenard.

- Bon, Léon, tu en mangeras des haricots verts ? redemanda sa mère, impatiente, une boîte de conserve à la main.
- Euh oui, oui, répondit-il comme s’il reprenait conscience de la réalité qui l’entourait.
- Qu’est-ce que tu as aujourd’hui, tu es bizarre… demanda sa mère, maussade.
- Maman, ne fais pas comme si tu ne voyais pas, tous ces gens…
- Oui, ce sont les même que nous croisons d’habitude, et qui ne te voyaient même pas.
- Justement, je…Ils me voient maintenant. Et ils en sont fiers. Ils sont fiers de moi.
- Ils sont surtout stupides…
- Parce qu’être fier de moi c’est être stupide ? Ah, toi tu n’es pas stupide au moins…Non, toi tu es ma mère mais tu es la seule qui ne sois pas fière de moi… répondit-il amèrement.
Sa mère, silencieuse, se contenta de prendre un paquet de céréales au chocolat bon marché et le mit dans son chariot. Léon le reprit et le remit en rayon pour en prendre un de marque.
- Mais qu’est-ce que tu fais ? Tu prends toujours celles-là d’habitude !
- Et si des gens me voyaient ? J’aurais l’air ridicule. Les gens de marque prennent des marques. C’est pour ça que ces stylistes sont venus me voir l’autre jour.
- Ah, ça, « les gens de marque »… Tu l’es déjà, ridicule.

Et elle se remit à pousser son chariot, sans dire un mot. Léon la suivit, interdit. « Elle ne comprend rien, se dit-il. Elle est égoïste. Ou jalouse. Je réussis, et elle, elle reste avec sa vie ratée. J’étais la seule chose qu’elle avait et maintenant elle doit me partager avec les autres… et ça elle ne le supporte pas. »

- Et des petits pois, je peux en prendre des petits pois ? Ou maintenant que tu es célèbre il t’en faut des GROS ?

Léon - Partie XIV

2009-07-31T13:46:00.003+02:00

- Vanina ? Vaninaaaa ? Où es-tu chérie ? chantonna la voix perchée de Mme Polanski dans l’escalier principal de la demeure familiale.
- Je suis là Maman, répondit Vanina depuis sa chambre, d’une voix lasse.
- Te joindras-tu à nous pour le dîner de ce soir ? Nous recevons de nouveaux invités. A moins que tu ne préfères passer la soirée avec ton… « ami ».
- Non, ça ira. Oui, je pense que je viendrai, ça pourrait être amusant…
- Très bien. J’ai déposé ta tenue dans ton dressing.

Ce soir là, Vanina descendit avec les quelques minutes de retard nécessaires pour ménager son entrée remarquée dans le salon où avaient pris place les invités. Elle portait une robe noire très bien taillée, qui laissait voir un peu plus de jambes que ne l’avait prévu sa mère. Elle s’assit à la seule place qui était encore vide, en bout de table, à côté d’un jeune homme dont le costume avait du coûter très cher. Elle leva les yeux avec cet air qu’elle savait si bien faire, mimant à la fois un certain naturel et cet air qu’elle voulait intrigant. Elle avait réussi son effet : il la regardait avec intensité. Ils parlèrent un peu, et les masques de la séduction et de l’excellence voulue par leur niveau de vie filtrèrent leurs mots et leurs gestes. Ils parlèrent de ce qu’il faisaient dans la vie : elle lui parla de sa carrière littéraire, du prochain livre qu’elle comptait publier, et il fit mine d’avoir lu certains de ces ouvrages qu’il avait évidemment adoré. Il lui parla ensuite de son travail à la télévision, de la nécessité d’être toujours à la pointe, au courant des moindres mouvements médiatiques. Ils parlèrent d’études de marché, d’audimat, de public cible.

- … D’ailleurs si jamais je n’avais pas été au courant du buzz surprenant qui apparaît depuis quelques jours sur le Net à propos de ce « Léon », je n’aurai pu en avertir la prod qui aurait perdu bêtement cette mine d’or. Avec lui, l’audience est assurée pour au moins les trois, voire quatre prochaines émissions. Après, on ne peut pas garantir pour la suite, il est tellement stupide qu’il se fera sûrement éliminer assez rapidement, les gens se lasseront.
- Vous parlez de Léon ? Mais c’est moi, ou presque, qui ai lancé ce buzz ! Alors c’était vous, dans l’oreillette ? Enfin, je veux dire, c’est vous qui leur avez conseillé de faire ce que Léon voulait ?
- Oui, en quelque sorte. C’est amusant qu’il ait chanté cette chanson finalement… Décidément, nous sommes plusieurs a être envoûtés par une Vanina…dit-il en la regardant intensément.

Elle baissa les yeux, mimant la timidité que ce genre de regard était sensé provoquer, et se dit en elle-même que cet homme là pourrait bien lui être utile.

Léon partie XIII

2009-07-30T15:46:00.004+02:00

On plongea soudain le plateau dans l'obscurité. La mère de Léon, blessée de ne pas être la « personne chère » et offusquée du choix de cette chanson mauvais genre, baissa le son, et alla chercher son chien, qu’elle prit sur ses genoux. Elle fut surprise de retrouver le plateau de la même obscurité lorsqu’elle revint ; cela faisait long comme mise en scène d’introduction. Elle remonta le son. « Oui ? Est-ce que quelqu’un m’entend ? » bredouilla-t-il trop près dans son micro qui émit un son horrible. Le public était partagé entre rire et silence surpris. « Euh, en fait j’ai changé d’avis. Je veux chanter la chanson que j’avais réservée pour la semaine prochaine. » On vit alors le présentateur, deux doigts sur l’oreillette, hocher de la tête après une longue minute de silence pendant laquelle Léon, rigide dans le faisceau de lumière qu’on avait allumé sur lui pendant les négociations, laissa déraper son micro de ses mains moites. « D’accord. Pour vous, et pour la première fois sur ce plateau, et sûrement la dernière, nous allons vous autoriser à changer de chanson. A vous de vous faire pardonner ! Lumières, et musique maestro ! dit-il avec vigueur aux hommes en régie.

Le plateau, replongé brièvement dans le noir, fut éclairé progressivement par de petites lumières mauves, au fur et à mesure que la petite musique d’introduction emplissait tout le studio. Léon, s’avança alors avec un pas un peu mécanique mais chaloupé, et bougeait des genoux en rythme sur les accords toniques, l’air presque béat. « Loin de toi je me demande /Pourquoi ma vie ressemble / A une terre brûlée… Mais quand l’amour prend ses distances… » Il se mit à twister plus énergiquement et chanta à tue-tête «Vanina rappelle toi / Que je ne suis rien sans toi… si tu m’oublies je serai pour la vie seul au monde… Monde monde monde monde !!! » . Et il continua avec une voix suraiguë « Vanina-a-a-a-a-a-a-a-a-a-aaaaa … Wah wahouuu »…Quand Léon sortit enfin de cette espèce de transe qui l’avait propulsé dans le cœur de la chanson, il regarda le public et se rendit compte qu’une grande partie de celui-ci s’était levé, et suivait ses faits et gestes avec la plus grande attention. Ils étaient comme suspendus à ses bottines à paillettes. Il poussa alors l’hardiesse jusqu’à improviser certains pas et mouvements chorégraphiques qu’il n’avait pas travaillés devant sa glace. Quelques cris du public saluèrent cette initiative et replongèrent Léon dans sa transe qui devint alors frénétique. Il enchaînait, tout en chantant, avec une rapidité confondante, les pas qu’il avait répétés et de nouveaux, toujours plus osés, toujours plus audacieux. Les cris du public redoublèrent, ce qui augmenta encore l’intensité des mouvements de Léon, dont la bottine dérapa soudain. Etalé sur le dos, la musique (les « a-a-a-a-a-a » retentissait toujours. L’idée qu’il devait faire comme si de rien n’était lui vint alors très rapidement à l’esprit, et il se mit à danser, sur le sol, et tournant en rythme et en battant des jambes et des bras, comme lorsque l’on veut dessiner un ange dans la neige. Il trouva le moyen de se relever, avec un sourire exagéré visant à masquer la maladresse de ses gestes. La musique commençait à faiblir, la fin de la chanson approchait : il se dit alors qu’il valait mieux jouer la carte de la sécurité. Il se remit alors à danser en cadence, et tentait de faire participer le public en les fixant avec un de ces regards dont il avait le secret, et en faisant de grands gestes qui accompagnaient de brefs « Tous avec moi » bafouillés dans le micro.

Vanina, toute rouge, devant son écran, regardait la scène, médusée. Ses amis, qui gloussaient sans discontinuer depuis quelques minutes, marquaient l’ironie de la coïncidence par de grandes tapes dans le dos de celle-ci. Vanina ne savait pas à quelle greluche bouseuse ce Léon voulait faire passer un message, mais elle n’aimait pas du tout qu’on tourne ainsi en ridicule le nom qu’elle avait mit du temps à trouver.

La mère de Léon, qui ne reconnaissait pas son fils dans ce petit écran plein de couleurs artificielles, suivit distraitement la fin de l’émission, le vote négatif du jury et le « repêchage » massif du public qui scellèrent le sort de son fils, avant d’aller se coucher.

Léon - Partie XII

2009-07-29T20:27:00.002+02:00

Gingle de l’émission. La mère de Léon alla chercher ses lunettes à verre unique pour mieux voir ce qui préoccupait son fils depuis le début de cette aventure. Cela lui faisait bizarre… Et dire que c’était lui, là, dans le poste, qui bredouillait trois mots pour se présenter aux spectateurs et les saluer. Elle eu soudain la stupeur de se voir en très gros plan, et pas le plus flatteur, l’air renfrogné, ouvrant sa porte. Ils diffusaient, en guise de petit reportage, les images de l’annonce du résultat à Léon. Elle pouvait voir en même temps, en bas de l’écran, la tête de son fils, sur le plateau, qui regardait les mêmes images qu’elle, avec les larmes aux yeux qui avaient une lueur qu’elle n’avait vu que rarement avant. Cette vue de l’émotion de son fils suscita en elle une certaine joie mêlée de malaise.

Vanina avait allumé la télé juste à temps. Elle avait réunit quelques amis pour qu’ils regardent l’émission ensemble, et contempler les exploits de leur nouvelle mascotte. Les autres, déjà vautrés dans le canapé, pop corn sous le coude, attendaient avidement l’apparition du candidat. Le présentateur annonça enfin sa première chanson, une chanson de groupe. Ils interpréterait donc avec deux autres candidats brushingués la chanson Please please me des Beatles. L’entrée de Léon provoqua un éclat de rire à l’unisson : Léon jouait avec entrain sur son harmonica, souriant exagérément, esquissant quelques pas maladroits d’une chorégraphie semblant dater des années soixante-dix. Quand vint le premier couplet, chanté par un des deux autres candidats, il se mit à se dandiner, l’air guilleret, autour de l’orchestre, sur une bonne partie de la scène. Marc, l’ami à mèche et Ray ban de Vanina, peinait à reprendre sa respiration. Léon opéra alors un brusque retour au centre du plateau, ce que suivit la caméra, qui zooma rapidement sur lui. Il chanta alors le refrain « Come on, come on ! Come on, come on ! Come on ! Come on ! », tout en fixant la caméra avec une conviction pleine de froncements de sourcils. La chanson continua, ponctuée par ces « come on » qu’il semblait vouloir poignants, et ses gesticulations constipées exécutés avec un sourire laissant voir toutes ses dents. Vanina resta immobile, bouche bée, jusqu’à la fin de la chanson, où elle éclata de rire.
Ils attendèrent alors la deuxième chanson de Léon, grignotant et bavardant pendant que les autres candidats interprétaient – assez insipidement – leur chanson. Quand vint le tour de Léon, ils remontèrent le son, et refirent un silence plein de délectation.

« - Bonsoir, Léon, c’est le grand soir ! Vous devez être nerveux, lui dit le présentateur.
- Oh, oui, enfin non. Je veux dire que… Oui, c’est un grand soir, car je réalise enfin un rêve. J’aimerais dédier cette chanson à une personne très chère pour moi…

(Le cœur de sa mère fit un bon)

… C’est une jeune fille, que j’adore depuis que je la connais. Elle se reconnaîtra la semaine prochaine… En tout cas j’espère.
- La semaine prochaine ? Pourquoi ?
- Vous verrez… En tout cas si je ne suis pas éliminé.
- Cela dépendra de votre prestation, et du vote du jury et du public. Mais il semble que le public vous aime déjà, voyez toutes ces banderoles. Qu’allez vous interpréter ?
- Que je t’aime, de Johnny Hallyday, dit-il un peu nerveusement, en regardant soudain la caméra, ému.
- Très, bien, bon courage alors. Un tonnerre d’applaudissement pour Léon !

Léon - partie XI

2009-07-29T19:12:00.001+02:00

Léon s’entraînait devant son miroir. Depuis deux semaines, c’était son activité principale quand il était de retour à la maison. Elle l’y voyait beaucoup moins, car contre toute attente, il semblait plaire au public, qui le soutenait largement. Elle, elle n’y comprenait rien à tout cela, aux journalistes, au « beuse » dont tout le monde semblait parler et aux divers changements que ça apportait à son quotidien à elle. L’autre jour, on avait appelé à la maison pour savoir si Léon accepterait de porter les vêtements d’un grand couturier ; prise de court, elle leur avait raccroché au nez. Elle s’en était ensuite voulu, c’était injuste de refuser à son fils le luxe qu’elle-même n’avait pas eu. Ce sentiment disparut cependant rapidement : pourquoi lui donneraient-ils des vêtements, comme ça, sans raison ? C’était louche. Ses amies lui avaient ensuite dit que ça se faisait, surtout pour les gens qui étaient « en vue », ce qui devait être le cas de Léon.

Mais aujourd’hui, Léon s’entraînait avec plus de fébrilité. Ses pas étaient plus rapides, ses mouvements chorégraphiques plus nerveux, ses expressions faciales plus figées. Ce soir était le grand soir – le soir de la première émission dans les studios, avec le public, et les téléspectateurs qui le verraient « en direct ». Le « praïme taïme » comme disaient les autres. Il allait enfin sortir de cet anonymat qu’il espérait fuir depuis des années. Il n’avait pas d’ordinateur, mais des amies de sa mère, ou des dames chez qui elle faisait le ménage de temps en temps lui avaient dit qu’apparemment on parlait de lui sur Internet, et que plusieurs vidéos de lui circulaient déjà, et qu’elles étaient très regardées. Cette nouvelle avait suscité en lui cette petite joie si soudaine qu’elle lui avait pincé le cœur – il s’était dit « ça y est ! ». Il pouvait à peine y croire. Il avait choisi la chanson qu’il chanterait ce soir, il voulait faire passer le message tout en étant subtil. Il devrait aussi en chanter une autre avec deux autres candidats, cette fois ci imposée. En fin d’après midi arriva un des représentants de la marque de haute couture, qui venait apporter sa tenue à Léon et était chargé de vérifier qu’on l’avait faite aux bonnes mesures. Il enfila alors celle-ci qui lui allait comme un gant, et le moulait assez étrangement. « Nous afons senti que Monsieur Léon était l’une de ces rares personnes capables de vivre les choses pleinement. Il est en quelque sorte l’un des idéals que recherche notre marque… » lui expliqua la femme derrière ses lunettes rouges flashy, tout en faisant cliqueter ses dix huit bagues et en emplissant la pièce de son parfum trop chargé. Elle se mit alors à contempler Léon, déguisé, avec un regard approbateur, comme si elle voyait en son costume tout un monde invisible à l’œil de sa mère. Léon portait une sorte de costume uni blanc, fait d’un pantalon à pattes d’éléphant et d’une veste dont le liseré rouge encadrait la chemise de même couleur qui ressortait en pointes triangles. Elle lui donna enfin une sorte de béret accordé au reste, qu’elle positionna sur sa tête avec une moue de délectation. « Voilà. C’est parfait ! Parfait ! »
La mère de Léon ne répondit rien.

Grand jeu de l'été

2009-07-19T21:07:00.005+02:00

Avec tout feuilleton de l'été va un grand jeu de l'été !

Bon, à vrai dire, j'aimerais bien savoir ce que vous voudriez voir chanté par Léon, ou ce que vous le verriez bien chanter... Si toutes vos propositions sont nulles (on sait jamais) je n'en retiendrai aucune et inversement... Mais j'ai plutôt bon espoir =)

Alors à vous maintenant - je veux voir fuser les propositions !

PS : Oui, je sais, je fais un très mauvais Philippe Risoli...
PPS: La suite arrive bientôt...

Léon - Partie X

2009-07-11T11:51:00.001+02:00

Le vingt-et-unième siècle était le siècle d’Internet. Tout s’y passait – il était le lieu où il fallait se montrer, remplaçant la Cour et la télévision. Ca, Vanina l’avait compris. Elle qui avait toujours été à la pointe des tendances en vogue, elle qui avait toujours fait, porté, dit, aimé ce qui était « in », elle brillait de tous ses feux cybernétiques sur la toile. Elle s’était d’abord créé un blog, où elle expliquait subtilement, au moyen de ses nombreuses photos, de différents descriptifs et tests proustiens, et enfin de textes qu’elle célébrait comme littéraires, la personne d’exception qu’elle était. Tout y était donné pour participer à son adoration, et elle tissait autour de sa personne un petit mythe qui finalement ne reposait pas grand-chose – elle devint vite très lue, connue et populaire. Elle se créa alors un site web, où elle reproduisit en gros ce qu’elle avait mit sur son blog, en un peu plus officialisé, complet, et soutenu par un graphisme à la hauteur de son génie avant-gardiste.

Elle suivait régulièrement ces vagues du web, qui rendait superstar d’un jour l’abruti qui avait réussi à se rentrer quarante pics de Mikado dans le nez, et sept balles de ping pong dans la bouche, ou la jeune femme qui laisse voir par mégarde un sein pendant un discours très officiel. Elle considérait ces individus avec un certain dédain – ils n’avaient rien de spécial eux – et se délectait de ce châtiment qui était le leur : l’oubli certain et le plus total dans lequel ils tomberaient. Si elle pouvait en rire, c’est qu’elle se disait que cela ne lui arriverait jamais, et qu’elle n’était qu’au début du grand chemin de la gloire et de l’admiration qui la déifierait finalement, parmi les Voltaire, les Picasso, les Virginia Woolf. Aussi, souvent, le matin, avant de vaquer à ses occupations, elle se tenait au courant des dernières trouvailles de cette galerie de l’éphémère renommée. Ses amis lui recommandaient souvent telle ou telle vidéo qu’ils avaient trouvé particulièrement « plaisante » ou en tout cas à voir, ce qui l’aidait à trouver ce qui serait les buzz de demain. Elle tomba ainsi sur une des vidéos de la nouvelle saison de cette émission qui posait sur la tête d’abrutis illusionnés la couronne de « star » , qui montrait un jeune homme à la mine peu épanouie, et qui interprétait pourtant ses chansons avec une énergie et une implication si naïve qu’elle déclencha chez elle un grand éclat de rire.

Tap dance

2009-07-08T20:22:00.002+02:00

J'ai envie d'apprendre les claquettes en ce moment. (Ah et le tango aussi, ça c'était après être allé voir Un mariage de rêve au cinéma - film anglais chouette avec Jessica Biel et Colin Firth).

Léon partie IX

2009-07-02T16:40:00.002+02:00

Sa mère tâcha de cacher sa surprise, et esquissa un sourire bienveillant à son fils, qui fut filmé comme une grimace par les caméras qui scrutaient la scène. Elle se disait en elle-même qu’ils étaient des vautours, et qu’elle devait protéger son fils, mais que pouvait-elle faire ? Il avait l’air si heureux – et dire à son fils qu’elle trouvait surprenant qu’ils l’aient choisi serait si cruel…Mais il n’empêchait qu’elle doutait. Même si l’amour qu’elle lui portait en tant que mère lui faisait aimer ce que pouvait faire son fils, elle avait l’idée, tapie dans la conscience, que ce qu’il faisait n’était pas forcément de la « Grande » musique, même si cela pouvait être plaisant. Peut-être que l’art, de nos jours, c’était d’être plaisant. La chanson plutôt, car l’art, de nos jours, comme l’avaient prouvé les facéties de la jeune fille dont son fils était éperdu, semblait se délecter de son esprit déplaisant, immoral et rebutant.

Vanina, allongée sur son lit, regardait le plafond. Elle écoutait de la musique, les cordes vibraient, de petites pointes rythmées leur donnaient du relief. Elle se plongeait dans les notes, y reconnaissant l’expression délicate de certains de ses sentiments. Elle se releva lascivement, et se mit à danser, d’une façon sensuelle – elle agissait toujours comme si on la regardait, filmait, épiait ses moindres gestes. Aussi chacun d’eux était minutieusement calculé. Lorsqu’elle remettait une mèche de cheveux derrière son oreille en un geste doux, en effleurant légèrement le bas de sa mâchoire, elle le faisait plus pour laisser deviner la douceur de cette caresse à l’homme qui l’admirait que pour se débarrasser d’une gêne. C’est comme si l’univers entier la regardait, elle, œuvre d’art vivante, dont tant de poèmes pourrait vanter les mille charmes et délices. Après avoir dansé sur une, deux chansons de l’album, elle se dit que ce moment était trop plein d’une merveilleuse mélancolie – paradis esthétique – et qu’il fallait en faire profiter tout le reste du petit monde. Elle se mit à chercher son appareil photo dernier cri, et commença à prendre en photo certaines parties de son corps en grande partie dénudé – elle ne portait qu’une petite robe de soie. Les immortalisant, elle savoura la forme élégante de son pied délicat, la ligne harmonieuse de ses jambes, le galbe de ses hanches et de ses fesses. Elle posa ensuite l’appareil sur une des tablettes de sa bibliothèque, et déclencha le retardateur – en mode rafale pour ne manquer aucun de ses mouvements – et repris sa danse lascive. Au bout de trois ou quatre séances, qui fournirent une grosse centaine de photos, elle éteignit la musique, et se mit à faire le tri, avant de les retoucher pour leur donner de la profondeur, du mystère, une plus grande sensualité… Assurément, ces photos là non plus ne passeraient pas inaperçu.

- Allo, Madame Soulier ?
- Oui, c’est bien moi, répondit la mère de Léon.
- Votre fils est-il là ? C’est à propos de l’émission.
- Non, il travaille aujourd’hui.
- D’accord. Pourrez-vous lui transmettre un message alors ?
- Oui, dites. Qu’est-ce que vous lui voulez ? Vous savez, je n’aime pas trop ce petit jeu que vous faites avec lui.
- De quel jeu parlez-vous madame ? Il n’y a pas de petit jeu ; il n’y a que cette grande chose qu’a votre fils de faire quelque chose de grand de sa vie. De devenir célèbre, riche…Pourrez vous lui dire de se rendre aux studios mardi prochain ? Qu’il prépare deux nouvelles chansons. Et qu’il reste tel qu’il est.
- Au revoir, monsieur, répondit-elle d’un ton froid en raccrochant le téléphone.
Elle n’aimait pas l’impression que tout cela lui laissait, mais elle transmit le message à son fils, quand il revint de son travail. Il salua la nouvelle par un grand sourire lumineux qui laissa transparaître quelques uns des haricots blancs dont il avait la bouche pleine.

Juliette des Esprits

2009-06-23T14:52:00.001+02:00

de Fellini. (petit blabla à venir)

Léon - Partie VIII

2009-06-20T16:34:00.003+02:00

Vanina, dans la mousse de son bain, se peignait les ongles d’un vernis carmin vif. Elle repensait à tout ce qu’elle était avant. A ces moments où elle n’était que la petite Nina, qui se disait que si elle voulait être aimée et que ses parents s’intéressent à elle, il fallait qu’elle brille. Son père était ambassadeur, sa mère aimait à se dire « ambassadrice de charme » des arts et cultures ; ils donnaient régulièrement des dîners mondains chez eux. Ils y invitaient tous les intellectuels à la mode, les plus publiés, les plus critiqués, les plus vus. On se donnait à voir, on se donnait à entendre, on se donnait à admirer. Nina apprit rapidement à se construire cette petite image de glaise, ce vernis d’imaginaire qu’on pouvait apposer à sa personne en adoptant certains codes, certaines manières, une certaine façon de parler. Elle n’avait vu ses parents se dévêtir de ces apparats artificieux que très rarement. A la mort de sa grand-mère, au moment où sa mère avait su que son père la trompait. Mais très vite une mer de convenances et affects recouvrait tout ça, et tout redevenait lisse comme ses ongles peints.

Bonne élève pendant toute sa scolarité, elle se rendit compte que les codes avec ses jeunes congénères étaient différents : elle les adopta. Elle se mit à fumer, boire, se droguer, prendre cet air désenchanté qui protège ces cœurs qui ne veulent au fond pas l’être trop. Elle se mit à écrire, voyant que cela donnerait un plus à sa simple figure de jolie fille, ce à quoi s’ajoutait son admiration de petite fille envers ces intellectuels que révéraient ses parents. Quelques battements de cils lors d’un de ces repas l’aidèrent à se faire publier rapidement. Elle utilisait fréquemment son charme auprès de ces hommes souvent beaucoup plus âgés qu’elle, et qui aimaient en elle la candeur de son âge. Aussi elle joua rapidement aux Lolitas, usant de ce rôle ingénument, elle sut se faire une place dans les sphères littéraires les plus tendance. Il lui arriva de s’abandonner à ces hommes, et se pavanait au bras de l’un d’entre eux depuis environ deux mois –un record-. Sa mère fermait les yeux sur tout cela, et ne savait plus bien quels rapports entretenir avec sa fille de dix-neuf ans.

- Léon, il y a là des messieurs avec leurs caméras qui sont là pour toi, appela-t-elle dans l’escalier qui conduisait à la chambre de son fils. Alors, c’est qu’il a réussi le concours ? demanda-t-elle aux hommes qui attendaient à la porte.
- Non, nous sommes là pour lui annoncer si le jury l’a sélectionné ou non, répondit un présentateur tout en dents blanches et en cheveux minutieusement coiffés. Nous le faisons aussi pour les perdants.
- Ah, dit-elle en le regardant avec méfiance. Elle comprit vite que l’on trouverait sûrement drôle de filmer les larmes de dépit d’un pauvre garçon vivant encore chez sa mère borgne. Il ne devrait pas tarder, répondit-elle sèchement.
Léon descendit alors l’escalier d’un pas lent et plein d’appréhension. Il avait mit son pantalon des jours de fête, d’un bleu profond, et sa chemise à manche courte saumon. Il s’avança nerveusement les visiteurs, et leur demanda comment ils voulaient qu’on procède. Ils filmèrent Léon dans plusieurs endroits de la maison, assis à la table de la cuisine avec sa mère peu loquace – elle ne voulait pas se donner en spectacle. On arriva enfin au moment où le présentateur lui donna l’enveloppe qui lui dirait si oui ou non il avait été sélectionné. Il la lui tendit avec un sourire faisant la gloire de son dentiste, et lui donna une tape dans le dos.
« Ouvrez la quand vous serez prêt », lui dit-il, avec une fausse chaleur. Léon la lui prit, et palpant l’enveloppe de ses doigts moites, il commença à l’ouvrir, ne sachant s’il devait espérer ou non. Il l’ouvrit, et lut le message deux fois avant de comprendre. Il se retourna alors brusquement et pris sa mère dans ses bras, et se mit à renifler bruyamment.
« Et bien ! Qu’est-ce que cela dit ? Nos téléspectateurs veulent savoir ! » lui lança le présentateur.
- J’ai… J’ai été sélectionné, balbutia Léon en se retournant vers le présentateur, les yeux un peu rouges.

Léon - Partie VII : L'audition

2009-06-17T21:09:00.004+02:00

- Candidat 731 ?
- Oui ? Oui, oui c’est bien moi, répondit Léon à la jeune femme, en le vérifiant sur son badge.
- Veuillez rejoindre les autres candidats, vous allez passer devant le jury.

Léon se leva, contrôla ses jambes, et suivit la jeune fille d’un pas décidé.

Il entra. Il se souvint que c’était le moment ou jamais, et que ce qu’il avait gardé toute sa vie en lui, il devrait le faire sortir de toutes ses forces aujourd’hui. Aujourd’hui on le verrait, il existerait, il serait. Aussi il répondit au jury d’une voix décidée, qu’il ne reconnut pas, et il accomplit tous ses gestes avec une assurance nouvelle. Il regarda les membres du jury un à un, avec insistance, et, prenant le temps d’effectuer chaque mouvement avec sérénité, il alla se placer au centre de la pièce, où il chanta sa première chanson, a capella. Pour les autres, il aurait le droit à un accompagnement musical. Léon s’était dit qu’il serait judicieux de trouver un lien logique entre les chansons qu’il interpréterait, qu’il avait choisies pour la montée en puissance qu’elles lui permettaient.

Ainsi, il se plaça au centre de l’espace qui lui était accordé et se mit à remuer légèrement les hanches… « Un point précis sous le tropi…que…du capricorne… ou du cancer… ». Il fredonnait avec mystère, et, tout en tournoyant légèrement mais lentement d’un pas leste, il continuait à fixer les membres du jury, en fronçant légèrement les yeux pour leur donner du mystère. « Sous le soleil exactement... pas à côté, pas n’importe où… ». Après quelques mouvements de bras pour l’air intrigant, et les mimiques qui transcrivaient les paroles en une pantomime minutieusement étudiée, le jury lui demanda de passer à son autre chanson.

Léon laissa alors s’échapper une gouttelette de trac hors du barrage titanesque de sa volonté, lorsqu’il se retourna et remis nerveusement une mèche de cheveux qui s’échappait à son ordre laqué. Il reprit sa place. Et fit un signe pour qu’on envoie la musique. Des notes-perles de pluie ruisselèrent alors, s’égrenant au fil des violons qui vibraient en fond… Il avait paru judicieux à Léon d’interpréter Il est mort le soleil après avoir chanté Sous le soleil exactement. C’était l’ordre des choses, la vie. Il donna à cette chanson un entrain chorégraphique qui lui paraissait plus adapté à celle-ci qu’à la précédente. A chanson intense, chorégraphie intense. Il portait tout le deuil du soleil en lui. Aussi quand il ouvrit la bouche ce fut une voix pleine d’émotion qui en sortit. Les gestes se faisaient plus lourds, plus conséquents, plus pénétrés. Les voix angéliques qui retentissaient en fond l’encouragèrent à élever un regard plein d’infini qu’il accompagna de ses mains crispées par la force de l’adieu. « L’amour, le soleil, c’est pareil…c’est pareil… » Après ce moment intense, il referma sa coquille émotive, attendant l’aval du jury pour chanter son dernier et troisième morceau. Le jury, aussi muet que figé depuis le début, lui fit signe d’y aller.

Tentation. Depuis le début, depuis qu’il avait imaginé tout ça, depuis qu’il en avait rêvé, il avait su qu’il la chanterait. Il n’y avait pas de paroles, il n’y avait que de l’émotion, de l’intensité. De l’espoir et de l’ambition. Elle était le symbole de sa quête, et seul un « toi » discret, murmuré entre deux de ses plaintes vibrantes venait en montrer la signification de temps à autre. Ainsi, c’est avec toutes ces pensées au cœur qu’il l’interpréta, et il leur fut fidèle. Lorsqu’il se rendit compte que la chanson était déjà finie, et que cette note aiguë qu’il tenait à présent serait la dernière, il se dit que jamais dans sa vie il n’avait été aussi vivant. Pour une fois, il avait existé en dehors, à l’extérieur de lui. Un profond silence s’installa alors. Le jury remercia Léon d’une voix monocorde, et lui dit que les résultats lui seraient communiqués sous deux jours.

Léon - Partie VI

2009-06-14T22:03:00.004+02:00

Un vieil homme arriva alors, qui lavait le sol avec une vieille serpillière rapiécée. Il avait un air étrange, et semblait marmonner quelque chose dans sa barbe, qu’il avait presque blanche et peu fournie. Il lui manquait un bon nombre de dents, et était très ridé, mais au milieu de ces entrelacs parcheminés étincelaient deux yeux bleu-vert vifs, qui étaient si perçants que Léon eut l’impression qu’ils étaient en train d’examiner ses entrailles lorsqu’il se posèrent sur lui. Le compagnon odoriférant de Léon s’en approcha alors et lui dit « Alors, Mab, on chiffonne ? Ah elle est drôle celle là – un vieux siphonné qui chiffonne ! On en ferait presque une chanson, s’exclama-t-il en riant, en lui donnant une tape dans le dos qui déséquilibra le vieil homme, qui renversa un peu d’eau savonneuse sur le sol en se cognant le genou contre son seau. Le vieil homme pesta et voulut frapper le fautif avec son balais, mais celui-ci rejoignit prestement sa place, si bien que le vieillard se contenta de se remettre à la tâche en bougonnant.

« On l’appelle Mab, expliqua le jeune hippie. Ca doit être parce qu’il est complètement maboule. Ca fait trois ans que je viens ici passer l’audition, et il est toujours là, à marmonner des trucs que personne ne comprend. Y en a qui le voient même pas, ou font comme s’il était pas là - il va sûrement prendre sa retraite ou claquer bientôt de toute façon-, mais moi j’aime bien aller le taquiner de temps en temps. C’est marrant, et comme il est vieux et cinglé, il peut pas tellement répondre. »

A ce moment, la jeune femme revint, et emmena avec elle un autre petit groupe de candidats, dont le compagnon importun de Léon, qui se retrouva seul sur son banc.

Le grand moment approchait. Il se remémora les différentes choses qu’il avait prévues de dire, faire, chanter, vérifia que ses cheveux étaient toujours bien coiffés, ses chaussures cirées, et sa chemise impeccablement mise. Ces vérifications faites, il recroisa les mains qu’il serra nerveusement entre ses genoux.

Il se rendit soudain compte que le vieil homme à la serpillière n’était plus qu’à un ou deux mètre de lui, où il astiquait hargneusement une des dalles de carrelage. Léon parvint à déceler quelques unes de ses paroles.

« Crapules ! Crapules. Crapauds qui rotent leurs pustules. Ils vomissent leurs rêves et voudraient qu’on trouve l’extase dans leur bile. Dans toute cette morve, ce sang putride, ces crachats flottent flétries les petites notes jolies qui devraient animer, captiver les voûtes. Aldebaran, Achernar, Okul, Ferkad, El gebar ! Ils voudraient qu’on les appelle ainsi, ces fouleurs du suprême ! Impies, pillards, harponeurs de bulles ! »

Léon comprit alors ce qu’avait voulu dire le jeune révolutionnaire.

Léon - Partie V

2009-06-13T13:40:00.004+02:00

Léon était assis entre la grande plante artificielle et la grosse masse de chair qui devait être humaine puisqu’elle revêtait une robe qui lui donnait une forme de femme. Il y passa quelques longues et anxieuses minutes, à mâchouiller et remâchouiller ses appréhensions. Il ne parvenait à se souvenir depuis quand l’habitait cette anxiété qui semblait s’être nichée en lui de façon tenace – depuis de nombreuses années en tout cas. Il fallait toujours lutter dans ce monde, se battre, pour tout, surtout aux moments où on pensait enfin savourer sa petite part de paix et tranquillité. Il avait pu remarquer ce fait récurrent au cours de ses réflexions métaphysiques : après chaque bonheur arrivait un malheur. Ca pouvait paraître logique après tout. Mais Léon n’aimait pas ce concept, et préférait considérer cela comme de l’injustice, une volonté du Grand d’en haut de le mettre à l’épreuve quotidiennement. Déjà les grands de la cour maternelle s’en chargeaient. Quand ils ne lui volaient pas le goûter que sa maman lui avait délicatement confié, dans son petit étui qui sentait une odeur bien particulière de biscuits et de fond de cartable, et qu’ils le dévoraient sans l’ombre d’un recueillement respectueux envers le geste aimant d’une mère, l’odeur de biscuits et de fond de cartable.
Léon était quelqu’un d’assez médiocre, mais avait au moins le mérite de le savoir. Il se taisait ce fait la plupart du temps, pour pouvoir vivre, et continuer à aller au bureau de poste, délivrer les colis, signer des papiers, et se faire attaquer par les quadragénaires à bout de nerfs qui faisaient des scandales pour être remboursées car elles avaient attendu plus que tant de minutes, alors que la firme s’engageait à ne pas faire attendre ses clients au-delà de… et Léon les regardait souvent gesticuler, s’empourprer, brandir des papiers, sourd à leur cri, et entièrement plongé dans la contemplation silencieuse de cette danse tribale qui ponctuait son quotidien fonctionnaire, et qui le renvoyait à ce constat sinistre qu’il faisait sur sa vie.
La nuit, il se disait alors que ce petit carnet n’était qu’une mascarade, et que personne ne s’intéresserait jamais à ce qu’il pouvait bien penser, ou faire de son temps, et se disait qu’il mourrait dans un anonymat qui nierait toute sa plate existence. Il y aurait bien sa mère pour le regretter, sa pauvre mère – mais quelle image lui laisserait-il ? Il regrettait de ne pouvoir lui donner un fils dont elle serait fière. Mais Léon rêvait. Il rêvait à cet être brillant qu’il ne serait jamais. Un jour, il trouva dans le livre de citations qu’il gardait toujours sur sa table de chevet une phrase de William Faulkner : « La véritable sagesse c’est d’avoir des rêves si grands qu’on ne peut les perdre de vue pendant qu’on les poursuit ». Le lendemain, alors que sa mère regardait la télévision, avec le son au maximum – borgne, elle avait également des soucis d’audition qui faisaient qu’elle avait constamment l’impression de percevoir les sons comme lorsqu’elle avait la tête dans l’eau de son bain ; Léon s’était d’ailleurs demandé ce qu’elle pourrait bien entendre la tête sous l’eau, si les effets s’annuleraient ou si cela créerait un effet inédit, mais il n’avait osé utiliser sa chère maman comme cobaye – et que lui était en train faire la vaisselle, il entendit à la fin du journal télévisé, que l’on parlerait de ce « William Faulkner » dans l’émission littéraire de 23 heures. Et c’est en regardant cette émission qu’il avait découvert Vanina. Il l’avait tout de suite trouvée très belle, et même si cela ne fut pas aussi clair en son esprit, il tomba amoureux de cette personne qui lui montrait tout ce qu’il n’était pas, mais rêvait d’être. Il y vit un signe : Vanina était son destin, et elle serait ce rêve si grand qu’il ne pourrait le perdre de vue. Il avait commencé à écrire son petit carnet depuis qu’il lisait les écrits de Vanina. Il était toujours médiocre à vrai dire, mais n’y pensait plus, et le fait de faire des choses dans un but précis et qui ne tenait qu’à sa propre volonté lui fit croire qu’il était en train de quitter la fadeur propre aux êtres inactifs.

Il fut tiré de son introspection par l’arrivée de la jeune femme chargée d’emmener les candidats sur le plateau où siégeait le jury. Quatre personnes partirent, les plus « normales » de ses congénères, pensa Léon, qui se retrouva seul face à une jeune fille dont les yeux caramel semblaient être le cœur en fusion d’un volcan de cendres : « elle n’y va pas molo sur le maquillage celle-là » se dit-il. Un grognement hargneux et un regard inamical de celle-ci sur ce freluquet à raie et chaussures cirées qui la scrutait l’œil inquiet suffirent à lui faire détourner le regard. Un jeune homme qui sentait fort la nature – odeur qu’il trouva désagréable, comme s’il s’était tenu toute la journée au milieu d’un champ en feu - vint alors s’asseoir à côté de lui. Le problème, cette fois-ci, n’était plus l’oppression d’un regard charbonneux, puisqu’on ne parvenait à distinguer ses yeux derrière sa chevelure si volumineuse que Léon dut se pousser légèrement sur le côté, pour pouvoir respirer, et se libérer les oreilles et les narines de cette invasion capillaire, mais la conversation.

« Tu vois, mec, moi je suis ici pour dénoncer la société de consommation. Toi, ça se voit que tu es à fond dedans, que tu es soumis, ya qu’à voir comment tu te déguises en petit écolier modèle avec ta laque, ta raie et ta petite chemise de banquier ». Léon ne sut s’il devait l’ignorer, ou lui préciser qu’il n’était pas banquier mais guichetier à la poste. « Moi, je veux pas de ce système, alors je le conteste avec tout ce que je peux. C’est sûr, ça va pas leur plaire, que je sois libre dans ma tête, dans mes fringues, mais justement c’est ça le truc. Si je veux mettre une jupe, j’en met une, ils ont pas à me dicter ce que je fais. Je suis le grain de sable dans leur foutu rouage, mec. » Sur ce, il s’affala sur le dossier du banc qu’avait laissé libre le départ de la grosse femme, un bras derrière Léon. Les mains sur ses genoux serrés, celui-ci se décala légèrement sur la gauche, discrètement, pour ne pas se faire remarquer de l’énergumène qui s’allumait à présent une grosse cigarette qui sentait aussi mauvais que lui.

Léon - remarques

2009-06-11T20:41:00.003+02:00

Léon, el renacimiento. C'est amusant, c'est comme si l'écriture de cette nouvelle/roman était une sorte de jeu de piste : l'écriture bloque de temps en temps, et pour la débloquer, il faut que je trouve le pourquoi littéraire de ce bloquage. Un peu comme si je découvrais les mille et uns principes de l'écriture au travers de ce petit jeu de piste. Etat des lieux de ce jeu, jusqu'à présent:

1/ N'écrire que ce qui nous plait d'écrire. Si on s'ennuie en écrivant, le lecteur s'ennuiera en lisant.
2/ Ne pas s'enfermer dans une forme, un schéma d'écriture. Si un tel point de vue, un personnage ne nous porte plus, changer. Etre libre.
3/ Savoir qui sont les personnages que l'on décrit. Tout savoir d'eux, sinon ils seront vides, creux, insipides, pâles.

C'est en me disant ce troisième point que j'ai réussi à retrouver un peu de souffle pour continuer.

Comme dirait mon très cher ami gastéropode, la suite sous (très) peu...

PS: Vous me manquez, les amis - mais les vacances approchent à pas immense, je leur fais confiance. Et puis comme ma recherche de travail semble désespérée et stérile, je n'aurais plus de prétexte pour ne pas écrire. Peut-être que ce repoussement du temps d'écriture, qui pourtant m'enchante quand j'y pense, est motivé par la peur d'être bien bien en deçà de ce que j'aimerais, aspirerais à écrire. Mais ce fonctionnement est stupide, et j'ai déjà commandé à un de ces ingénieurs américain un botteur de fesses nouvelle génération.

Nouvelle playlist

2009-05-24T12:58:00.003+02:00

Coucou, donc je me suis fait une nouvelle playlist (j'aime bien l'autre, mais il commençait à y avoir trop de trucs, ça ramait c'était nul). Donc une petite nouvelle, plus légère. Il y aura peut-être des redites (comme Lujon, Carlos Campos - merki Tiphaine - etc.) mais quand même l'essentiel sera nouveau.

Bonne écoute =)

La vieille ici pour les éventuels nostalgiques, ou nouveaux arrivants que ça intéresserait. Et sinon, vous pourrez trouver d'autres de mes playlist sur mon profil Deezer (Amarcordons).

Chaplin est chouette.

2009-04-25T13:21:00.005+02:00

=) J'ai déjà longtemps blablaté dessus je crois, donc je rajoute rien et vous laisse regarder.

Reprise après de chouettes vacances, motivation limitée pour ces chères études qui pousse un peu tout le monde à bout (dans ma classe). Je me rends compte, ces temps-ci, qu'il faut que je fasse des choix. Je me suis toujours dit que si je voulais vraiment connaitre le monde alors il fallait que je puisse chausser des regards divers et multiples, ce qui fait que je m'intéresse à beaucoup de choses - et que je m'éparpille. J'ai peur de faire des choix, car comme disait Mlle M., choisir, c'est faire le deuil de ce qu'on a pas choisit. Mais c'est horrible de faire le deuil d'une vie qu'on aurait pu mener. C'est terrifiant comme idée =/ Mais voilà, à rien choisir, je ne Vis même pas. Je pense à tout ça ces temps ci parce que je me demande ce que je vais bien pouvoir faire comme fichu métier, pour gagner assez d'argent pour ne pas avoir à en être esclave. Bwef, je tergiverse, embête mes amis avec ça, et sais toujours pas quoi faire au final.

J'ai toujours rêvé d'être un gangster

2009-04-14T12:42:00.002+02:00

Parfois on découvre un livre, une chanson, un film, qui correspond presque parfaitement à ce qu'on a envie de voir, ce qu'on aime, ce qui compose l'espèce de petit univers qu'on se machine autour de soi... C'était le cas pour ce film. Je me suis dit qu'il me ressemblait beaucoup. Et justement, en même temps, il n'est pas un tout achevé et grandiose. Et puis la musique est très chouette.

Léon - partie IV

2009-04-06T20:31:00.004+02:00

Il faut que j’écrive un nouveau truc, se disait-elle. Un poème, une nouvelle à la limite. Sinon je n’aurai rien dans le prochain numéro, et je ne suis pas encore assez connue pour me permettre …Il faut que les gens voient mon nom, encore et encore…Que ça rentre dans leurs petits cerveaux, et que ça s’y niche, s’y accroche, comme un hameçon, un harpon, qui déchirerait leurs petites existences s’ils voulaient m’en retirer. Il ne resterait plus qu’un trou béant. Je serai leur réalité. Elle ouvrit son petit carnet rose et sortit son crayon en forme de seringue, et se mit à écrire, après avoir observé pendant quelques secondes les petites bulles qui se promenaient dans le sang artificiel qu’elle contenait.

Léon était assis entre la grande plante artificielle et la grosse masse de chair qui devait être humaine puisqu’elle revêtait une robe qui lui donnait une forme de femme.

[Je sais, c'est pas grand chose, mais c'est pour le symbole - vacances, retour à l'écriture... La suite sous peu ! (c) (2€ pour g@rp, huhu)]

Ode à Mercutio - ter

2009-04-01T18:42:00.002+02:00

Ca coute rien de rejouer, donc je participe, cette année encore, au concours Poésie en liberté. Je n'ai pas eu le temps d'écrire quelque chose de vraiment nouveau, donc je pensais envoyer Ronde de Nuit, qui est l'un des textes que j'ai le plus travaillé récemment.

Je voulais envoyer une version légèrement modifiée - je la met ci dessous- mais là j'ai un doute... Est-ce que c'est trop lourdingue, pédant ? Parce qu'il y a toujours mon Clair de lune bergamasque (rohlala) que je trouve un peu plus léger...

La date limite est le 5, puis je vous demander de voter ? C'est gratuit, et personne ne viendra vous casser les oreilles =P

PS: Je n'oublie pas Léon, je le garde, lui aussi sous le coude (et sous mes tas de papiers prépâteux).

Vois ces éclats rires-lune
Chantant, tanguant dans le lait
Noir - qui à Bacchus nous lie,
Aveugle panseur de plaies
Importunes.

Et dans les voiles pourpres, les lucioles de Mab.
La grosse Véga, Nakht, Mukrim, Déneb Okab

Berceau privé d'horizon
Paillettes d'hermine, coquille de vison
Coeurs assoiffés, endeuillés,
Avides, livrés sans pitié
A la Dame au teint de rien.

De ses fins doigts maternels
Trempés dans l'encre du ciel
Elle peint nos âmes - éponges
Et flatteuse, le temps d'un songe

Sombre ombrelle, oasis de la raison
Elle fait la seconde éternelle,
Lave l'absurde de nos gaités,
Et fait croire à la coccinelle
Qu'elle est la voie lactée.

Soupir
Au creux d’une épaule de nuit

Et ces fleurs – flots grenats
Qui sur ton corps se déversent
L’embrassant et caressent
L’aube de tes bras

Clair éclat

Et que l’ombre m’épouse
Et me glace de ses doigts d’encre-nuit
Que la lune, mère jalouse
De ses lèvres soupirs, opales mélancolies
Me ceigne en ses remparts d’albâtre

Je m’endormirai
Dans le sein
De soie et de velours

De cet espoir insensé,
Peut-être vain,
Que tu puisses m’aimer toujours.

Léon - Partie III

2009-02-21T00:55:00.006+01:00

Léon était étendu sur son lit, pensif. Il écoutait les chansons qu’il avait choisies pour l’émission, et trouvait son choix judicieux, car elles délivraient le message qu’il n’oserait peut-être pas avouer à sa mie lors de leur première rencontre. Et si ça ne marchait pas ? Si elle ne l’aimait pas ? Si elle jugeait stupides les gens qui participent à ce genre d’émissions. Il se disait qu’il fallait bien accepter de se livrer à la froideur de l’adversité pour avoir une chance de conquérir les tendres sentiments de sa belle. Le téléphone sonna, Léon coupa le son. Allo ? L’émission, ah oui. La première audition dans une semaine ? Très bien. Il nota l’adresse, l’heure du lieu du rendez-vous, scrupuleusement, dans son petit carnet post-mortuaire (car son amour pour cette fille était également une chose qu’il voulait immortaliser) et se replongea dans ses rêveries. Un mélange de trac et d’excitation l’envahissait à présent.

- Vous êtes qui, vous, déjà ? Ah oui, Vanina Vanini.
- Non, Vanina Vesuvio – vous lisez trop Stendhal très chère – répondit l’intellectuel à lunettes, qui tenait Vanina à son bras, à la dame petit bourgeois à l’air dubitatif.
- Ah oui, je vois. Vous écrivez des choses dans ce magazine, oui. C’est exquis assurément, exquis.
- Je lui dis souvent, quelle plume pour un petit bonbon acidulé – acide et adulé, vous comprenez. Comment ne pas aduler un bonbon pareil, dit-il en roucoulant vers la jeune fille qui avait peint ses lèvres en rose fuchsia.
- Je suis très flattée qu’on me compare aux personnages de Stendhal, même s’il est vrai que la littérature doit passer à autre chose de nos jours. Les classiques pensent tous trouver le beau, le grand dans les mêmes valeurs sclérosées. L’art moderne nous le prouve, le laid c’est tellement mieux et plus original.
- Je suis toujours amusé d’entendre de telles paroles dans une bouche si jolie, répondit le binoclard dégingandé, dont la main se promenait discrètement sur les fesses de la demoiselle.
- Mon dieu non, je suis laide à en mourir. Je le sais, ne me mentez pas, dit-elle en lançant un des regards aguichants qu’elle avait préparé au préalable. Ce n’est pas bien de mentir vous savez…

Sentant le petit jeu qui se tramait entre les deux tourtereaux à plumes métalliques - ou électroniques, et oui, de nos jours -, la dame se dirigea vers un autre groupe de gens plein d’esprits – ce qui n’était pas dur à trouver, puisque ce vernissage servait de lieu de réunion aux intellectuels dans le vent.

Wuaaaaaaaaaaaaaa wuaaaaa wuaaaa wuaaaaaaaaaaaa. Wuaaaaa wuaaaaa wuaa wuaaa wuaaa. Léon faisait des vocalises. Il se lavait les dents, et répétait, brandissant sa brosse à dents comme un micro, et exécutant les quelques mouvements chorégraphiques qu’il avait prévu. Il se cogna contre l’armoire, jura en un cri étrange puisque ce réflexe spontané ne lui laissa pas le temps de reprendre sa voix habituelle, qui se situait quelques octaves plus bas.
Tu peux le faire Léon, se répétait-il devant son miroir. Tu es un bon Léon. J’aime ton bandeau Léon, se dit-il avant de pouffer d’un rire auto-provoqué. Il fit repasser sur son visage le masque de toutes les émotions qu’il voulait suggérer : la joie – mieux, l’allégresse et la béatitude -, la peine, la rage, la colère, la revendication rebelle (qu’il revêtait en prenant un air mystérieux mais décidé en fronçant un peu les yeux, et en pointant des doigts accusateurs), la surprise, la séduction.
Il mit sa plus belle chemise, et son pantalon des grands jours. Il s’assura pour la vingtième fois que tout son être était parfaitement mis, alla embrasser sa mère qui le regarda en souriant avec émotion, l’œil triste et inquiet. Et il partit.

Léon - partie II

2009-02-16T23:10:00.005+01:00

Un jour, alors qu’il se recueillait dans son sanctuaire, l’idée lui vint que le seul moyen d’être adulé à son tour par sa belle serait de devenir célèbre.
Oui, mais voilà, comment devenir célèbre ? Il le pouvait, c’était sûr- quand on voit les abrutis qui percent de nos jours – il avait quelques qualités après tout. Il pouvait d’abord devenir célèbre en faisant des choses, plus ou moins absurdes, plus ou moins étonnantes, qui feraient qu’on parlerait de lui dans les journaux. Il pourrait battre le record de la plus grande pizza du monde, où débouler en pleine réunion du G8 déguisé en carotte géante et s’époumoner en hurlant les dernières paroles d’une chanson d’un optimisme fleur bleue. Mais non, ce genre de célébrité ne le rendrait pas cher aux yeux de la belle Vanina. Il avait essayé d’envoyer des textes à un éditeur, mais il n’avait pas reçu de réponse, aussi se dit-il que ce n’est pas non plus sa plume qui le ferait voler jusqu’à sa mie sur les ailes augustes de la gloire. Alors il pensa à la musique. Il n’était pas vraiment musicien, et avait un réalisme suffisant pour se dire que jouer un A la claire fontaine monocorde à la guitare ne l’amènerait pas très loin. Il se tourna donc vers le chant. Avec ces émissions de téléréalité, de nos jours, tout le monde pouvait devenir célèbre en ayant un minimum de dynamisme, et un petit brin de voix.
Il peaufina par conséquent un petit répertoire de cinq chansons, ses préférées, parmi lesquelles il piocherait selon les goûts de son jury. Il inventa une petite chorégraphie sur chacune de ces chansons, fort rythmée et inspirée, qu’il exécutait avec passion et entrain. Il avait entendu à la télé qu’il fallait chanter, danser avec ses tripes, aussi avait-il mit tout son cœur à l’ouvrage. Il s’inscrivit alors, une fois cette base scénique assurée.

Vanina Vesuvio, de son côté, travaillait le regard qu’elle arborerait lors de l’émission littéraire à laquelle elle était invitée. Il fallait être intrigante, assurément, et mystérieuse – et ses cheveux détachés et négligemment décoiffés apporterait la touche de folie à laquelle on reconnaissait les grands génies de la littérature. Elle travailla également son rire, qu’elle voulait spirituel, afin d’apporter une touche de profondeur, de panache à son personnage. Même si le titre récemment gagné d’écrivain lui assurait d’ores et déjà qu’on la considérait comme intelligente, ces petites retouches sur la statue de son être lui semblaient précieuses afin de s’assurer la fascination et l’adoration d’un public haut de gamme.

La mère de Léon, chez qui il vivait toujours, voyait cette passion d’un mauvais œil, celui qui lui restait. Déjà, le nom du magazine où les immondices de ces petite blonde délurée étaient publiés leur était tout à fait adapté, mais la laissait pantoise et méfiante. Tous ces trucs qui parlaient d’art moderne, ou contemporain, enfin ces choses où on ne comprenait jamais trop rien, ni sur quoi s’extasier produisait en elle un sentiment assez ambigu, qui était le mélange du complexe qu’elle avait de ne jamais comprendre ce sur quoi tous ces gens pouvaient bien disserter pendant des heures, et du regard critique qu’elle avait sur le bien fondé de ces « œuvres » qui souvent ressemblait au contenu de ses poubelles, ou aux bandes dessinées de ses filleuls. Aussi regardait-elle les affaires de son fils avec un soupçon d’inquiétude et d’incompréhension. Et même si elle appréciait la voix de ténor que son fils faisait retentir dans la douche, et ce régulièrement depuis quelques semaines, elle appréhendait quelque peu la date où il irait confronter ses rêves à la dure loi d’une société qui nettoyait à l’acide tout ce qui ne correspondait pas aux modes actuelles.

Léon & Les Paons

2009-02-15T23:06:00.006+01:00

L'autre jour - j'étais chez ma mère je crois bien -, j'ai remarqué qu'il y avait un trou en haut du goulot de la bouillotte - la bouillotte qui trainait sur le rebord de la baignoire. J'ai regardé ce trou, comme je n'avais jamais dû le regarder, puisque ce fait ne me frappait que maintenant. Je me suis alors souvenu de je ne sais plus quelle règle philosophique - je n'ai jamais trop rien compris à la philosophie - qui voulait que chaque chose ait une raison. Ce trou avait donc forcément une utilité. Ce qui me vint immédiatement - et me semblait évident - était que ce trou semblait fait pour qu'on y passe une corde, de taille réduite. C'est donc pour pouvoir la passer en bandoulière, me suis-je dit. Oui, mais pourquoi mettre sa bouillotte en bandoulière? Il est vrai que cela peut avoir un certain avantage si on veut la porter sur le dos, si on a une sciatique par exemple, et cela est valable pour tous les maux de dos.

La vie de Léon était fréquemment ponctuée de découvertes métaphysiques de ce genre, dans lesquelles il trouvait une compagnie confortable pour affronter l'absurde de son quotidien. Il énonçait également, de temps en temps, de grandes sentences pleines d'esprit, qu'il notait scrupuleusement dans un petit cahier - qu'il tenait toujours près de lui, dans l'espoir qu'un jour , en cas de mort soudaine ou imprévue, on le lirait et on y trouverait la preuve de son génie injustement méconnu.
Il avait les yeux bleus, et y voyait une trace de l'absolu dont il devait être l'un des nombrils - le ciel était bleu, la mer aussi, et la touche de bleu qui peignait ses miroirs de l'âme finissaient d'achever cette sainte trinité. Il aimait aussi éperdument une jeune pousse de l'écriture, dont la croissance semblait préférer l'obscurité et la vodka, tendance qui avait laissé une syllabique trace dans le gemmique surnom de la donzelle cacochyme: Rubika. La torse graine de génie, qu'on avait publiée dans tous les magazines destinés aux gens dans le vent, et qui s'arrachaient les différents synonymes désignant la matière fécale - qui se vendait à prix d'or depuis les exploits désabusés de Manzoni et Duchamp. Ainsi, Rubika avait été publiée dans le numéro 27 d'Etron, le magazine hype qui exalte les rapports déglingués entre êtres humains - dernière réponse qu'avait trouvé cette caste supérieure à l'absurdité de leurs vies argentées. Puis, Rubika avait décidé qu'elle aimerait qu'on parle d'elle comme une Lolita Proust, et que l'Histoire ne prendrait peut-être pas au sérieux son pseudonyme mononymique à consonnance de chien princier, s'intitula d'un nom complet : Vanina Vesuvio.

Léon nourrisait donc une passion sans borne pour cette Vanina Vesuvio, dont il placardait les photos sur les murs de ses toilettes - en l'honneur des débuts scatologiques de son aimée -, photographies qu'elle avait daigné laisser, au généreux compte-goutte, à ses éventuels admirateurs. Il y en avait pour tous les goûts : du noir et blanc, du couleur, à la lumière d'un néon, avec des amis nonchalants, avec des amis intellectuels -ils avaient des lunettes et une cigarette à la main- à la lumière du petit jour, à la lumière du jour tombant, etc.

Voilà - bon, ce n'est que le début d'un petit exercice pour me faire travailler le modelage, la peinture des personnages. Et bon l'écriture quoi. Je ne doute pas que ça ne soit pas épastrouillant, donc mille excuses en avance pour mes déboires et tortures plumiques ^^.

Ode à Mercutio - commentaires

2008-12-23T19:40:00.002+01:00

Comme Sir g@rp a accepté de jouer à stop ou encore, alors j'en rajoute une couche =)

Donc, le topo sur la Reine Mab c'est fait. Revenons sur Bacchus alors. Tout de suite les références à la mythologie grecque ça fait chic (enfin latine ici) =P Bacchus est un dieu qui a un statut très particulier. Je crois que c'est aussi un peu le Dieu de la démesure etc... Les rires, qu'on entend "éclatant" et lunaires, sont lointains, irréels. Le lait noir, c'est la nuit, qui emplit tout et chaque chose, dans laquelle on nage, on tangue, on se noie, parmi ces rires dont on ne connait pas la source ni la raison. Ces plaies sont importunes car le coeur qui en appelle à Bacchus (soyons clair, il ya ici quelqu'un qui est complètement fait et titube, prêt à s'écrouler) est... Ca vous arrive, quand vous êtes très malheureux, ou très fatigué, de regarder vos souffrances avec une sorte de dérision... On se dit juste qu'on en a marre de soufrir, on en rit à moitié. La lune éclaire toute cette scène.

( Parenthèse au niveau du sens - je suis une espèce de sale perverse syntaxique, j'en ai conscience, aussi, je fais le puzzle pour vous : ce sont les rires qui résonnent (chantent et tanguent) dans la nuit (lait noir). Et c'est cette nuit qui nous amène à nous sentir si plein de cette ivresse nocturne (évidemment). Bacchus (le vin) panse nos plaies ("j'ai bu pour oublier et ça a très bien marché" comme dirait l'autre). Importunes, voir plus haut. Ce sont les mêmes rires qui cristallisent la nuit, c'est fragile un rire, éphémère. Le fragile squelette d'ombres et de rêves... c'est cet état d'esprit, à moitié perdu, mais en même temps d'une clairvoyance étrange.)

Berceau privé d'horizon... : Le désespoir de celui qui ne sait que faire d'autre que boire, se résout.

Paillettes d'hermine, coquille de vison: Sur le pelage noir du vison, des petits points blancs d'hermine (les étoiles)> une voûte céleste toute en fourrure... Un univers douillet, rassurant, confortable. La Dame au teint de rien est la lune, si pâle - qui devient là une sorte de divinité, qui accueille les coeurs en peine et dirige (comme la reine Mab) tout un petit théâtre nocturne, telle une magicienne omnipotente. Ces coeurs sont avides, assoiffés de la réalisation de leurs rêves nocturnes, la chaleur suave d'un bel amour, la caresse aimante, un havre loin de tout ça... (je laisse votre imagination développer aussi, on peut y voir beaucoup plus de choses).

Elle peint ensuite avec ce noir rassurant sur nos âmes sombres, y met un petit gout de grandiose, d'éternel (puisqu'elle peint avec l'encre du ciel). Nos âmes sont des éponges car elles s'emplissent de tout cet univers, de tous ces rêves, et ne deviennent que les jouets de cette espèce de force lunaire, nocturne. Cette lune est maternelle, car celui qui s'est enivré pour oublier, ne plus soufrir, ne plus se souvenir qu'il est insignifiant, et mortel, replie les draps de la nuit sur lui et s'endort, en oubliant tout cela, car il rêve à d'autres belles choses. Et ces choses sont telles que la nuit ( et la lune) tout en nous montrant ces étoiles, cette vision de l'immensité de l'univers, nous font croire, en nous plaçant au centre de nos rêves qu'il ya une issue à tout ça. Issue n'est peut-être pas le bon mot... La sombre ombrelle, c'est la lune peinte en négatif, qui nous protèges des rayons trop lucide d'un soleil, qui reviendra bientôt. La nuit est donc une oasis de la raison, un endroit où on a le droit d'avoir envie de croire qu'on est pas qu'un petit grain de sable, une petite coccinelle dans l'univers.

Ode à Mercutio

2008-12-23T18:35:00.004+01:00

Ronde de Nuit, le retour. Et oui, je me suis dit que voilà, maintenant j'étais une grande fille, et qu'il serait temps d'arrêter de se cacher derrière des "je sais pas ce que je vaux" ou autres atermoiements (j'aime pas parler compliqué, mais c'est le mot qu'il faut, comment faire autrement?). Je me suis dit que voilà, j'allais retravailler mes poèmes et les envoyer à des éditeurs. Comme ça on verra bien. Et vous inquiétez pas, je continue à travailler ma petite nouvelle que je garde sous le coude. Voilà le résultat. J'en parlerai un peu après, parceque je me rends compte que ça peut être un peu hermétique, et si c'est vrai que ça fait un peu perdre du charme au texte que de l'accompagner de son commentaire, ça serait dommage qu'un aspect entier du texte échappe. J'aime à voir la poésie comme ayant 2 intérêts, 2 attraits. On peut la lire sans trop chercher à comprendre, ne se nourissant que des images et sonorités (c'est souvent ce que je fais, et j'aime bien, même si je sais que je n'y comprends pratiquement rien). Et il ya l'autre face, plus cachée, d'un sens qu'il faut savoir déchiffrer, par ces images et entre parfois. Si l'efficacité de la première facette vous apparaitra (ou non) immédiatement, je peux vous accompagner pour l'autre. Bref. Je ferai pas de discours sans fin pour chacun de mes textes, promis. Voilà donc.

Ronde de nuit ( ou Ode à Mercutio)

Et ces éclats rires-lune
Chantant, tanguant dans le lait
Noir - qui à Bacchus nous lie,
Aveugle panseur de plaies
Importunes.

Cristallisant le fragile
Squelette d'ombres et de rêves
De ce beau drame insensé
Qu'est la nuit.

Berceau privé d'horizon
Paillettes d'hermine, coquille de vison
Coeurs assoiffés, endeuillés,
Avides, livrés sans pitié
A la Dame au teint de rien.

De ses fins doigts maternels
Trempés dans l'encre du ciel
Elle peint nos âmes - éponges
Et flatteuse, le temps d'un songe

Sombre ombrelle, oasis de la raison
Elle fait la seconde éternelle,
Lave l'absurde de nos gaités,
Et fait croire à la coccinelle
Qu'elle est la voie lactée.

Attention, à partir de cette ligne vous vous exposez à de graves risques de barbantisme :D

Donc. Le premier titre est, comme j'avais expliqué, un écho au tableau de Rembrandt, que je ne connais pas très bien. En gros j'ai écrit ce poème en me demandant ce que ce titre évoquait, suscitait comme impressions en moi. Le deuxième titre renvoie au personnage de Shakespeare, dans la pièce hélas méconnue (hihi) Roméo et Juliette. Mercutio, ami de Roméo, qui meurt rapidement dans la pièce d'ailleurs, mais ça on s'en fiche. La tirade de la reine Mab est assez significative de ce qu'est Mercutio. Fantasque, plaisantin, il est constamment à la limite entre la mélancolie et la "féérie", le rire bien gras et la poésie la plus fine... C'est comme s'il avait compris que la vie n'est qu'un jeu, et qu'il y jouait de façon désinvolte, se moquant avec délectation de ceux qui ont plus le nez dans le guidon. Sa tirade de la reine Mab, récitée la nuit, dans les rues de Vérone, pleines d'ivresse et d'amours (celles de Roméo et Rrrulietta d'ailleurs), raconte ce qui se passe quand tout le monde dort et que la Reine Mab, sorte de fée malicieuse, rend visite aux dormeurs. J'ai pensé à ça en écrivant mon texte, je crois, à cause du caractère à la fois mélancolique et joyeux, évanescent et admiratif face aux grandeurs éternelles de la tirade de Mercutio. Le rêve, l'ivresse... On pourra trouver dans mon texte cette même ivresse, de gens grisés, que la vie exalte et lasse, et qui se réfugient dans une nuit fantasmagorique (Bacchus, l'ivresse etc. et l'oubli qui va avec, et panse nos plaies...) etc. De peur de vous soûler à votre tour, je m'arrête ici, mais si vous avez besoin de précisions, ou avez envie que je continue, sonnez.

Vacances =)

2008-12-20T19:56:00.000+01:00

Me revoilà ! =D

Chet Baker

2008-11-08T23:11:00.002+01:00

Jazzman (blanc), il est mort à 58 ans si je me souviens bien...

Le placard - La suite

2008-11-05T09:58:00.002+01:00

Le ciel me manque. C’est bête, mais je crois que l’on ne se rend pas compte à quel point c’est rassurant de pouvoir voir le ciel quand on veut. Enfin moi ça me rassure, allez savoir pourquoi. Enfin bon, il doit être gris aujourd’hui, à tous les coups. Sauf si c’est le printemps, mais je ne pense pas que j’aurais pu survivre jusque là – je serai morte de faim, enfin de soif plutôt. Peut-être même qu’il neige…

Un flocon doux, léger, se pose sur ma joue tiède, et y fond en quelques instants. La main gantée de soie, je replace une des mèches de cheveux qui a échappé à mon chignon derrière mon oreille. Aujourd’hui, Maman veut me présenter cet officier, Dimitri Van Illitch – pas très original comme nom pour un Russe, mais je n’en connais pas beaucoup d’autres à vrai dire – elle tient à ce que je trouve un mari stable, riche et tout ce qu’il faut, enfin vous connaissez le topo. La famille royale organise une grande réception aujourd’hui, à laquelle elle a convié les plus grandes familles russes. Je ne sais pas si j’ai envie d’y aller finalement. La famille de Sonia n’a pas été invitée, qui va pouvoir me tenir compagnie pendant le dîner. A tous les coups, Illitch est barbant, et Maman… merci bien.

Nous croisons plusieurs messieurs très élégants, notre calèche s’arrête finalement devant les portes du palais. Mon père m’offre son bras pour descendre. Nous arrivons vite dans l’entrée monumentale, où se massent des grappes de femmes en robes de soie raffinées accompagnées d’hommes fringants dans leurs fracs sur mesure. Passons les présentations. Comme prévu, Illitch est empoté et insipide, je m’esquive à la suite d’une danse qui m’aura couté deux orteils, je me dirige dans un couloir, sombre. Aie. Quelqu’un qui venait dans l’autre sens me heurte de plein front, me voilà lamentablement étalée par terre. J’étouffe les quelques jurons que mon éducation stricte ne m’a pas empêché de connaître, et essaye de me relever. Le jeune homme – c’était un jeune homme – me tend le bras au moment où je parvenais enfin à relever la tête.

- Je suis vraiment navré… Permettez moi de vous aider. Je ne vous avait pas vue, je… Je suis… On m’attendait.

- Ce n’est rien, parvins-je à bredouiller une fois relevée. On vous attendait ? Je suppose qu’on vous attend toujours, non ?

- Peut-être, mais ce n’est plus mon souci premier. Oh mais votre lèvre saigne, remarque-t-il. Il me tend un mouchoir – à noter : il aurait pu en profiter, mais non.

- Merci, dis-je, en restant plantée là, hagarde, ne sachant plus ce que j’étais censée faire. Et bien, au revoir alors.
- Au revoir, répond-il. Je vous suis redevable, s’il y a quoique ce soit que je puisse faire pour vous, demandez.

- Eh bien, à moins que vous ne connaissiez un remède miracle contre l’ennui ou un passage secret pour s’enfuir d’ici, je vois difficilement ce que vous pourriez faire pour moi.

- Figurez-vous que vous n’êtes pas si mal tombée. Enfin, haha. Pardon. Je veux dire qu’il se pourrait que je sois votre homme. Suivez-moi. Au fait, je m’appelle Piotr.

- Enchantée Piotr.

Je le suis dans le couloir sans fin, rajustant ma robe et essuyant le sang de ma blessure à la lèvre. Nous arrivons finalement devant une porte, qu’il ouvre avec une clé qu’il a pris dans une de ses poches. Ce porte donne sur une sorte de galerie qui, épousant les murs de la salle de bal, surplombe les danseurs et l’orchestre. C’est très haut, j’ai un peu peur, mais je ne le montre pas. Je vois la tache rose de ma mère qui semble discuter avec une petite masse sombre qui semble être Van Illitch. Ô avenir luxuriant.

Bref, il m’emmène dans toutes sortes de salles du palais, toutes plus étonnantes les unes que les autres. De toute évidence, il n’est pas gardien de ce palais, ni l’un des princes, je les connais de vue- ce qui me fait supposer qu’il a volé ce passe. J’hésite à lui demander qui il est. Nous arrivons sur un grand balcon. Je reste le long de la balustrade quelques instants, à regarder l’horizon. Il me rejoint, et me dit qu’il aimerait me montrer quelque chose. Je le suis, un peu inquiète – il y a de quoi, vu comment c’est parti, cette histoire pourrait tourner d’étrange façon – sans parler. Il me prend par la main, et finalement me dit :

« Normalement je ne devrais pas, mais… je t’aime bien et… »

Nouvelle nouvelle

2008-10-26T13:52:00.007+01:00

J'ai repris la version que je vous avais montré... Si vous avez le courage de la relire et que vous voyez des choses perfectibles, dites le moi (trop compliqué, mal écrit et tout le tralala). La suite arrive...

Bruit métallique de la clé dans la serrure, déclic du verrou qui s’enclenche.

La seule lumière parvenant à trancher tout ce noir vient peindre sur mon visage les contours de la clé obstruant la serrure. Et le silence.

Tralalalilou, je crois que le temps passerait plus vite si je pensais à des choses plus distrayantes, plutôt que d’essayer d’analyser les pourquoi des comment de cette situation peu confortable… Mon Dieu, je viens de chantonner « Tralalalilou », non ? Un pas de plus vers le fossé de ma banalité. Je doute que de grands héros de la fiction, ou de l’histoire, dans cette même situation eussent chanté « Tralalalilou ». Gandhi, par exemple, aurait sûrement gardé le silence, sereinement, en attendant que son geôlier, impressionné par sa force d’esprit et sa dignité, vienne le relâcher. Moi qui voulais devenir le nouveau Gandhi, c’est raté. Et Victor Hugo, Chateaubriand, ou encore Proust, jamais un « Tralalalilou » n’aurait écorché la sainteté littéraire de leurs bouches. Ou alors ils auraient fait de ce terme insignifiant une contrée reculée, une quête existentielle, une raison d’être – ne poussons pas le vice jusqu’à imaginer un « A la recherche du Tralalalilou », la sottise profane a tout de même des limites.

Que faire ? Il faut que je me calme. Et que j’attende. J’ai beau me dire que non, mon cœur ne peut pas pulvériser ma cage thoracique, et que ses battements ne retentissent pas aussi fort qu’un clairon de chasse apocalyptique – quelle étrange image – j’ai du mal à en être convaincue. Je plaque mes mains contre ma poitrine, et y sent toute cette vie démesurée – je les y laisse, au cas où.

Combien de temps a bien pu passer maintenant ? Une minute, une heure, une journée ? Toujours pas de bruit à côté. Ce silence glauque me rappelle un rêve que je faisais, petite, surtout quand j’étais malade. Toujours la même chose : j’étais là, assise ou debout, je n’en sais rien, dans une salle sourde, aux tons ocres et pâles, ou peut-être bien pourpres ou d’un marron très sombre, presque noir, je n’en sais rien, je ne m’en souviens plus. Ce qui me marquait, c’était ce silence affreux, artificiel. Je devais ouvrir des cadeaux. Certains ne contenaient rien, ou une lueur, ou quelque chose de positif. Les autres, plus rares, des bombes. La reine, parce qu’il y en avait une, ressemblait à celle d’Alice au Pays des Merveilles - et guettait ce spectacle avidement. Je sentais son regard pesant sur mes épaules, mes doigts, épiant le moindre de mes gestes, dans lequel elle trouverait le grain de sable qui déclencherait sa fureur J’ouvrais donc chaque cadeau avec une lenteur et une délicatesse démesurées et m’attendais à chaque seconde à ce que le paquet explose entre mes doigts, en une monstrueuse déflagration, muette mais dont la violence emplirait chaque chose.

Et je me réveillais – pleine d’un malaise difficile à décrire et exprimer, surtout pour une petite fille d’une demi douzaine d’années, les yeux chauds et embués, la bouche encore pâteuse de ce sommeil maladif. Etrangement, j’aime bien me souvenir de ce genre de choses, même si ces impressions restent un peu inconfortables. Le passé a le beau rôle après tout, quoi qu’il fasse, on le regrette. Finalement, le bonheur, c’est comprendre la future mélancolie de notre présent.

J’ai l’impression que je ne sortirai plus jamais – depuis combien de temps suis-je là ? Des heures probablement.

Qui se soucie de moi ? Je ne suis qu’un « tu » de plus pour les autres. Les « tu », ça court la rue. Et je reste là, à croupir dans mon placard, et dans mon petit « je » étroit, que personne ne connait, et dont personne ne se soucie au fond. Je ne sais même plus si j’ai envie d’en sortir de ce foutu placard où l’on m’a enfermée – qu’est-ce que ça changera, je resterai l’île que je suis. Je déteste être une île. Ca me ferait pleurer. Et puis ce n’était pas comme si j’étais quelqu’un d’extraordinaire, qui n’a besoin d’autre compagnie que son génie. Je n’ai de don pour rien, je ne suis pas un Mozart, ni un Rimbaud. Mais j’en rêve et j’ai honte de peindre, de tapisser mon petit moi de ces rêves grossiers, moi qui me complait dans ma banalité en me croyant unique.

Si on faisait le vide grenier de mon être, il n’y aurait probablement que trois, quatre ploucs et qui repartiraient avec un peu de ma mémoire, ma capacité à souffler dans un harmonica, ou même –bradé- ma magnifique faculté de nager comme personne ne le fait, bafouant toutes les règles de la symétrie et de l’esthétique. Haha.

Je suis ce petit machin au milieu de l’univers, qui ne sait pas trop où il est sensé aller. Mais rêvons, je n’aime pas m’attarder sur ce que je ne suis pas, c’est malsain après tout. Voilà, dorénavant, je vais me fantasmer. Me fantasmer jeune fille dans la Russie Romantique, ou dans l’Espagne des aubades et de la Alhambra, bédouine, odalisque ou danseuse indienne, Matahari ou James Bond girl… Je me fantasmerais eau, vent ou feu, tout ce qu’il me plaira. Tout comme l’enfant se rêve princesse ou cow-boy quand il se déguise, ou l’adulte qui se déguise en PDG ou femme fatale en imitant les gros traits de ces personnages. Voyons voir… Je ferme les yeux.

Collier de fleurs autour du cou, bindi sur le front, bijoux aux poignets et aux pieds, je me dirige vers la foule dansante, paumes vers le ciel, j’exulte en musique avec eux. Tant de sourires, des vrais, j’aime ça. Je ris et je remets le pan de mon sari sur mon épaule. Je fais tinter mes bracelets en rythme. Un regard dans la foule, je me fige. La musique continue.

Non, le Far West plutôt. Caché derrière un des murs du saloon, je recharge mon pistolet. Plus que deux balles : il va falloir viser juste. Le mec en face est rapide, et leste de la gâchette, soyons discret. Molly est en haut, faudrait pas qu’il la trouve, si jamais il touche à un seul de ses cheveux, je serais bien obligé de trouver d’autres balles pour lui décorer le buffet bien comme il faut. Je passe derrière le bar ; je fais attention de ne pas marcher sur les verres brisés, sur les débris de bouteilles qui pourraient crisser sous mes santiags. Je reste planqué un moment et j’écoute, à l’affut. J’entends ses pas sur les planches, lents : il me cherche. Un rai de lumière se pose sur mon épaule, je vois le trou dans le bois, juste la place d’y passer un pouce. Je regarde à travers, cette sale enflure est à peine à quelques mètres de moi, je vais le flinguer par ce trou, c’est pas très noble comme technique, mais pour descendre un sale rat, une méthode de rat me semble légitime. Je passe le canon du flingue dans le trou, et je vise en regardant à travers une minuscule fente. Je tire.

Tiens, j’ai l’impression que quelqu’un est entré dans la pièce. Dans l’obscurité de mon placard, j’interromps ma rêverie –je la reprendrai pas de toute façon, ça commence à me lasser cette histoire de cow-boys. Bon, et puis le coup de la fente providentielle… Enfin bref. Guettons. Je ne sais pas pourquoi, j’ai envie de rire ; pourtant il n’y a rien de drôle. J’en ai marre d’être seule. Je suis bizarre à me parler à moi-même comme ça. J’ai faim en plus. Je vais essayer de m’allonger. Aïe. Je me suis tapé la tête, bravo. J’espère qu’on ne m’aura pas entendu au moins. Voilà. On a vu plus confortable, je suis recroquevillée en position fœtale, mais ça va. Je ferme les yeux. La chanson Il tuo bacio è come un rock me traîne dans la tête dans la tête, je la fredonne, si j’avais pu, j’aurais swingué, quoique ça doit plutôt être du twist, je ne m’y connais pas du tout en fait.

Aux démiurges de coin de page

2008-10-26T13:30:00.003+01:00

Je me suis rendu compte que ça devait parfois paraître un peu pompeux-pédant-étalage de savoir- l'utilisation comme évidente que je fais de certains mots qui ne le sont pas forcément. J'aime apprendre de nouveaux mots pour tout ce qu'il amènent avec eux de sonorités, d'images, de possibilités etc. Et je suis la première à en apprendre - même des évidents- alors si desfois je deviens absconse, abstruse :D (hihi) bref, trop compliquée, faut pas hésiter à me le dire. Une petite définition du mot démiurge pour ceux qui le casent rarement dans les conversations ou le croisent rarement sur les boites de céréales (ce qui est mon cas =) ).
"Un démiurge est une divinité créatrice et organisatrice du monde. Nom donné par Platon (La Timée) au Dieu organisateur qui créa le monde à partir de la matière préexistante." En gros, le démiurge, c'est l'architecte de l'univers.

J'aime beaucoup cette image, et lorsque le démiurge est celui d'un coin de page, alors il est l'"écrivant", comme je l'ai souvent appelé auparavant, mais je trouve quand même "démiurge de coin de page" plus poétique et évocateur. Enfin bon avec toutes mes explications ça perd peut-être un peu de son charme : contente de sa trouvaille la Sonia, contente -__-" : Bref.

***

Je n’ai rien d’un Yahvé, s’était-il dit, ni d’un Abraham, ou d’un Mozart, ou même d’un Rembrandt. Je ne suis pas le premier de la classe, ni le dernier. Je ne suis pas un aventurier au courage sans faille, ni un dandy à la fascinante aura. Je ne suis pas un génie, pas un prodige. Quand je mets des lettres les unes après les autres sur du papier, et que cela fait des mots, qui font à leur tour des phrases, je voudrais que ces phrases fassent un monde. Mais quel étrange dieu serais-je – j’oublierais de dessiner aux vaches des pattes, et de peindre les tournesols en jaune et noir. Mais je vois en chaque chose un monde oublié, délaissé, et je voudrais l’en en délivrer, scalpel et forceps à la main.

***

Je voudrais juste qu’on me laisse tranquille, exister ridiculement dans mon petit coin.

Souvent, quand je lis des grands auteurs, comme Malraux l’autre jour, je sens les traces de combat, de boue avec les mots. Toi, tu iras là et ne bouge plus – signifie. J’hume la sueur sémantique, l’écorchement perpétuel de devoir faire rentrer une idée dans un mot, et un mot dans une idée. On me dira que derrière l’encre, l’étendue est blanche, et qu’entre les recoins et petites frontières des mots, on peut contempler l’immaculé. Mais tout transpire sur ce papier et y peint la haine, la guerre, les remugles de l’âme humaine – et parfois des empires, des milliers de couleurs, de senteurs, de sérénades et de rhapsodies. Et encore. Atteint-on jamais le noyau ?

***

Et, se couchant dans le sein de coton, petite aurore, viens donc appuyer ta joue chaude contre mon cœur. Ne crains pas l’averse de ces foutues larmes – je suis si fade, elles ne doivent même pas avoir le goût de la mer comme celles des autres. On aurait donc sa petite réserve de mer en soi, qu’on trainerait avec nous. Et on marque chaque peine par cette petite offrande – quelques gouttes de notre petite mer. J’irais bien y pêcher, mille poissons aux couleurs démentes, dans un monde aux lueurs familières, celles de mon esprit.

L'amertume est une liqueur faite de bons sentiments ayant fermenté dans une incompréhension maladive.

Mais pourquoi faut-il que Zorino s'en aille?

2008-10-26T10:45:00.002+01:00

Ouais yen a marre à la fin. Je sais pas s'il y a des fans de Tintin dans la salle, mais personnellement, j'ai l'impression d'avoir passé une bonne partie de mon enfance sous cette aura Tintinesque, ce qui d'ailleurs entraine des petits réflexes du quotidien (outre les "je dirais même plus") comme compléter les "pourquoi faut-il", par un "que Zorino s'en aille". Et oh, énorme choc, parceque personne connait jamais d'habitude, une très chouette fille de ma classe la connait =). Donc voilà, comme je m'en souvenais pas bien, je l'ai recherchée, cette chanson, et ô merveille, j'ai découvert qu'elle avait été écrite et composée par Jacques Brel mon "lauve de toujours" comme dirait Pétro-sempai.
Donc voilà, le son et l'image sont assez pourris mais j'en ai pas trouvé d'autre =( .

Vrac et Bharata

2008-10-25T23:05:00.003+02:00

Ah Kaamelott, ça me rappelle les hivers passés ça =) huhu ( c'est pas faux...)

A travers Devdas (mon film indien préféré de la vie) je vais parler vite fait du Bharata Natyam (une sorte de danse indienne, je me suis enfin décidée à prendre des cours cette année =)). Dans le clip, on voit en parallèle la femme (plus âgée) qui raconte, et l'histoire qui est à moitié parallèle à ce qu'elle raconte, avec les 2 amoureux ( Paro/Parvati et Devdas/Shiva). Le Bharata Natyam est une danse indienne au travers de laquelle on raconte des choses appartenant à la mythologie hindoue, à travers une gestuelle particulière etc. Je trouve ça très joli ce que j'en ai vu pour l'instant...

Odalisque et les effets de "l'hypo"

2008-10-17T23:40:00.003+02:00

Non mais je vous jure ils appellent ça comme ça.

Vous aurez peut-être remarqué que je me raréfiais quelque peu ces temps-ci, et que je ne prenais même plus le prétexte de l'universalité (mon moi ressemble au vôtre et patati) pour étaler les petits et pathétiques détails de mon existence. Bien que je ne sois pas sûre que le deuxième mal soit directement lié à ça - vous me direz, et bien si, en prépa on se croit intéressant, et que tout ce qui peut sortir de notre bouche vaudra du Shakespeare ou du Proust-.
Je suis donc ces cours de "lettres supérieures" depuis environ un mois et demi maintenant, et je crois déjà pouvoir faire le bilan de ce quue cela peut m'apporter. Je ne mentionnerais pas ici les aspects négatifs du machin, comme 'je suis nulle, je suis la dernière des abruties, je peux plus rien faire de ma vie, quand je me détends je me sens coupable" et autres réjouissances.

J'avoue que contrairement à mes attentes, la prépa me semble être un outil inespéré pour mon ambition farfelue d'écrire.

1) J'apprends plein de choses, qui m'ouvrent tout un tas d'horizons, de mondes etc. Par exemple, quand on parle de l'empire Perse, j'ai tout de suite envie d'écrire tout un truc qui se passerait dans l'empire perse et tout le tralala.

2) On lit beaucoup, donc forcément, de belles phrases dans l'oreille forgent un peu le "centre de l'écriture" du cerveau.

3) C'est fou ce que je suis plus sensible à l'art. avant, j'avais plus de mal, mais maintenant, j'apprécie pleinement les éléments d'un tableau, les couleurs, les effets, la virtuosité du peintre etc. Et je suis même un petit peu remuée par une statue, là vous me direz que ce n'est pas la sensisbilité esthétique, mais les hormones. Ok.

4) etc. etc. J'arrête ici la liste, car c'est très relatif en fin de compte, mais je me rends compte de la chance que j'ai de faire ça, même si c'est pas forcément évident tous les jours. Et puis vous me manquez :'( snif

Mais avec tout, ça, j'ai une folle envie d'écrire, je fourmille d'idées etc. Et c'est le temps qui me manque. La prochaine fois, je reviens avec un texte. J'ai peut-être un "fond de tiroir" comme dirait Pétro, d'ailleurs, enfin il est plutôt récent en fait, mais je sais pas trop ce que ça vaut. C'est écrit sous l'impulsion, une nuit de babysitting. On a vu plus romantique. Enfin bref.

A votre tour de me donner de vos nouvelles ? (Si les messieurs sont sages, il y aura du nu féminin - je parle d'une statue, évidemment.)

Vicky Cristina Barcelona

2008-10-17T22:15:00.004+02:00

Si j'étais un réalisateur, alors je serais Woody Allen ^^ (sauf Match Point, j'ai pas trop trop accroché ...)

Me revoilà les amis =) Donc voilà, mercredi soir, ô joie, ô merveille, ma soeur m'extirpe des exploits - hum hum, parenthèse à la parenthèse, oh la vilaine blague d'historienne- d'Alcibiade et des déboires des Thermopyles (qui d'ailleurs m'ont valu ce matin de confondre honteusement Salamine et Thermopyples, y en a une qui va morfler je le sens... >__<) .Bref. Elle m'extirpe donc, pour aller voir "Vicky Cristina Barcelona" le dernier Woody Allen. J'aime beaucoup Woody. J'avais un peu moins aimé les derniers, enfin ce que j'en avais vu, mais avait toujours une petite stèle érigée dans mon coeur pour son Tout ce que vous avez toujours voulu savoir sur le sexe sans jamais le demander et pour ces autres Prend l'oseille et tire toi (j'ai quand même pleuré rien qu'en écoutant la musique du menu DVD...qui n'a rien de triste,tout comme le film, si un jour il vous arrivait de voir de quoi je parle). Il est drôle, décalé, fin, subtil, sait se moquer de lui en étant intelligent et délicieux. Il est dans mon palmarès des trop vieux pour moi pas forcément beaux, mais que j'admire tellement qu'il y aurait moyen - pardon, mister M.- tout comme Celentano par exemple. Fellini il est mort alors tant pis pour lui. Les autres si vous m'entendez...

Donc. Je fais des courses, j'ai rendez-vous avez ma soeurette à 19h, on va dire 20h, abrégeons les péripéties, chapeau, courses, pas le temps, douche, arg on sonne, toute nue interphone, rush, bonjour, aurevoir, clac clac clac, gens bourrés qui parlent de vache et de traite, moi qui me dit hihi c'est surréaliste, nan mais quand même c'est dingue, clac clac clac. Katorza, 20h, je fronce les yeux et distingue ma soeur qui vient vers moi, elle était qu'à quelques mètres, mais je suis bigleuse. Blablablabla bonjour copains de fac de ma soeur - hinhinhin je suis en hypo c'est trop rigolo- "merde c'est en quelle année la paix de Nicias?". Trop de gens dans la salle. Vicky Cristina Barcelona.

Tout ce texte horriblement mal écrit pour vous dire que... Ce film est un très bon film. "très bon" n'est pas vraiment à l'image du film. Je me disais "oh un truc à 3, merci bien, on a déjà vu ça, les expérimentations un peu malsaines on est open-minded on imagine un couple 3 haha on est tellement modernes'... Mais non, ce n'est pas ça. Disons que ce film montre l'amour comme ce qu'il est et comme ce qu'il peut être, sans jugement ni artifice, sans masque ni faux semblants. Les choses sont dites franchement, sainement, et l'amour apparait dans ce qu'il a de plus beau. Et c'est drôle aussi, enfin c'est du Woody Allen. Et c'est très profond. Enfin je pourrais en parler longtemps, je crois que c'est un signe. C'est si léger que c'en est profond.

Ce film est une vérité légère qui pose sur ces choses bien énigmatiques le voile de la simplicité. Une phrase lourdingue pour dire ce que la bande annonce dira peut-être mieux (quoi que il faut voir le film pour voir que toutes ces amourettes ne sont pas des tromperies mesquines...). Et puis je dirai rien sur Javier Bardem qui est brrrrr dans ce film.

Tiens, je vais raconter Odalisque et la prépa dans un autre article. Mais peut-être qu'il ya plus personne du coup ?

Litwétcheu

2008-09-27T10:48:00.002+02:00

Aucun lien avec ce que je vais dire après mais comme je suis retombé sur la chanson Gaston l'autre jour en écoutant des CD, ça m'a refait penser à la B & B, que j'aime beaucoup, et à son si beau prologue, dont la musique me fait frissonner à chaque fois. Les vitraux sont jolis aussi =)

Cet article sera destiné à des pensées plus ... littéraires - mais j'ai oublié mes petits gribouillages à mon appart' donc j'écrirai ça quand je l'aurai récupéré =)
Ca parle de comment Proust à bien dit ce que moi j'essaye de balbutier depuis un petit bout de temps maintenant etc. ( J'ai lu ça à l'occasion de révisions pour un devoir de français, dont finalement le sujet nous poussait - si j'ai bien compris - à définir ce qui nous permettait de dire qu'un texte était littéraire ou non).

Mémoires d'un fou

2008-09-13T10:37:00.002+02:00

Avant de me plonger dans les abîmes infinies du savoir et de l'intellect - ça c'est pour dire que comme prévu, la prépa me bouffe pas mal de temps - mais c'est chouette quand même, on apprend un tas de chose. Enfin bref, donc avant cette rentrée (oh oui c'est beaucoup moins emphatique ou poétique comme entrée en matière, mais bon, que voulez-vous), je me suis penchée (un peu trop peut-être ^^) sur le texte peu connu - en tout cas moi je le connaissais pas - de Flaubert "Mémoires d'un Fou". Si j'ai bien compris, c'est un texte de jeunesse, l'un de ses premiers, et c'est vrai que ça se ressent un peu... Je n'ai pas fini de le lire d'ailleurs, mais dès le début, je me suis beaucoup reconnue en ce qu'il disait etc. Pas tout, mais assez pour me sentir proche de ça et en savourer quelques phrase.

"Pourquoi écrire ces pages ? - À quoi sont-elles bonnes ? - Qu'en sais-je moi-même ? Cela est assez sot à mon gré d'aller demander aux hommes le motif de leurs actions et de leurs écrits. - Savez-vous vous-même pourquoi vous avez ouvert les misérables feuilles que la main d'un fou va tracer ?"

"Je ne sais pas plus que vous ce que vous allez lire. Car ce n'est point un roman ni un drame avec un plan fixe, ou une seule idée préméditée, avec des jalons pour faire serpenter la pensée dans des allées tirées au cordeau. Seulement, je vais mettre sur le papier tout ce qui me viendra à la tête, mes idées avec mes souvenirs, mes impressions mes rêves mes caprices, tout ce qui passe dans la pensée et dans l'âme - du rire et des pleurs, du blanc et du noir, des sanglots partis d'abord du cœur et étalés comme de la pâte dans des périodes sonores ; - et des larmes délayées dans des métaphores romantiques."

J'essayerai de commenter cela de façon plus poussée un de ces jours... En attendant, je le conseille vivement aux écrivants (et aux non écrivants d'ailleurs) qui ne savent pas trop quoi lire ces temps-ci, ou même s'ils savent déjà, ce n'est pas une lecture assomante je trouve ...

"Je vais donc écrire l'histoire de ma vie. - quelle vie ! Mais ai-je vécu ? je suis jeune, j'ai le visage sans ride, - et le cœur sans passion. - Oh ! comme elle fut calme, comme elle paraît douce et heureuse, tranquille et pure. Oh ! oui, paisible et silencieuse comme un tombeau dont l'âme serait le cadavre."

"Je me vois encore assis sur les bancs de la classe, absorbé dans mes rêves d'avenir, pensant à ce que l'imagination d'un enfant peut rêver de plus sublime, tandis que le pédagogue se moquait de mes vers latins, que mes camarades me regardaient en ricanant. Les imbéciles, eux, rire de moi ! eux, si faibles, si communs, au cerveau si étroit - moi, dont l'esprit se noyait sur les limites de la création, qui étais perdu dans tous les mondes de la poésie, qui me sentais plus grand qu'eux tous, qui recevais des jouissances infinies et qui avais des extases célestes devant toutes les révélations intimes de mon âme."

Peut-être que ces petites citations vous donneront envie de le lire ...

Je reviens vite ^^ (aussi vite que possible =/)

PS: Pour ceux qui n'auraient pas vu, en cliquant sur le titre, vous avez le texte intégral sur wikisource. Sinon j'ai acheté le mien dans la collection à 2€ là, je crois que ça s'appelle Librio je sais plus trop quoi ?

Tant qu'il y aura des femmeuhhh

2008-08-27T22:17:00.001+02:00

Pour Papy =/

Tant qu'il y aura des femmes Dany Brillant

Valeurs sûres

2008-08-25T01:10:00.005+02:00

A l'heure où Pétronette nous rappelle les incroyables talents d'adaptateur musical de Ringo [ prononcer le "in" comme Mr Manatane, comme le chiffre 1 quoi, ça fait plus... Ringo] - d'ailleurs je crois qu'on pourrait s'étendre là dessus, mais bon, ça sera pour une autre fois...
Bref, en parallèle à ce petit medley du bon goût, j'ai eu la grande surprise, il y a quelque jours, de découvrir qu'une partie de la planète avait encore été épargnée par la vague Yatta. Fort surprise, assaillie par le doute et la perplexitude perplexifiante et l'hémorragie de mes désirs hypocondriaques (oui je sais) je me suis dit qu'il fallait montrer la chose. La voici donc. (en version karaoke traduite, en plus, s'il vous plait messieurs dames !)

Happatai - Yatta

L'humain et le banal

2008-08-06T01:02:00.003+02:00

Avant de regarder ça, coupez la musique, si vous en écoutez, s'il vous plait.
Décidément, j'écris mal ces temps ci - aussi je préfère limiter mes tentatives d'écriture à propos de cette vidéo. Et puis écrire quoi ? Je n'ai toujours pas compris pourquoi et comment l'homme peut en arriver à de telles situations... La flemme de venir chercher son humanité, pourquoi gaspiller son temps à avoir de la compassion et donner un minimum de son temps à autrui quand on peut s'acheter un tas d'illusion de pseudo bonheur dans notre société ?

Il ya quelque chose qui ne va pas. Mais on dirait que ça ne bougera pas. C'est un mouvement qui, petit à petit, sans qu'on s'en rende vraiment compte, va introduire l'intolérable dans notre quotidien, dans notre banalité. Jusqu'à un jour où cela deviendra sûrement trop inhumain pour qu'on puisse en supporter davantage, et où les choses exploseront. Mais je trouve ça dommage de devoir attendre de tels niveaux pour réagir. Mais justement, comme ce mouvement entre dans notre banalité, on ne trouve pas de gros chocs, de crise pour nous faire réagir. Enfin si, il pourrait y en avoir (ça commence par un N, ça finit par zy, et ça fait bling bling quand on l'agite)
mais ... ça ne change rien (d'ailleurs j'arrive pas à comprendre pourquoi - la démocratie rouillée).

Et comment mettre en garde sans passer pour un illuminé de plus, un semeur de trouble et un briseur du rassurant train train quotidien?

Chaiya Chaiya

2008-08-03T23:33:00.003+02:00

Voilà, maintenant vous savez dire "tchou tchou" en hindi ! - admettons que c'est beaucoup plus classe. Spéciale dédicace à tous les esprits libérés qui vont prendre le train ! Mais si c'est le TGV vaut peut-être mieux éviter tout compte fait...

Décidément, cette chanson m'hypnotise Oo

Dil Se - Chaiya Chaiya

J.R Compilation

2008-08-02T11:39:00.005+02:00

A.A disait que toutes les œuvres se valent, du moment qu'elles sont écrites avec le cœur (je pense qu'on peut résumer son propos ainsi) - je crois donc qu'on pourrait ici réunir quelques pépites du roi de l'affront à la prosodie, et du seul poète à écrire un hommage à son professeur de flute, ou à faire des nouvelles règles alimentaires rabâchées 50 fois par journée dans les pubs, un poème. Les critiques faites sont aussi intéressantes à lire ...

Ouvrons donc le florilège par un extrait du poème Talent d'écrivain (9/10) (pour voir la versification, cliquez):

" Le talent d'écrivain,
N'est, offert, Qu'à une minorité. [...]
Si vous ne l'avez pas, Ne vous lamentez pas, Vous l'aurez un jour,
En attendant, perseverez !!!

Un monde qu'on pourrait appeler
Le monde des rêves merveilleux,
Où les adultes eux restent dans un mondent,
Qui s'apelle celui de la réalité
[Rêve d'enfant]

Mon grand bateau,
Mon énorme vaisseaux,
Je t'en pris,
Dis moi ton prix.[...]
La pêche etait ma passion,
Tout comme ma maison.[...]
Mais maintenant,
Le coût de l'essence m'empêche,
De te faire naviguer au large,
[Je voyage en bateau]

Imaginez,
Si les véhicules,
Ne roulent pas,
Il n'y aurait pas de pollution,
Mais l'on ne pourrait se déplacer.
[La pollution]

[ La gourmandise ] Résumé de l'oeuvre : "Tout le monde s'est un jour dit :"chouette mes parents sont pas là, je vais en profitez pour manger un petit quelque chose"
Encore, Si c'était, Des fruits et des légumes, Car une pub dit, "Mangez 5 fruits et légumes par jour", Mais c'est plus simple à dire, Qu'à faire. [...]
Car, N'y fait, S'il y a un pot de nutella, Est-il utille, De préciser, ce que l'on en feras ?

Ah ! Joie me fait, Quand tous les jours, Je vais au parc Bordelais.
Un jour, Mercredi dernier, si je ne m'abuse, J'eus envie, de me mettre en jogging,
Pour courir dans ce magnifique* parc.
Quant je suis triste, Je m'assois sur l'un de ses bancs, En face de ces cygnes, qui se courent après,
Euh, qui ont toujours l'air heureux*
Ensuite je vois, Des personnes, Sur le pont, leur donner du pain, Je sens alors mon regard s'éblouir. [Voir les commentaires postés]

[La poubelle] à lire en entier... (c'est là qu'on voit la clémence de Brian S. )

" Cette poésie, n'est rien de plus rien de moins, qu'un simple hommage, à mon actuel prof de flute.": Ah ! Olivier, J'aime toujours, Ta façon d'enseigner. [...] On prend, Des fois, Le temps de discuter, Lorsque je suppose,On est assez en avance sur le programme.

Moi, quand je lis Julien Roussely, je pense au douanier Rousseau. Bravo. H.d.Q.

Mon roi, Arrêtez, D'augmentez les taxes, En agriculture. [...] Alors oui, A partir d'aujourdhui,
Je formerais, un groupe de paysans, Pour lutter activement contre vous.

C'est plein de vérités vraies ... [ La lune ] Elle est visible, Le jour, Invisible, La nuit.

"Tout est dit dans ce petit texte: la vie ou le discours sur la vie. Voilà l'enjeu." H.d.Q
A propos de ce texte :
Je m'amuse, Souvent pendant mes séances, Oui s'amuser, Car il faut tout prendre à la rigolade !
Je lui demande si je peux chanter, Il me répond oui, Mais après, Il me demande, Pourquoi cette chanson ?

(Désolée pour la mise en page pas géniale...)

Puppini Sisters

2008-08-01T21:58:00.002+02:00

Wuthering Heights

Comme je le lisais justement... Les Puppini sisters reprennent des chansons des années 40, ou des chansons plus modernes à la sauce années 40. Je viens de trouver une autre version de cette chanson par le Ukulele Orchestra of Great Britain - très sympa aussi.

Le chouette site des Puppini Sisters ICI (et j'en ai rajouté vers la fin de ma playlist si vous voulez en écouter les chansons... elles font un joli remake de Heart of Glass par exemple).

Bonus UOGB

Manuel Officiel de l'Ecrivant - suite et fin

2008-07-31T17:30:00.005+02:00

Pour ceux qui connaissaient déjà, je n'avais mis que 4 dispositifs dans la quatrième partie... Je trouvais que ça faisait incomplet, et m'étais donc dit que je reviendrai là dessus un jour. Voilà, c'est fait. Je clos donc ce manuel sur cette 4ème partie et ses 11 dispositifs.

Dites moi ce que vous en pensez ;P

Cliquez ici pour lire le Manuel

J'en profite pour soutenir mes copains d'iLV qui, dans leur exil, me font aussi la joie de donner signe de vie en passant ici - enfin, signe de vie, leurs textes sur leurs blogs littéraires sont des signes autrement conséquent ^^'. C'est chouette, c'est nouveau - je suis nulle en pub, mais c'est vraiment bien. Ca se passe ici :

Notre ami g@rp:
http://www.lasuitesouspeu.net/ (et le lien vers son autre blog, sur la gauche)

Notre ami Manu :
http://tranchesdetrange.blogspot.com/
http://enfantome.blogspot.com/
http://hantemeregarde.blogspot.com/

Ma toute nouvelle copine M.B:
http://lesmondesparalleles.blogspot.com/

Dites moi si j'ai oublié quelque chose ... J'ai pas tout suivi je crois... Ca à l'air chouette Cyclocosmia d'ailleurs, on fait comment pour se le procurer ?

Edit : Je vais mettre les pieds dans le pédiluve du club des exilés je crois... Un débat stérile de plus sur le forum d'ILV, de nouvelles envolées lyriques de ce cher Zénon et la belle ouverture d'esprit de certains membres m'ont convaincu d'aller voir d'autres cieux. J'y laisse tout de même mes textes en ligne je crois ...

Last train to London

2008-07-30T18:51:00.003+02:00

Permis enfin en poche (yihou - Ahh diantre, diable et palsambleu ça fait du bien) je vais peut-être aller passer une petite semaine au pays des angloys (je trouve ça d'ailleurs dommage qu'on ai mis autant d'ardeur à les bouter hors de France).
Bref, direction London, si j'arrive à trouver des gens là bas pour m'héberger ( j'ai trouvé un billet A-R avec tout compris à 40€ Nantes-Londres - ça vaut le coup). Si j'y vais j'essayerai de vous ramener plein de chouette photos =).

Si jamais vous connaissez des gens sur Londres, please tell me, je commence un peu à être désespérée.

Et puis sinon, et bien sûr, bonnes vacances à tout le monde =) Vous allez où/faites quoi ?

Edit : J'y vais pas =/ Ca sera pour la prochaine fois ...

Oo

2008-07-23T17:35:00.005+02:00

Dario Moreno, le kitchissime chaaaaaanteeeeeeeuuuuuuuuuuuuur a aussi fait des apparitions sur le grand écran, apparemment. Ca m'a fait rire alors je partage >__< - Tidididipoïpoïpoï, tidididipoïpoï ! Tiens mais je ne connaissais pas ce pas là ?!
- Oh mais je fais un peu n'importe quoi vous savez ! Hinhinhin
- Houhouhouhou.

Envie d'aller à la piscine

2008-07-23T16:51:00.004+02:00

Oui, c'est les vacances, il fait chaud (Alléluia) et j'ai envie d'aller à la piscine. Je regrette la fraicheur du grand bassin (plus que l'eau chaude des petits bassins - Quoi "c'est pour les enfants" ? j'aimerais bien savoir pourquoi on réserve toujours les trucs marrants et confortables aux enfants) l'odeur de chlore et tout le tralala.
Je sais pas pour les vrais gens, ceux qui vont à la piscine pour nager avec un grand N, mais ceux qui ont comme moi une patte estropiée ( qui fait que leurs soeurs se moquent d'elle quand elle nage avec toute la grâce possible pour finalement nager à l'indienne - Gad Elmaleh dis n'importe quoi d'ailleurs, quel est l'intérêt d'avoir qu'un côté des cheveux mouillés) mais nous on trouve des jeux des occupations, des prétextes pour patauger dans ces centaines ( Milliers ?toujours pas super forte en maths) de mètre cubes de fraicheur. D'abord on rentre dans la piscine - ouhouh c'est froid ... ah non ça fait du bien =) - on en ressort à la façon Ursula Andress, sauf que ça fait vachement moins bien, parce que tout simplement on est pas Ursula Andress, ce qui, du coup, donne juste l'air ridicule (mais déjà, au fil des années, on sait comment ressortir de l'eau sans être asphyxiée par un rideau opaque de cheveux). Après on attaque les figures sous marines : étoile, bouteille, essayer de s'asseoir au fond de la piscine, éventuellement passer sous les jambes des autres quand on veut se la péter, faire des galipettes dans l'eau, essayer de nager comme un dauphin, mais finalement avoir l'air d'un Voldemort en fin de règne (You see what I mean ... ? beurk). Après on se dit que ça serait marrant si on pouvait choper d'autres frites et même - oh - des palmes. En plus le maitre nageur fait que nous mater, c'est dans la poche. Retour du bataillon envoyé en mission: un Non, froid et sec. On a du surévaluer notre potentiel de séduction - déjà le retour à la réalité provoqué par le résultat décevant de l'imitation d'Ursula Andress aurait du nous mettre la puce à l'oreille.
" Espèce de margoulin (je remplace les mots grossiers) va ! Comme si ça te coutait quelque chose de daigner nous faire part de quelques uns de tes attributs piscinaux [pas de méprise]. Oui on s'amuse, on fait des bombes au lieu d'enchainer les longueurs en papillon, et alors?" - On marmonne notre amertume dans l'eau - et elle ressort en bulles incompréhensibles (vous pensez bien qu'on a déjà fait l'expérience).
Finalement, on fait la planche et on regarde le plafond, en s'étonnant des sons que nos oreilles noyées nous laissent entendre. On rigole dans l'eau, on boit la tasse. On jette quand même des regards noirs au surveillant de baignade - ne lui attribuons pas des qualités qu'il n'a pas, ou en tout cas qu'il ne démontre pas - pour le plaisir ; et on va faire les mollusques dans le jacuzzi.

Bref, j'ai envie d'aller à la piscine.
Ce message vous a été offert par la compagnie des piscines de France - non, je plaisante, vous venez juste de lire l'article le plus constructif de mon blog :D hihi

Jacques Brel

2008-07-19T17:29:00.004+02:00

Comme pour Celentano, c'est beau - ils la vivent leur chanson... Et encore. Ces types là, j'irais les serrer dans mes bras de toute mon âme, parce qu'ils mettent leur âme à nu, sous la lumière de la passion, et parce que c'est beau, et parce que c'est humain, que c'est magnifiquement humain, et humainement magnifique. [Amsterdam est très connue, mais bon, elle est quand même vraiment chouette alors je la remets =)] Toujours aussi fan de Mathilde sinon...

C'est marrant comme je me débats toujours autant avec les mots... Un peu comme je me débats avec la robe trop étroite qu'on essaye d'enfiler en pleine soldes quand il y a une immense file d'attente à la caisse et que toi tu es en train de gigoter, les bras en l'air, la tête dans la robe en train de te dire "tout le monde me regarde, et plus ça durera plus ça sera la honte ... et là déjà le temps de me dire que c'est la honte c'est encore plus la honte" et après s'être libérée de l'entrave textile de la démoniaque robe - quand même achetée, je vous jure, les femmes - les cheveux complètement ébouriffés, tu fais comme si de rien était en allant voir les sacs à côté. Décidément faire les magasins ça sera jamais ma passion.
Y en a trop que j'aime de Brel alors je crois que je changerais de vidéo des fois : s'amuse toute seule : personne le remarquera à tous les coups . Spéciale cassedédi à tous les Belges mangeurs de frites qui nous regardent ! Va se faire taper à coups de clichés matérialisés ... Ah non une moule !!! -__-' J'ai rien fumé, promis.

Doutes

2008-07-10T11:17:00.004+02:00

Hier, j'ai découvert que j'avais perdu au concours Poésie en liberté. Je m'en doutais à vrai dire, et puis ce n'est pas un drame, j'avais quand même été pré sélectionnée (comme l'année dernière, où j'avais aussi perdu).
D'ailleurs, merci à g@rp, Manu B. et Pétronille qui m'avaient encouragé et aidé à choisir quel poème envoyer =) Je pense que le choix était bon.
Je sais aussi que je me pose trop de questions, que si j'aime écrire, et que si j'ai envie d'écrire alors il faut écrire, un point c'est tout, mais disons, dans un monde où tout est parole, je n'ai pas envie d'ajouter une rumeur inutile au brouhaha déjà aliénant de notre monde.

Disons que je suis toujours à la recherche de cette légitimité d'écrire. Mais elle ne viendra sûrement pas, car après tout, c'est comme la vie, c'est absurde.
Il faut se la donner soi-même, cette légitimité, non ?

Odalisque et les petits hommes verts

2008-07-05T22:18:00.010+02:00

[Nouvelle mise à jour - lundi 7 juillet ]

Je sais, j'ai pas fini les derniers projets que j'avais, mais comment je fais si j'ai d'autres idées ? C'est la panique >__< . Je crois que le titre de cette nouvelle serait " Une bouteille à la mer d'étoiles" - le premier qui dit que c'est cucul, je le désintègre avec mon flingue à nucléons : fille qui s'y connait trop en trucs scientifiques :

Bref, trève de n'importe quoi dans le propos, bonne lecture ! N'hésitez pas, s'il est nécessaire, à dire, ma petite Odada, c'est pas pour toi la SF (je trouve ma SF très lyrique d'ailleurs... hihi)

Dans le ciel, le grand disque rouge d’Aldébaran s’éleva lentement, et petit à petit, vint peindre les murs et les toits de ses reflets carmin. Je me levai, écartai mes draps qui avaient pris la couleur sang du ciel, et ouvris le sas qui donnait sur la salle d’hygiène. Je m’avançai sous le tuyau de douche et me lavai. L’eau chaude et savonneuse fut rapidement remplacée par une substance noire, opaque et lisse qui m’enduit rapidement de la tête aux pieds. Cette substance se solidifia sur ma peau, formant une sorte de légère carapace, souple, douce et brillante.

Quelques minutes plus tard, je quittai la cité dortoir. Sur le chemin qui menait à la ville, je me retournai pour la contempler, comme j’aimais souvent le faire. Elle ressemblait à un arbre immense : un tronc et des milliers de capsules reliées à ce tronc par des tuyaux dorés. Hormis les capsules, qui étaient recouvertes de la même matière noire que notre revêtement habillant, toute la cité dortoir était constituée d’or ; aussi, lorsque les rayons vermillon de l’aube venaient le frapper, cet arbre gigantesque semblait incandescent.

Je me repris donc ma route vers la ville, encore un peu engourdi par le sommeil, pour retrouver mon ami Alfaz. Je marchai pendant une quinzaine de minutes, et les premières bâtisses de la ville n’étaient à présent qu’à quelques pas. Une centaine de personnes marchait à présent vers la ville, à mes côtés, quand nous en croisions d’autres, moins nombreux, qui rentraient d’un pas fatigué à la Cité Dortoir. Cela me dit penser à ce que ma mère me disait sur la chance que j’avais, d’avoir une cité dortoir si rapprochée de la ville, ce qui était désormais la règle, alors qu’elle-même en avait souvent eu pour un peu moins de deux heures de marche.

Je longeai rapidement l’Allée des Grands Temples, qui rassemblait les différents lieux de recherche et de réunion communautaire – comme l’Amphithéâtre Majeur en particulier. Je traversai rapidement les quartiers Est de d’Otium, où se trouvaient les bains publics, et autres lieux de spectacle et de divertissement. J’arrivai enfin au bout d’une ruelle, et poussai la porte du Basilic, le bar où je devais retrouver mon ami. En entrant, je fis un bref signe de la main à la patronne, qui était aussi une amie, et qui semblait affairée à essayer de persuader deux ivrognes de rentrer chez eux.

Je m’assis au bar, à côté de mon ami Alfaz et le saluai.

- Bonjour Alfaz, désolé de mon retard, ça fait longtemps que tu m’attends ? demandais-je un peu gêné.

- Non, non pas du tout, dit-il en montrant son verre plein d’un geste de la tête. Et en fait, si tu te souviens de l’heure, tu es même en avance. J’ai mal dormi cette nuit, et je me suis dit que venir plus tôt me laisserait le temps d’avoir les idées plus claires.

- Les idées plus claires ? Mais sur quoi ? C’est ça dont tu voulais me parler ?

- Mmh, non, en fait je devais t’annoncer que ma femme est enceinte. D’une petite fille, qui naîtra dans un ou deux mois. Tu es mon meilleur ami, aussi je voulais t’annoncer cette heureuse nouvelle avant de le dire aux autres.

- Toutes mes félicitations alors, dis-je en souriant. Kahra et toi devez être très heureux… Mais qu’est-ce qui te préoccupe au point de t’empêcher de dormir, dans ce cas ?

- Oui évidemment, nous sommes très heureux. Je sais qu’en ces temps joyeux je ne devrais me concentrer que sur la grossesse de ma femme et la prochaine venue du bébé mais…

- Mais … ?

- Et bien, tu sais, je suis très intéressé par la recherche astronomique. J’allais souvent aux temples pour compléter mes recherches d’ailleurs, et j’avais aidé les savants pour nombre de leurs calculs. Et l’autre jour, j’ai découvert quelque chose d’assez intrigant.

- Quelque chose d’intrigant ? Que tu as découvert comment ? Grâce à tes calculs ?

- Non pas du tout. Dans la rue, dans une poubelle. Je me promenais et j’ai trouvé ce truc.

- Ce truc ? J’ai toujours aimé ta précision sans faille…

- Une sorte de grande plaque, dorée, avec des inscriptions étranges.

- Quelle sorte d’inscriptions ?

- Des dessins. La plaque est un peu abîmée, alors on les devine plutôt qu’autre chose, mais je crois qu’ils représentent un homme, une femme et des planètes et leur étoile. L’autre bout de la plaque est endommagé, on n’a pas encore pu déchiffrer ce qui y était inscrit.

- On ? Qui on ?

- J’ai montré la plaque à des savants. D’abord aux artistes, pour savoir si c’était l’œuvre de l’un d’entre eux : personne ne reconnaissait l’avoir fait. Je suis ensuite allé voir les archives et responsables de la chose publique, mais ils ne connaissaient personne qui puisse s’amuser à faire ça. Je me suis donc dit que si personne sur notre planète n’était à l’origine de ce truc, alors peut-être qu’il venait d’ailleurs. Je suis donc allé voir des astronomes, qui m’ont dit que ces petits ronds devaient symboliser des planètes, qu’une d’entre elle, dont partait la flèche, devait être celle dont on avait envoyé cette plaque, et que la flèche devait représenter son itinéraire. L’engin a du s’écraser sur notre planète, je ne sais pas trop où, quelqu’un l’aura par la suite trouvé, et sans trop y faire attention, l’aura jeté à la poubelle, comme un vulgaire déchet.

- Donc vous savez d’où cette plaque vient ?

- Des amis savants ont étudié les dessins, et sont encore en train de faire des hypothèses. Mais la plus probable est que les planètes représentées seraient celles du « système solaire » comme disent les anciens. La troisième planète en partant de l’étoile.

- Il y aurait donc de la vie, et une vie similaire à la nôtre, ailleurs dans l’univers …

- Oui. J’avoue que cette nouvelle incroyable me réjouit vraiment. Enfin peut-être ne sont-ils plus vivants, car le voyage de cette machine a du être long. Mais ce qui me réjouit, c’est cette découverte. Tu sais que l’Etat préfère que l’on s’intéresse au peuple, aux choses de notre niveau, de notre ressort, plutôt que d’aller farfouiller dans les secrets de l’univers. Et après tout ils ont peut-être eu raison de mener une politique pareille, quand on voit notre société. Je crois que tout le monde est plutôt heureux. Bien sûr, il ya les aléas de la vie, mais l’Etat donne à tout le monde l’essentiel de ce dont il a besoin. Mais pour en revenir à ce que je voulais dire au début, tu comprends, c’était frustrant pour moi. D’accord, il veut bien que les savants établissent une certaine connaissance publique de notre monde, et même de l’espace grâce à des calculs, mais dès qu’il s’agit d’aller explorer quelque chose, de partir vers l’inconnu, il n’y a plus personne. J’ai toujours été frustré par ce manque de curiosité.

- Je te comprends… J’aimerais voir cette plaque. Où l’as-tu mise ?

Celentano

2008-07-03T00:20:00.003+02:00

J'adore. Je vais pas vous refaire le couplet sur l'Italie et tout le tralala... [Parce qu'en France...] Cette version est sympa aussi.

D'ailleurs aujourd'hui je me promenais (sous la pluie -__-' , en ayant eu la merveilleuse idée de mettre une jupe, enfin bref) en écoutant Celentano, et je pensais aller au cinéma pour profiter de la fête de la musique, sans trop savoir ce qui se passerait à cette heure là. Et hop, sur quel film je tombe ? "Made in Italy". Bon, c'est pas génial, j'ai pas adoré, ça se laisse regarder disons. C'est dommage parce que l'Italie, voilà. Mais ils le disent d'ailleurs dans le film, Pasolini, Fellini, en Italie, ya plus grand monde à qui ça dit quelque chose. C'est bête ... Snif. Tout ça pour dire que le hasard fait bien les choses ^^
Pour revenir à la chanson, je crois aussi l'avoir entendue dans la B.O du film "J'ai toujours rêvé d'être un Gangster" - ça par contre c'était un chouette film. Ah et tant qu'on y est, Bons Baisers de Bruges est pas mal non plus, enfin j'ai bien aimé. Allez, une dernière pour la route (c'est un medley, en attendant de vous montrer d'autres de ses meilleures vidéos)...

L'Odalisque et la case

2008-06-26T00:45:00.007+02:00

L'autre jour, je rangeais ma chambre (on pourrait rajouter ça à la liste des 12 travaux d'Hercule je crois, mais du coup, ça fait 13). Donc, parmi tout ça, dans une caisse de vieilleries abandonnées depuis XX années, je retombe sur cette petite feuille insignifiante. L'autre jour, je racontais à Pétronille que je n'avais aucun talent en dessin, je crois que j'ai trouvé la preuve irréfutable de mon génie abstait. Donc, pour vous, en avant première exclusive, la première page d'une BD que je voulais sûrement beaucoup plus longue... "Philomène"- Le mec qui aborde la vie de façon philosophique - J'avoue avoir du mal à me souvenir de quel âge j'avais. Mais j'ose espérer que mes espoirs de faire carrière dans la BD devaient tout de même être assez réduits.

En bonus spécial soldes, un commentaire de chaque case...
Case 1/ Admirez la finesse avec laquelle le personnage est dessiné. On n'en voit plus des mentons herculéens pareils, ni de sourires béats d'imbéciles heureux taillés à la règle.
Case 2/ De toute évidence, son ami est un junky. Il faudrait pas qu'il s'étonne de pas avoir de réponse constructive après.
Case 3/ C'est amusant le changement de physionomie qu'ils ont vécu en quelques secondes de conversation...
Case 4/ Admirez juste l'expression du personnage. Le vachement est chouette aussi.
Case 5/ Cuicui. Bravo. J'applaudis devant une telle justesse du propos. Ah, et le truc qu'on pourrait prendre pour un "A" est le clocher d'un petit village, comme on trouve partout en France.
Cases 6 et 7/ De toute évidence, l'apparition du lapin tchernobylien et de la maison sont les visions inertes et muettes qui le renvoient à sa vacuité intérieure et à la vanité du monde, et de l'existence.
Case 8/ L'idée même de réflexion résumée en quelques traits.
Case 9/ Conclusion stupéfiante, attribuée à un Philomène très ... déterminé...

Dessin de bas de page : Représentation moderne du hobbit en costard. J'aime mon sens du cadrage qui me pousse à toujours devoir couper mes mots.

Voilà voilà. Je montrerai ça à Serge Tisseron.

Edit(h) qui n'a rien à voir (puisqu'elle est aveugle... blague à deux piastres, désolée) : J'ai remplacé la vidéo de S. Monceau qui ne fonctionnait plus pas deux nouvelles exclusives... Bonne philosophation !

Printemps

2008-06-26T00:20:00.007+02:00

Oui, je sais, on est en été. Petit essai, assez brouillon de ce qui pourrait être le volet Printemps de mes Saisons... Encore une fois, si vous avez un avis... Ich bin perplexe. Et il est assez court par rapport aux autres je crois.

Cela n’existe plus vraiment, les vrais printemps, où les locataires pluvieux du ciel s’en vont vers d’autres cieux.

J'entends la caresse cliquetante des gouttes sur le carreau. Restons sous la couverture ensoleillée de nos rêves d’été. Lignes des draps imprimées sur mes joues chaudes, notes claires du morceau de Debussy qui viennent, perles brèves, convaincre mes oreilles et mon esprit. Je me fais rouler, masse inerte, jusqu’au bord de mon lit. Mes petits pieds, encore étoilés du sable des contrées chères à Morphée, descendent, une à une, les marches de l’escalier.
Du muguet. Un gros bouquet sur la table. Sourire et rayon de soleil – par la fenêtre. Apothéose. Pas pressés dans l’escalier. Vite, ma robe d'extase - elle est chouette et fraîche, comme faite pour l'arrivée des beaux jours.
Dans la rue, les pavés ont séché. Les arbres sont verts à nouveau. Ici, là, une fleur, un rayon de soleil.
Je cours, aussi vite que possible, le long de l’asphalte. Dans le noir sec je vois un peu du bleu du ciel encore mouillé. Je cours, et trébuche. Une grosse flaque m’accueille. Ca m’apprendra à me réjouir trop vite… Je suis trempée des pieds à la tête, ma robe est tachée…
C’est pas grave !

Je suis pleine de printemps.

Luxe, calme et volupté

2008-06-25T12:23:00.003+02:00

Texte inspiré du titre du poème du même nom, de Baudelaire.
Je pensais le rajouter à mon recueil Mezzo Tinto, mais je ne sais pas encore trop quoi en penser... Un avis ?

Luxe, calme et volupté

Velours des pattes de pluies tapotant le carreau. Vitre sur l’océan gris d’eau.

Et moi, dans le luxe chaud et princier
De mes draps, de sommeil ensoleillés.
L’encre anthracite du ciel est impuissante,
Et depuis l’alcôve marmoréenne de ma nuque,
De mon genou, et sa douceur sèche
Contemplons un monde de pluie.

Fin mur de verre, sur toi l’eau coule
Rempart exquis à la mélancolie pluvieuse
Et à la trop mordante caresse
Des froides larmes d’un ciel triste.

Après je laisse de côté la poésie ( selon les bons conseils de ma manman...
" Avec la poésie, tu pourrais vite tomber dans la mièvrerie" ... moi : -> -___-' "oh mais ça doit déjà être fait depuis longtemps. D'ailleurs au lycée on m'appelle Mièvrerie, c'est sympa, ça fait frais et un peu désuet". C'est parti pour une grande carrière de comique les gars. Non c'est pas drôle. C'est sûr que pour caser "alcôve marmoréenne"... on dirait un remake de Vice et Versa des inconnus ... :P

Memories are made of this - Dean Martin

2008-06-18T14:28:00.001+02:00

Pour ma petite Pétronille =)

Philosophie

2008-06-16T21:07:00.003+02:00

En ce glorieux jour de Bac de philo, une petite de leçon de philosophie par Simon Monceau ...

Simon Monceau - la chèvre et le chou

C'est imprévisible des enfants, surtout les siens

Ersatz - Les limites

2008-06-15T20:38:00.002+02:00

Julien Doré - Les Limites

Sympathique, non ?

Le Guépard

2008-06-06T21:19:00.005+02:00

C'est le dernier bon livre que j'ai lu, et sans aucun doute l'un de mes préférés. Le personnage du Prince est passionnant par exemple, et ses considérations métaphysiques sont exquises. Mais ça ne sert à rien d'épiloguer sur ce roman, seul l'intime de la lecture vous séduira. En attendant, je peux vous en citer quelques bribes que j'ai particulièrement apprécié, mais la faille est que tout ce roman est une perle et qu'il faudrait citer des pages entières sans discontinuer. Je rajoute aussi un bout de la bande annonce. La musique de Rota est magnifique, comme d'habitude, et les violons que certains trouveront "lourds" m'ont étreint le coeur d'une Beauté puissante à laquelle on ne peut échapper.

C'est peut-être étrange d'avoir envie de pleurer à pratiquement tous les moments de ce film, mêmes aux scènes de paysages (quoi de plus émouvant qu'une montagne sicilienne?) mais il y a tout là. La vie, la mort, la Beauté. Et le regard sur tout ça. Et ça ça me fait pleurer. Mais je n'ai pas pleuré, parce que je suis une grande fille, et qu'il faudrait que je trouve une excuse pour expliquer que des violons et de la montagne font couler mon mascara - alors que c'est juste la vie que je pleure.
Et il y a une telle Beauté dans ce roman, dans ce film, que je ne peux m'empêcher de prendre tels modèles pour idéaux. Mais voilà, je ne suis pas Lampedusa, et peut-être vouloir l'imiter sans en avoir l'envergure me rendrait-il ridicule. Sûrement même. Peut-être faut-il que j'écrive ce que je suis, avant ce que je voudrais être. Mais c'est beau, alors lisez, et regardez. Et pleurez avec moi sur la Beauté de ce monde, si vous le voulez. (Ouah ça fait pompeux -__-')

J'aime à me dire que le bonheur, c'est la future nostalgie de notre passé. D'habitude, l'effort intellectuel rend ce bonheur plus artificiel, mais avec un musique pareille, plus besoin d'artifices, et le bonheur est franc, sincère et total.

"Toutes les manifestations siciliennes sont des manifestations oniriques, même les plus violentes : notre sensualité est un désir d'oubli, nos coups de fusil et de couteau, un désir de mort; désir d'immobilité voluptueuse, c'est-à-dire encore de mort, notre paresse, nos sorbets à la scorsonère ou à la cannelle; notre aspect méditatif est celui du néant qui veut scruter les énigmes du nirvâna."

" Les deux jeunes gens s'éloignaient, d'autres couples passaient, moins beaux, tout aussi émouvants, chacun plongé dans une cécité passagère. Don Fabrizio sentit son coeur perdre sa dureté: son dégoût faisait place à la compassion pour ces êtres éphémères qui cherchaient à jouir du mince rayon de soleil qui leur avait été accordé entre les deux ténèbres, avant le berceau, après les dernières saccades. Comment était-il possible de s'acharner contre qui, c'est certain, devra mourir ? C'eût été aussi vil que les poissonnières qui soixante ans plus tôt outrageaient les condamnés sur la place du Marché. Même les petites guenons sur les poufs et ses vieux amis benêts étaient pitoyables, impossibles à sauver et aimés comme le bétail meuglant dans la nuit, conduit à l'abbatoir à travers les rues de la ville [...]. Il n'était permis de haïr rien d'autre que l'éternité."

"Le Guépard", de Giuseppe Tomasi di Lampedusa

Parce que c'est beau.

2008-06-01T01:36:00.003+02:00

Quand je dis "un peu de poésie que diable", et bien j'ai l'impression que Mlle P.M a entendu ma supplique (même avec de l'avance, en plus du don de manier la plume à la perfection, elle aurait celui de voyance ^^). Un petit message pour faire éclater ce coup de coeur au grand jour, et donner un peu de lumière à cet ouvrage qui en mériterait mille fois plus.

"Je voudrais l'aider à porter son cœur. Je veux serrer son doux petit corps de poupée entre mes bras de petite fille. L'aimer comme un homme, oser, recevoir une force, une puissance, avoir chaud dans le ventre. Je voudrais être une souveraine fragile. J'aurai un mécénat de l'être, comme aimer sans le savoir, ou quelque chose comme ça."

Lise Deshoulières, Pétronille Memphis

Le problème, c'est qu'il faudrait tout citer, ou presque... Souvent, dans la rue, ou ailleurs, je me dis qu'on (je) devrait, et pourrait s'exprimer. Crier quelque chose, le placarder partout. Mais en fait, quand j'en ai l'occasion, je ne trouve pas de phrase assez cinglante pour le faire. Car quitte à dire quelque chose autant que ça soit cinglant, que ça résonne dans nos têtes et dans le ciel de nos idées de la claire mélodie du juste, de "l'exactement ça". Du beau, ou du vrai. Mais je n'avais rien à hurler.
Je crois que maintenant, si je veux crier la Beauté, alors je crierai des passages de Lise Deshoulières... Lise Deshoulières, c'est beau comme le vertige de la vie et de la mort. =)

Voilà =) Pour lire et contempler, c'est ici .

With a little help from my friends

2008-05-31T15:40:00.000+02:00

Barso Re

2008-05-30T22:28:00.004+02:00

Si je fais pleuvoir ici, il ne pleuvra plus "en vrai" ?

Winwinwwaw

2008-05-29T22:02:00.004+02:00

Wawawawww... Vous avez reconnu ? Je mets des petites images pour faire un peu de déco. C'est un peu pâlot sinon, non ?

Il est beau Clint Eastwood °° ...

Nouvelle ...

2008-05-29T19:22:00.000+02:00

Oui, en fait, je crois que "roman" était trop ambitieux, et qu'une nouvelle sera suffisante. Je ne trouvais plus mon fichier le plus avancé, celui que j'ai publié avait donc déjà pris la poussière numérique depuis quelques semaines... Une autre version, plus récente. Je laisse l'ancienne version, au cas où vous trouveriez que des éléments de ce que j'ai posté précédemment était mieux...

Bruit métallique de la clé dans la serrure, déclic du verrou qui s’enclenche.

Dans le silence, j’entends les battements de mon cœur, forts, heurtant ma poitrine brusquement et ma respiration haletante. Il faut que je me calme. Mes lèvres et mes mains tremblent de cette colère qui parfume mon haleine .

Epargnons-nous les cris, les « laissez-moi sortir » et les « je vous déteste » ou autre « je vous hais » -quel manque de style nous avons souvent dans notre colère ! –, qui de toute façon ne serviront à rien – sinon à emplir cet étroit placard d’une colère vaine qui ne ferait que m’étouffer davantage. Même si l’envie de tambouriner sur la porte jusqu’à ce que le bruit les insupporte me démange, ou l’idée d’essayer de la défoncer à coups de poings m’effleure si fort que je sens ses doigts rageurs (ceux de l’idée) se crisper sur mon crâne, je sais bien que le seul résultat que mes frêles petites mains obtiendront sera de me faire sangloter comme une abrutie recroquevillée en position fœtale. Et là, les mains écorchées, le visage inondé, sans moyen de se moucher – ils ne m’ont pas laissé le temps de faire de bagages, droit que les plus grands truands ont, pourtant, la plupart du temps – en train de ruminer ire et amertume dans le noir. Ca ressemble à du Tolkien, mais sans l’anneau, l’envie de manger du poisson cru et le fait de répéter mon nom dans une répugnante toux grasse.

Donc, restons noble, et sage – et utilisons notre cher esprit pour nous sortir d’ici. Pas à la façon d’Ulysse, sa ruse est trop subtile pour m’être familière, mais plutôt à la façon de Madame Bovary. Je trouve même que ces planches de bois sont un enfermement plus confortable que les barreaux invisibles de sa vie morne et déçue.

Hélas, peste et miséricorde, je doute fort que ma force herculéenne puisse m’être d’une grande aide – je trouve que l’expression « fait(e) comme un rat » serait parfaite pour cette situation, mais ne sachant comment trouver un lien possible avec mon discours actuel, je préfère la garder pour un plus tard plus opportun. N’étant pas encore experte en arts martiaux, je ne suis pas sûre de pouvoir défoncer cette cloison à coups de poings. A noter : la vie n’est pas un film de Tarantino. Je ne préfère pas imaginer ce que ça donnerait, moi, un sabre, et quarante japonais hostiles - et quand je dis hostile…

Je crois donc que la patience et l’espoir sont mes deux seuls compagnons du moment. Et bien sûr, il y a moi. Mais me reconnaître comme mon propre compagnon serait un assez mauvais signe ; on peut en effet légitimement espérer qu’une personne ne sombre dans la folie qu’après une, deux, voire trois semaines d’enfermement. En même temps, je n’ai aucune notion du temps …

Tralalalilou, je crois que le temps passerait plus vite si je pensais à des choses plus distrayantes, plutôt que d’essayer d’analyser les pourquoi des comment de cette situation peu confortable… Mon Dieu, je viens de chantonner « Tralalalilou », non ? Un pas de plus vers le fossé de ma banalité. Je doute que de grands héros de la fiction, ou de l’histoire, dans cette même situation eussent chanté « Tralalalilou ». Gandhi, par exemple, aurait sûrement gardé le silence, sereinement, en attendant que son geôlier, impressionné par sa force d’esprit et sa dignité, vienne le relâcher. Moi qui voulais devenir le nouveau Gandhi, c’est raté. Et Victor Hugo, Chateaubriand, ou encore Proust, jamais un « Tralalalilou » n’aurait écorché la sainteté littéraire de leurs bouches. Ou alors ils auraient fait de ce terme insignifiant une contrée reculée, une quête existentielle, une raison d’être – ne poussons pas le vice jusqu’à imaginer un « A la recherche du Tralalalilou », la sottise profane a tout de même des limites.

Voilà, dorénavant, je vais me fantasmer. Me fantasmer jeune fille de bonne famille dans la Russie d’Onéguine, ou dans l’Espagne du quinzième siècle, bédouine, odalisque ou danseuse indienne, Matahari ou James Bond girl… Je me fantasmerais eau, vent ou feu, tout ce qu’il me plaira. Tout comme l’enfant se rêve princesse ou cow-boy quand il se déguise, ou l’adulte qui se déguise en PDG ou femme fatale en imitant les gros traits de ces personnages. Ca nous protège un peu, déjà, ça trace quelques lignes sur nos visages trop libres pour avoir un Etre propre. Et puis on a l’impression d’exister vraiment à travers ces « filtres » - car ce ne sont pas vraiment des masques – on se voit alors comme si on se regardait de l’extérieur, on se sent un peu plus vivant.

Pourtant, ces rêves que je me fabrique, ils ne sont jamais à la hauteur de la réalité. Peut-être que l’absence d’effet de surprise y est pour quelque chose… Comment peut-on décrire à quelqu’un qui ne l’a jamais vécu le bonheur simple qu’on peut ressentir en sentant une légère brise effleurer notre joue un jour débordant de soleil ? Le confort frais d’un ombrage, l’été, la douce mélodie du vent ou de l’eau caressant le silence, que l’on savoure les yeux fermés… ? Il est de même pour la passion hésitante d’un regard furtif, l’ardeur timide ou exubérante d’un baiser, le transcendant frisson qui nait de la caresse d’une main audacieuse…

Roman ... prémices hasardeux

2008-05-28T17:24:00.000+02:00

Voilà donc un petit aperçu de ce qui pourrait ouvrir mon roman. J'ai toujours été nulle pour le suspense et les secrets (les miens en tout cas), donc je pense que je vais dévoiler petit à petit ce que j'écrirai... Je ne suis pas tellement satisfaite de ce texte, je trouve qu'il y a quelque chose qui cloche à vrai dire... Mais en attendant de trouver quoi etc. je vous le montre, peut-être pourrez-vous me le dire. N'hésitez pas à me laisser votre avis !!

" - Puisque c’est ainsi, tu resteras ici aussi longtemps qu’il le faudra pour que tu réfléchisses à ton comportement ! Et ce n’est pas la peine de protester, tu ne sortiras d’ici que lorsqu’on l’aura décidé", mugit-elle avec sa voix stridente de colère.

Elle ferme la porte à clé, j’entends très distinctement le bruit métallique de la clé dans la serrure, et le déclic du verrou qui s’enclenche.

Cette volonté d’autorité me fit penser à cette vieille version des Dix Commandements –et pourtant mythique – dans laquelle le pharaon ponctuait ses grandes sentences d’un « Que ce soit écrit, annoncé et accompli ». Sauf que dans son cas, n’ayant ni sceptre, ni royaume, ni coiffe d'égyptien, cela rendait moins bien.

Epargnons-nous les cris, les « laissez-moi sortir » et les « je vous déteste » ou autre « je vous hais », qui de toute façon ne serviront à rien – sinon à emplir cet étroit placard d’une colère vaine qui ne ferait que m’étouffer davantage. Même si l’envie de tambouriner sur la porte jusqu’à ce que le bruit les insupporte me démange, ou l’idée d’essayer de la défoncer à coups de poings m’effleure si fort que je sens ses doigts rageurs (ceux de l’idée) se crisper sur mon crâne, je sais bien que le seul résultat que mes frêles petites mains obtiendront sera de me faire sangloter comme une abrutie recroquevillée en position fœtale. Et là, la main écorchée, le visage inondé, sans moyen de se moucher - ils ne m’ont pas laissé le temps de faire de bagages – droit que les plus grands truands ont souvent, pourtant – en train de ruminer dans le noir. Ca ressemble à du Tolkien, mais sans l’anneau, l’envie de manger du poisson cru et le fait de répéter mon nom dans une répugnante toux grasse.

Donc, restons nobles, et sage – et utilisons notre cher esprit pour nous sortir d’ici.

Pas à la façon d’Ulysse, sa ruse est trop subtile pour m’être familière, mais plutôt à la façon de Madame Bovary. Je trouve même que ces planches de bois sont un enfermement plus confortable que les barreaux invisibles de sa vie morne et déçue.

C’est étrange de se parler à soi même – certains me prendraient pour une folle. Je le fais souvent pourtant… C’est aussi parce que je suis très bon spectateur de moi-même, et que je me fais beaucoup rire ; cela m’entraine parfois dans des cercles vicieux qui pourraient sembler malsains, ou en tout cas bizarres.

Grand n'importe quoi

2008-05-24T22:01:00.000+02:00

Attention, c'est parti pour l'histoire d'un bout de ma vie. Au lycée, on pouvait choisir entre moult options, et étant curieuse et 'désireuse de savoir et de culture' par nature, le choix entre l'italien, le théâtre, l'anglais, le latin et les arts plastiques fut rude. Bref, j'ai choisi les "arts plastiques", notamment car l'art contemporain me laissant assez perplexe, je me disais que cette matière m'aiderait à mieux comprendre les pourquoi, les comment, et ainsi m'extraire de cette torpeur méditative face aux urinoirs Duchampesques et autres Mierda di artista à la Manzoni.

Je passe mon bac d'arts P. mardi, et je me suis dit, exposons donc ça au grand jour, ça les fera rigoler un petit coup - ou douter de la santé mentale. Le seul thème imposé en terminale, option arts plastiques facultative est la Présentation, à propos de quoi nous sommes sensés pondre 10 planches maximum, retraçant le travail d'une année...

Donc moi, je vais expliquer que je vais aborder ce thème de la Présentation en présentant une artiste, Sarah Neill, dont vous pouvez lire la biographie ci dessous.

Le « Phénomène » S.Neill

Sarah Neill est née le 1er avril 1948 à Inverness en Ecosse. Petite fille du psychanalyste et pédagogue Alexander Sutherland Neill, l'inventeur d'une méthode d'enseignement novatrice, dont le ressort principal était de laisser une totale liberté aux enfants. Aussi, dès sa plus tendre enfance, elle s'habitue à cette liberté, cette quasi-absence de règles. Enfant, S. Neill passe donc la majeure partie de son temps dans la nature, et s'y épanouit. Adolescente, elle commence à s'intéresser au monde de l'art et récupèrera toutes ces années de "non culture" en découvrant l’œuvre et la vie de nombreux artiste.

Elle s'intéresse dans un premier temps à l'Arte Povera, attirée par l'utilisation de matériaux simples, basiques, qui lui rappellent les découvertes de son enfance, dans la nature. Elle commence alors à créer une série de sculptures, d'apparence très brute, constituées d'une matière dont elle garde le secret, tout comme l’artiste sénégalais Ousmane Sow.

En 1972 commence alors une phase de création intensive. Influencée par l’œuvre de Malevitch, de Soulages elle décide de travailler sur la couleur et la matière. En écho aux monochromes de Malevitch, elle prend en photo des sculptures monochromes avec une matière dont elle garde la recette secrète. Elle joue ainsi sur la lumière crée par les différents volumes, les différentes teintes données à la couleur. Tout comme Pierre Soulages ne veut peindre qu'avec du noir, elle met en scène ces immenses photographies quasi-monochromes lors d'une exposition au Tate Modern en 1973. L'exposition remporte un vif succès, qui donnera rapidement à sa carrière une dimension internationale. Elle y expose également les photographies, également en très grande dimension (10x10m et 10x15 mètres) d’accumulations d'objets très colorés, aux teintes vives et variées. Après s'être inspirée des accumulations d'Arman en utilisant une accumulation de sculptures qu'elle prend en photo, l’œuvre Long Term Parking de ce dernier donnera une nouvelle dimension à son travail. Tout comme Claes Oldenburg, elle s'intéresse au gigantisme, et tout comme Oldenburg crée une pince à linge, objet d'un quotidien insignifiant, mais ce à une dimension géante, elle décide de produire des sculptures monumentales. Un voyage à Paris en 1980 fut le tournant décisif pour ce qui constituera l’œuvre majeure de S.Neill. Elle entreprend alors un projet pharaonique, celui de déplacer pendant un mois, c'est-à-dire le temps de l'exposition, deux des plus fameux monuments parisiens, L'Arc de Triomphe et l'Obélisque de la Concorde, pour y placer à la place deux de ses sculptures monumentales. Suite à des délibérations acharnées avec la mairie de Paris qui dureront 12 ans, l'accord de la ville est finalement donné, ce qui permet, un an après, à ce projet extraordinaire de voir le jour.

En 2002, une rétrospective autour de cette « exposition extraordinaire » est présentée au musée Guggenheim de Bilbao. Celui de New York réitérera l’exposition, qui avait déjà apparemment beaucoup plu à Bilbao.

Le truc qu'il faut savoir, mais je pense que votre esprit fin et subtil vous aura mis sur la piste, c'est que bien sûr, cette artiste n'existe pas, que son nom a été choisi pour être l'homophone du mot anglais Snail, qui signifie... escargot. Car oui, toutes ces magnifiques petites créations ne sont que des crottes d'escargots.

Hein ? Quoi ? Comment ? T'es scatophille ou quoi, grande dégoutante ?

Et bien non. Enfin je ne pense pas. (Haha, tout le monde doute niark niark, enfin peut-être pas, encore raté... >__< e ="/).">

J'ai fait le test pour le fun, et bien non. La coquille ne change pas de couleur (sauf si les escargots font du catch dans la craie obviously) , la coquille, non. Mais ce qui sort de leurs ridicules petites entrailles, si -__-. Pas forcément extra-enthousiaste à l'idée de manipuler des excréments à longueur d'arts plastiques, dans laquelle je ne voyais pas de réel intérêt non plus, j'allais chercher une autre piste (dont une m'aura amené sur une peu concluante Gastéropométrie...)... Mais finalement ce très cher prof d'arts plastiques à dit que ce pourrait être une piste "riche" à exploiter... Et voilà !

[Si ça vous intéresse, j'ai d'autres photos en stock, donc demandez moi en privé, je pourrais vous les montrer ^^]

PS: Quand je vous disais que j'avais choisi les Arts Plastiques pour comprendre ce qu'était l'Art de nos jours, j'avoue que je trouve la réponse pratique que j'ai pu formuler à cette question assez... signifiante... Haha

Bang Bang

2008-05-22T21:16:00.001+02:00

Ouais... de toute façon, ça lui va pas à Carla (elle préfère Bling Bling elle)...
Prise d'un élan narcissique sur la toile - encouragé par la chanson de Gainsbourg "Mes petites odalisques" que l'adorable Pétronille m'a fait découvrir - je tape "odalisque" sur Dailymotion... Et ça me donne :

Mina: Bang bang

C'est bow.

2008-05-19T21:53:00.000+02:00

C'est tout. (Par contre les copains, il faudra couper l'autre musique - playlist -, sinon vous me maudirez jusqu'à mon arrière arrière petite fille, et vous serez allergique à la musique à tout jamais, ce qui serait dommage. Ce conseil inutile est valable pour tout ce que je pourrais vous proposer émettant des sons. Oui, ce blog est une sorte de gros piège.)

Horizon

2008-05-18T15:50:00.000+02:00

Toujours, derrière l'air guilleret et derrière les psaumes rassurants se cache le grave et grand drame, profond et tapi dans nos introspections solitaires, celui de notre absurdité irrémédiable.

Qu'on appelle naïf celui qui sourit devant le gouffre, peut-être peut-on croire qu'il n'a rien compris, ou plutôt qu'il se rit de tout cela, et que le sourire et la joie sincère d'être simplement est le meilleur remède qu'il ait trouvé face au néant.

J'aimerais donc que ce blog soit un sourire. C'est un peu ridicule, mais des fois, quand ça ne va pas, il me suffit d'un peu de musique, de soleil, pour Etre, avec douceur et volupté.

Et la musique de Morricone, c'est pour que vous jouiez aux cow-boys et aux indiens. (C'est dans mon programme de vie de grande fille de mettre du Morricone au réveil, en prenant mon petit-dej... On ne mangera plus nos céréales de la même façon... ! Haha :D)

Fiat lux

2008-05-18T15:28:00.000+02:00

Et la lumière fut. J'allume donc la lumière de ce nouveau blog, trait d'union, synthèse de mes plusieurs blogs d'avant. Fini la période d'ado multi-facettes, multi-avatars (Merci Serge Tisseron !) rassemblons tout ça dans une seule boule à facettes (haha, ça mériterait bien une petite vidéo Disco dancer tout ça).

Je trouvais blogspot plus pratique aussi, finalement, quand par exemple j'ai vu sur le chouette blog de Pétronille qu'on pouvait mettre de la musique dans la colonne sur le côté - j'ai trouvé cette perspective tout à fait réjouissante. Haha.

Donc un petit message insipide pour déclarer cet espace ouvert... Et en gros travaux jusqu'à la fin de cette période chargée que je traverse en ce moment (vous me direz, grosse flemmarde, tu trouves pourtant le temps de créer de nouvelles playlists et blogs - oui en effet, je suis pleines de tous les vices du monde, et la paresse y est en bonne position).